María en el país de los mierdecillas

Me siento frente a ellos en un ridículo pupitre y pienso: "Vale, ahora tengo que defenderlo". ¿Defenderme de qué? ¿Defender a quién? Esta puñetera oposición me está volviendo (un poco más) loca.

Y empiezo a hablar, y mi cabeza no se sincroniza muy bien con mi boca. Quiero decir más de lo que digo, quiero decir todas las cosas, pero sólo algunas salen por mi boca. Además no dejo de pensar en su pinta, ellos harán lo mismo conmigo; "el viejecito de la esquina tiene pinta de estar de vuelta de todo", "menos mal que la rubia me sonríe... parece que se está enterando de todo".

Y, luego, el mal rollo de abrecartas, paso de usarlo, que yo soy capaz de abrirme aquí las venas delante de todos. Y, encima mi cabeza que siguie a su bola: "mañana empiezan las rebajas, ya me veo a las 10 haciendo cola... he quedado con mi hermana y seguro, que se compra más cosas que yo.

Les miro, creo que no he dicho ni la mitad de las cosas. Sonrisita y caidita de párpados. Hasta la próxima. ¡Ójala no haya próxima!

Últimamente he recibido tanto comentario adulador que, además de subirme a la parra, me veo en la obligación en primer lugar de dar las GRACIAS. GRACIAS a Analía, a Silvia, a Almudena, a Jeannette y a Maria Eugenia -¡qué juerga!  Aún me queda mucho por enseñar de la noche zaragozana-. Gracias, pero no soy merecedora de tanta alabanza, si lo he hecho bien, es porque ha sido muy agradable trabajar con vosotras.

Tod@s tenemos un profesor/@ imborrable en nuestra memoria. En mi caso es la Señorita Delia, que no me enseñó nada importante en la vida, que ni siquiera acabó el curso, pero es ELLA. Cuando en un colegio femenino y de monjas, llega una profesora que no se llama ni Madre Milagros, ni Madre Paquita, ni Madre Piedad, eso ya es un punto a favor. Después, si es joven, te  deja hacer obras de teatro en clase, cantar y tú tienes sólo ocho estúpidos años -3º de E.G.B, que no de la E.S.O, ¡eso sí que eran buenos tiempos!- esa profesora es la ... monda. Y para acabar con la leyenda mítica de la Señorita Delia en el Colegio Santa Rosa, se marchó un día, sin decir el por qué, sin acabar el curso, se fue... despertando toda una serie de bulos por el patio del cole.

Así que ningún profesor superó mis expectativas, de hecho la mayoría no me caían bien, pero yo sé que en el Olimpo de los profesores nos volveremos a ver... je,je,je.     

Acabo de enterarme leyendo el blog de mi amiga "Caperucita", Sergio Algora ha muerto, murió. Para los que no le conozcáis/ le conociéseis era el cantante de El niño gusano- y de La Costa Brava, pero esos no eran mis tiempos- pero también un poeta y un gran escritor. Escritor, por las letras de sus canciones, las cuales descifrarlas me obsesionó hace mucho tiempo, por sus imágenes oníricas, surrealitas y su absurdo humor.

Como ejemplo, "El fabricante de alas de mariposa" de su- a mi entender- mejor disco "El escarabajo más grande de Europa", que habla de la crueldad humana de crear bombas con formas de insecto, que tienen en los niños su blanco perfecto:  

                 Hace insectos pendientes, para niñas buenas
                 también fabrica alas a medida.
                 Hay niños que cantan con las dos manos
                 recién, recién cortadas.
                 La luna no brillará hoy,
                 un niño se perderá hoy,
                 un niño partido en dos.
             Has tenido en vida tanto afecto y tanto amor,
            que acabarás en casa disecado como yo.

Esa fue mi época oscura, que coincidió con un verano en que las 8 amigas -sí, entonces éramos 8- nos fuimos de veraneo a Salou, al "apartemento del terror". Yo sólo me llevé 2 cintas- sí, ¡entonces existían las cintas!- una de Garbage y la dicha de Algora y cia. y la ponía una y otra vez, en las tardes de resaca de tanto "slammer". La situación, la tirantez, la estrechez del apartamento y, quizás, mi tétrica banda sonora, hicieron que ese veraneo fuera una olla a presión. Ahora nos reímos, pero estuvimos a punto de degollarnos, sobre todo cuando se embozó el baño, o cuado una -no daré nombres- ligó con un calvo...

En fin, es lo que tiene la música. Nos retrotrae al pasado. Gracias Algora por poner música a nuestros recuerdos más amargos.

No puedo escribir ... sólo ESPERO.

Mañana os lo cuento.