María en el país de los mierdecillas

Hoy nos despertamos con la genial idea del presidente de la Confederación Nacional de Autoescuelas (CNAE), Don José Miguel Báez -un cargo muy largo para un trabajo muy escaso- de ampliar la duración del exámen práctico del carnet de conducir de los quince minutos actuales a veinte o veinticinco minutos para, nuevamente, igualarnos a los europeos. Y yo me pregunto, ¿con elementos como Farruquito corriendo por nuestras calles, qué más da el tiempo que inviertan? Y no hace falta ser un indocumentado, los hay con carnet y sin sentido común, que se juegan su vida y la de los demás por un adelantamiento imprudente, por ir a una velocidad excesiva, y largo etcétera de causas estúpidas que no justifican una imprudencia.

Pero, vayamos a la noticia: el aludido cree que alargar en el tiempo este obligado suplicio hoy en día –porque no neguemos que es un sufrimiento indispensable, que pone a prueba los nervios de acero de cualquiera- será la solución para disminuir la siniestralidad al volante. Ante esto, surge la duda: ¿más tiempo significará más dinero?
Porque todos sabemos de que monopolio es presidente el señor Báez, el de las autoescuelas, que siempre se han mostrado más dispuestas a subir sus precios (o misteriosamente a equipararlos, rompiendo con el sano derecho a la competencia empresarial) antes que a aumentar la seguridad vial.

Una vez más, España va mal si hacemos las cosas para parecernos a los demás.

Actualmente trabajo como promotora de una tarjeta de crédito bancaria(empieza por V y acaba por A, y todos sabemos lo que va dentro) patrocinada por un hipermercado cuyo nombre no me atreveré a invocar.Lo cierto es que dicha tarjeta es gratuita y, en principio, accesible para todo cliente de dicho comercio o para todo aquel que emplea sus tardes en pasear sin rumbo fijo por un centro comercial. Sin embargo, en la información proporcionada por la ETT a las promotoras lo deja bien claro: “¿Quiénes son nuestro objetivo?” –cito textual- “personas entre veinticinco y sesenta y cinco años, amas de casa con maridos con empleo fijo y habitantes de la UE no extracomunitarios”.

Así que ya os podéis imaginar, cuando se me acerca el jubilado de turno (especie muy extendida en esos lares) con mucho tiempo y con muchas ganas de hablar, tengo que driblarle y evitar su mirada inquisitoria. Lo mismo me ocurre con extensas familias de ecuatorianos; nigerianos; etc.

Pienso que alguna entidad financiera "haría el agosto" si se atreviera a contratar una tarjeta de crédito a esos individuos sospechosos, porque realmente son quienes demuestran un interés ferviente en poseerla.

Quizás porque lo prohibido es lo que más nos atrae, ¿no?

La Fox ha tenido que reconocerlo; mintió cuando afirmó que John Kerry era metrosexual y se depilaba las cejas. Y yo me pregunto, ¿sería posible que alguna televisión española hiciese este tipo de acusación sobre Zapatero o Aznar? Las cejas de Zapatero dan mucho que pensar, no así el bigote de Aznar y, mucho menos, la barba de Mariano, que de metrosexual nada, en todo caso componente de un famoso grupo musical.

Pero vamos al grano, hoy en día está de moda eso de ser “metrosexual”, como en su momento estuvo de moda ser homosexual, y como nunca lo estuvo la heterosexualidad. Ahora nadie quiere salir del armario, sino tenerlo bien equipado, y aunque podemos señalar algunos culpables (galácticos, marcianos o "grandes fraternales") lo cierto es que la metrosexualidad nos invade y está afectando gravemente a los políticos.

Hagamos un poco de hemeroteca, hace unos años se acusó al primer ministro alemán, Gerhard Schroeder, de teñirse el pelo; fue la estratagema de una pobre oposición política, que no sabía de que más acusarle. Quizás lo de Kerry sea un maléfico plan de Bush -orquestado por tan infame cadena de televisión- porque ¿qué es peor: tener las cejas "poco pobladas" o dejar Irak con poca población? Nuestro amigos americanos nos dirán con los resultados de las elecciones del 2 de noviembre.null

Sí, amigos, siento decir esto, pero las circunstancias obligan: en estos nueve días he descubierto una confabulación judáico-masónica, venida del más allá, que ha decidido estropear mis días de asueto. Me refiero a un grupo de conciudadanos, claramente reconocibles por sus vestimentas (pantalón blanco, blusón en diferentes colores –según su pertenencia- y sobre todo, como accesorios imprescindibles: chapas diversas y cachirulo). Dicho grupo social subversivo -ya sabréis que estoy de esos individuos llamados peñistas- que durante estos nueve días han decido morar en mi “barrio”, en pleno centro de la ciudad, y dejar ahí todo tipo de inmundicias y desperdicios.

Lo cierto es que esta plaga bíblica no sólo la sufrimos durante las fiestas en honor a la patrona de la ciudad, desgraciadamente, existe la costumbre ancestral de celebrar todo tipo de acontecimientos (religiosos, sociales y políticos) en el centro histórico. En Navidad: la cabalgata de Reyes, en Semana Santa; las procesiones, durante todo el año; las manifestaciones (por el transvase, por el león marino… por lo que sea) y las huelgas, y así todo el año.

