Esta semana he descubierto que hacer las cosas pensando en dos, pensando por dos, a veces, no es lo mejor. Lo mejor es pensar x uno mismo, pensar para uno mismo.

Desde pequeños nos enseñan a que eso de compartir está muy bien, pero es mentira; sufrimos desde niños un aprendizaje en el egoísmo, un egoísmo que se encubre en frases como “es lo mejor para ti”. Lo mejor para ti nunca es lo mejor para la demás –recuerda- y en el fondo, no es mejor para nadie, pero es la mejor forma de convencernos de hacer las cosas a nuestra manera.

Es imposible pensar x dos cabezas –ahora lo sé- aunque siempre aspiremos a fundirnos en el otro, siempre buscamos nuestro propio reflejo en el espejo (creo que esto ya lo dijo Freud) y, en esa búsqueda creemos estar compartiendo, aunque en realidad sólo persigamos un reflejo imperfecto de nuestros deseos. J

La poesía es muy peligrosa, o eso he aprendido leyendo ""La dama numero trece de José Carlos Somoza -un libro que, desde aquí, muy vivamente, muy atemorizadamente, os recomiendo-.
Dicen que la poesía produce placer, pero no es cierto: la poesía produce miedo. Miedo a no saber lo que quiere decir el poema -¿o el poeta?- miedo a no entenderlo, miedo, en definitiva, a lo que encierran unas palabras que no se pueden leer literalmente o que, simplemente, no podemos.

Si leemos a autores como Leopoldo María Panero, Eduardo Hervás, o José Miguel Ullán, esta claro que la poesía en ellos deja de ser creación para convertirse en destrucción. Destrucción del poema, auto-destrucción del poeta, pero -lo que es más- destrucción de tí lector, que te sientes incapaz de hacer un comentario a lo Alarcos de semejantes textos. Así que ... ¡Viva Derridá! y leed el libro que es muy bueno.""

Hoy escribo sobre el amor y las cosa que hacemos por él. Mañana me voy a un pequeño país escondido en las tierras de Teruel -Andorra, creo que lo llaman- porque se casa una compañera de trabajo de F. Y yo me pregunto, ¿qué coño pinto yo ahí?
Seguramente, nada. Pero esta visión del amor como balanza equilibrada, como unión de fuerzas, como camino compartido, de la que todos somos culpables y víctimas, me hace realizar este sacrificio en aras de mi estabilidad sentimental.
Pero yo no quiero ir, yo no quiero sentarme a cenar con gente a la que no tengo nada que decir, y que no creo que lo que me cuenten me interese. Hablaremos del tiempo, del trabajo, de la pareja recién casada , hasta que nos emborrachemos y la conversación se convierta en una sucesión de frases inconexas, con alguna pregunta retórica del tipo: "¿Y tú, te llamambas ..?"

Y llegará el amanecer, y volveremos al hotel, y yo no me sentiré mejor por mi sacrifio, y él no se sentirá mejor, sólo sentiremos resaca, y trataremos de olvidar esa noche ... hasta que nos enseñen las insoslayables pruebas fotográficas, donde encontraremos mil defectos y ninguna virtud.... Y todo esto repito- lo hago por amor (¿o masoquismo?).

La primera vez que le vi, pensé que lo era. Más que nada, porque tenía toda la pinta -ya sabéis- un hombre mayor, un traje más mayor todavía, una flor en el ojal, y en el otro lado asoma un pañuelo (en no muy buen estado, por cierto). Pero el rasgo definitorio para otorgarle semejante calificativo es su insistencia en decir que soy la chica más guapa de la Intermodal, que me quiere invitar a un café, y -sobre todo- esa argucia que tiene para acercarme la mano y ... cuando yo creo que me la va a estrechar, ¡me planta un beso con baba incluída!

Pero las apariencias engañan, porque el otro día me tomé la molestia de preguntarle por su vida (quería saber porque viene todos los domingos por la tarde y se queda como un merluzo en el mostrador, mirándome). Y me contó que su mujer se murió muy joven, cuando daba a luz a su segunda hija, que a sus dos hijas las han criado a medias su suegra y su madre, y que él ha tenido que trabajar mucho para sacar a flote a su familia, por eso ahora viene todos los domingos desde el pueblo para ver a sus hijas, y antes de coger el tren, viene a verme a mí -o a la que toque, porque vamos a turnos, y a todas nos dice lo mismo- porque soy "muy bonita", y me compra unas guindas al licor para el médico, que le gustan mucho.
Así que he aprendido la lección, nada es lo que parece, y aunque Enrique es un poco "verde", a veces a las personas hay que dejarlas hablar, para conocerlas... aunque sólo sea un poco.

El otro día-del espectador- fui con Miss Buñuel a visionar"Life acuatic", una peli muy interesante y experimental. Desde que la vi, me rondan por la cabeza todas las películas que he visto cuya acción se desarrolla bajo el mar.
Y aquí viene la reflexión: ¿por qué todas dan miedo? Yo soy de la generación de "Tiburón" (con sus degenerativas y degeneradas continuaciones: II, III,IV y ¿V?) y por lo tanto, una víctima más que ya no se volvió a bañar con tranquilidad en las horteras playas de Gandía, Miami playa -que no Beach- y Oropesa del mar.

