María en el país de los mierdecillas

Es así como me siento a veces. Esto de esperar la lista y tener un trabajo en el que, básicamente, se me paga por no hhacer nada, se me está haciendo muy cuesta arriba... ¡quién lo oiba a decir! Será -como siempre me dice F.- que soy una inconformista y nunca estoy de acuerdo con lo que tengo ... puede ser.
Lo cierto es que ayer tuve una experiencia surrealista: me llama un tío al móvil, me pregunta que si soy "María, de Zaragoza", y me suelta que está "limpiado" su agenda telefónica y ha topado con mi nombre, peor que no se acuerda de mí.

Eso despierta mi natural tendencia al chismorreo: "¿y tú quién eres?". "José, de Tenerife" -responde-. En ese momento pasan por mi cabeza, como si de una presentación de Powerpoint se tratase, múltiples imágenes de mi loco veraneo, hace unos años, con dos amigas, en plena soltería, en Tenerife.

José, entonces, osa en insinuar: "quizás nos conocimos de fiesta". Mi respuesta es franca y directa: "Pues va a ser que no... bórrame de la agenda".

Y así, todos los días, la lucha no cesa

No sé cuál será la última imagen que guarda mi abuelo de mí en su cabeza, posiblemente sea de unos doce o trece años. Mi recuerdos de infancia están inevitablemente unidos a la progresiva pérdida de visión de mi abuelo, gracias a unas cataratas que se convirtieron en nubes blancas, en muy poco tiempo.

Pero, aunque el mundo ha ido desapareciendo poco a poco ante sus ojos, ha sabido construir un mundo nuevo, o –mejor dicho- hacer que el mundo se adapte a su nuevo estado. No sé porqué hay gente que se empeña en que se deben de adaptar ellos.
Mi abuelo es capaz de aparentar ante los demás una normalidad que abruma si sabes su secreto, son pequeñas artimañas que le ayudan como empujar toda la comida al centro del plato, mantener una organización rigurosa del sitio de los objetos... ¿Orgullo? –pensaréis- no, inteligencia y genio. Mi abuelo me recuerda cada vez más a Borges, quien también creó mundos maravillosamente nuevos en sus cuentos, y nos permitió compartirlos. Gracias, abuelo.

No voy a poner ni el número ni la letra, todos sabéis a lo que me refiero. Estoy hasta las narices de tanto especial, hay cosas que ojála no pudieran recordarse ... como en la peli esa de Cronenberg "Cabeza Borradora".

Hace un año, a eso de las 8 a.m, yo estaba haciendo mis prácticas del carnet de conducir -era la segunda vez que suspendía (en algún comentario a mi primer artíacula se cuenta con más detalle y gracia) y era ya una situación deseperada- y el profe puso la radio. Fue como estar oyendo la "Guerra de lso mundos" de Orson Wells, pero en versión matanza: cada vez más muertos, más heridos, más bombas... y, no sé por qué, yo no me creía nada.

Es curioso como a veces nos preocupan las mayores chorradas; yo obsesionada por no volver a fastidiarla, mientras había gente despedazada. Al final terminó la clase, y no dijimos nada ... yo me fui a casa, y me pasó lo mismo que en Septiembre, me quedé pegada a la tele sin decir nada.

Creo que ese silencio es el mejor homenaje que puede hacérseles, los políticos deberían tener la boca cerrada, los curas las campanas "apagadas" y las televisiones las pantallas en blanco.

Son las 12:00.......... SSSSSSSSSSSSSSSSSSSHHHHHHHHHHHHHHH!!!!

El olvido es un tema recurrente en la literatura, pero también en la política. Los políticos se empeñan en que olvidemos, como en una suerte de amnesia, que nos evita el dolor.
Y, una vez asépticamente aislados de toda preocupación, nos convertimos en “cabezas borradas” que viven en algo muy parecido a lo que Huxley llamó “Un mundo feliz”. Todas estas divagaciones surgen gracias al “secuestro” y posterior traslado oficial de la estatua de cierto general -al que no hay que hacer más publicidad- en Madrid.

Sobre todo-¡ADVERTENCIA!- en esta pequeña parte aragónica del mundo nos quieren hacer olvidar. Otra estatua del mismo general en grado máximo -ecuestre para más señas- corre peligro, como ya lo hicieron las cuatro cabezas moriscas del escudo regional. ¿Y por qué?
Porque los políticos no saben que la historia no es buena ni mala, ni de izquierdas ni facha, y que el hombre sin su historia, sin su memoria, no sería nada. Eso es lo único que no debemos olvidar :P

Estoy viviendo mi peculiar Semana Santa: una procesión interminable de visitas –concertadas previamente- que me llevarán al Calvario final de encontrar un piso bueno, bonito y ... ¿barato? para comprar en esta ciudad. Lo cierto es que hay mucho Judas Tadeo disfrazado por ahí de asesor inmobiliario, y –como sabéis- al final es Judas quien, por unas pocas miserables monedas de plata, vende a Cristo ... ¿un piso?

Entre las mortificaciones que me aplico estos días, quiero destacar dos: lo que llaman “baño y cocina reformada” y “edificio recientemente rehabilitado”. Ambas son espejismos peores que las tentaciones que se le aparecieron a Jesús en su estancia de cuarenta días en el desierto.

Por “cocina y baño reformado” se entiende que hemos cambiado quizás un grifo, o la pila del lavabo que estaba ya verde de óxido, y -¡lo mejor!- le pongo una mampara al baño... y reformado.

El “edificio recientemente rehabilitado” supone también un tema peliagudo: mano de pintura por aquí, limpieza por allá y las tuberías ... ¡ni tocarlas! Ya tiene su piso de 150 años, que a ojo de buen ciego, podría pasar perfectamente por uno de... 149.

Os dejo, porque continúa mi penar por las calles de esta ciudad ... por lo menos no voy disfrazada de cucurucho :P