Y yo me pregunto, ¿por qué no llevar todas estas interesantes manifestaciones desde el punto de vista antropológico (hay que ser antropólogo para entender y soportar muchas de ellas) cada año a un barrio distinto? ¿Qué le parece mi propuesta Señor Belloch? No, claro que no, los peñistas quieren un Gracasa cerca de su casa, muchos Sabecos, y todos piden autobuses, conexiones a la estación … ¿Pero a que nadie pide las fiestas en sus calles?

Dejo aquí el artículo, para una posterior investigación de campo: voy a infiltrarme entre ellos y tratar de exterminarlos desde dentro. El título del libro será: “El año que fui peñista” (creo).

¡Por fin la literatura se puso al nivel de todos los mortales -es decir- por los suelos! Y se lo debemos a Gabriel García Márquez y su nueva novela "Memorias de mis putas tristes", que promete y mucho: las memorias de un abuelete de noventa años, que en el día de su onomástica decide regalarse un encuentro sexual con una joven prostituta de diecinueve...

Si queréis saber más, tendréis que viajar a Bogotá, porque ahí ya se ha "pirateado" el libro, aunque su lanzamiento se esperaba para el día 20 de este mes. Y ahí va el ENIGMA :al libro sólo tuvieron acceso tres personas; el autor, el editor y la responsable de la editorial Mondadori. Los tres escurren el bulto y acusan a algún transportista de haberlo "extraviado". Los tres pierden dinero si se "piratea" el libro.

Enviad comentarios con vuestra hipótesis. Sortearé una copia del libro: pirata, por supuesto.

Doña
MARÍA PASCUAL SALGADO
19 de Octubre de 2004
D.E.P.

Sus apenados lectores de Weblog les invitan a participar a sus amistades de tan dolorosa pérdida, ruegan la tengan presente en sus oraciones y asistan al funeral "corpore insepulto" que por el eterno descando de su alma tendrá lugar a fecha de 19 de octubre, a las 00:00 horas, en el complejo funerario Bar Zurracapote, y acto seguido la inhumación del cadáver en el mencionado cementerio, por cuyos favores les quedarán muy agradecidos.

Motivo de su muerte: Llueve, es un día gris como muchos, con una sutil diferencia, será el último. Giras la esquina, algo pasa, la gente corre, gritos, llantos y en el aire...sientes miedo. El suelo está impregnado de sangre, hay un hombre con una bomba atada a su cintura y una pistola con la que no deja de disparar a diestro y siniestro. Habla en árabe y grita algo del Islam. La policía comienza a llegar y tú que te habias quedado parada como una estatua, despiertas y corres... pero antes de correr, ves como ha vuelto su mirada hacia ti, la sonrisa de locura que ha surgido en su cara te indica lo que finalmente pasa, un disparo seguido de muchos de la policía y una enorme explosión que, afortunadamente, a ti no te afecta porque el radical islamita acertó y de qué manera con su primer tiro...

Si quieres saber tú final y "currarte" tu propia esquela:
http://www.estasmuerto.com/

ÉCHALE A ÉL LA CULPA
Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.


Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo,
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.
Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando;
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mí sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.
Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.
Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.
La plata de los días

¿Habéis visto la última de Michel Gondry? Os la recomiendo vivamente, incluso a aquéllos a los que Jim Carrey les produce urticaria (no parece él -os lo juro- podréis superar las experiencias traumáticas de "La máscara", "Ace Ventura" y un largo etcétera).

La cuestión no es ésa, lo que me lleva dando vueltas a la cabeza toda esta semana es el tema: ¿podemos olvidar todo lo que nos hizo daño?

Si fuera así, todos nuestros actos no tendrían repercusión -ni en el otro mundo, ni en éste-porque podríamos eliminarlos con una terapia del sueño en la que, al despertarnos, no tendríamos recuerdos. Y en cierta manera, nuestros políticos quieren que perdamos la memoria; por eso plantean borrar las cuatro cabezas moriscas del escudo de Aragón, o dar el indulto a Vera y a Roldán.

Pero olvidanque el ser humano se asienta sobre su memoria, y que se aferra a sus recuerdos, por la absurda necesidad de conservar cosas. Por eso, yo guardo todos tus mensajes en mi móvil, y las entradas del cine... y si algún día, quiero llegar a borrarte de mi cabeza, me quedarán esas pequeñas cosas que son las que cuentan.

Tú, que tanto te ríes
de mi supuesta clandestinidad,
tú, que entras a mi weblog
y la llenas de garabatos
destruyéndo mi identidad.
Sé quién eres
y que pie calzas
y este fin de semana
te enterarás
JA JA JA
P.D:García, has caído en mi anzuelo.

Hay que ver lo que nos gusta lo americano; nosotros, que hemos tenido el Día de Todos los Santos de toda la vida, preferimos llamarlo "Halloween" ahora.

Igual que sufrimos de "jet lack" en lugar de desfase horario, bebemos "gin tonic" y no ginebra con tónica, bajamos al "parking" y no al aparcamiento... Y, sobre todo, ¡comemos "bacon" y no panceta!

Desde aquí os propongo: basta ya,llamémos a las cosas por su nombre y no destruyámos el idioma.
Por favor, enviad vuestras propuestas en vuestros comentarios