También sufrí los efectos secundarios de "Piraña" -y no me refiero al chico "entrado en carnes" de Verano Azul (que traumatizó más a madres que a hijos, creo)- después de ver esa película, mis veraneos de campamentos ya no fueron lo mismo.

De la filmografía más reciente cabe destacar: "Deep blue sea" -donde la muerte de Samuel L. Jackson es magistral, ¡al tiburón sólo le falta hacer una pirueta!- y "Open water".

A diferencia de todas éstas, "Life acuatic" es una película vital, llena de humor -aunque sea absurdo- y es de agradecer que por una vez, el que la acción transcurra debajo del agua no sea sinónimo de miedo. Por cierto, muy interesante la visión que da de la vida en un submarino, pero me sigo quedando con "20.000 leguas de viaje submarino" (el libro, claro).

Ya es definitivo. En esta semana he descubierto que F. es incapaz de sacrificarse un poco en esta incesante búsqueda del piso perfecto. Su trabajo es lo primero, y la casa después.
Toda esta situación me está haciendo darme cuenta de qué clase de futuro nos espera.

Viviré con el "hombre invisible", que madruga muy temprano y que no vuelve hasta que anochece. No hace falta irnos tan lejos, hoy en día ya sufro los efectos; sobre todo cuando voy a las inmobiliarias y le explico a la "Mari Pili" de turno que hay que ver el piso a partir de las ocho de la tarde. Ella, con los ojos fuera de sus órbitas, me dice: ¿pero si a esa hora casi no hay luz? Y a mí sólo me queda encogerme de hombros y asentir.

Igual de invisible parece ser F. cuando ya estamos dentro del piso. No hace ni una pregunta, sólo mira, como llevado por un éxtasis frenético, se acerca al armario empotrado: lo mira, lo palpa, lo siente ... pero no dice ni MU.Cuando salimos del piso es peor; llega la hora de las preguntas.
-¿"Te ha gustado?"

-"Habla primero tú"

-"No, tú"

-"Prefiero saber tu opinión"

Y, así, en un bucle que lleva al infinito, pero a ninguna decisión. Aún así, prefiero al hombre invisible, que a La Masa, ¿no?

El otro día ... ¿sabéis quién entró en la tienda? Una modelo de fama internacional que ha desfilado para los mejores modistas ... ¡Bimba Bosé!.

Cuando entró, su pelo no se ondeó suavemente al viento, ni su sonrisa resultaba de un blanco resplandor, tampoco iba vestida con glamour de los años ¿noventa?. Lo cierto es que me pareció de lo más normal y cotidiana, sobre todo, cuando ella misma se agachó para comprobar la calidad y el precio de los productos.

Esto no es “Aquí hay tomate”, pero os diré que Bimba –y ahí se delató su condición de “super-modelo”, no “top-model” que es una horterada americana- me preguntó si todo llevaba crema, después, ante la inexistencia de productos integrales, se decidió por un paquete de “hojaldritos”, que –seguramente- se comería minutos después. Y, como cualquier hijo de vecino –sobre todo, los que pasan por aquí- rebuscó hasta la saciedad en su monedero, para darme la cantidad (chatarra) exacta, y se marchó.

Ojalá todas las super-modelos fueran así, o -mejor- ojalá que la imagen que todos tuviésemos de ellas fuera ésa, la de unas chicas normales que comen hojaldritos con crema, como todos los mortales. Quizás así, se acabaría con la anorexia, la bulimia y chorradas de ésas, creo yo.

Acabo de verlo en la tele... (je,je)Zapatero tiene previsto para enero del año que viene prohibir que se fume en los centros de trabajo. Parece que a este hombre sólo se le da bien crearse enemigos de la más diversa índole, ¿no creéis?

Pues me alegro, porque soy una no fumadora harta de tanta hipocresía. Durante años he tenido que aguantar que me echen el humo a la cama (mientras me tomo algo, mientras como,mientras estoy en un bar, mientras respiro...) sin decir nada, simplemente porque parece que es maleducado quejarse ante el que fuma.
Pero, vamos a ver, ¿soy yo el que les hecha mierda en la cara, soy yo el que les habla con mal aliento, soy yo el que ahuma sus ropa y hace que huelan mal? Pues no.
Y es más, ¿es qué no se les ocurre pensar que si yo no fumo es porque no me gusta? Entonces, ¿por qué no se les puede reprochar? E iré más allá -ya me hierve la sangre por las venas- si nadie quiere ver a un yonki pinchándose, ¿creéis que es muy diferente ver a alguien fumando? Es una muerte más lenta y mejor considerada, pero muerte al fin al cabo.

Sigue así ZP, que al final acabaré votándote.Creo que con este artículo me ganaré más enemigos, pero es lo que me gusta. Se lo dedico a mis padres, fumadores de toda la vida.