María en el país de los mierdecillas

Últimamente tengo más conciencia del final de las cosas, de saber que se acaban... será porque este año mi curso se acaba antes, porque cambio de estado (de sólido a gaseoso, de soltera a casada), porque aún está reciente la muerte de mi abuelo.

No lo sé, sólo sé que todo se acaba. Se acaba el curso, se acaban los libros, se acaban los gritos, se acaban los días ... todo se acaba. Los animales -leí en algún sitio- tienen conciencia de finitud, a diferencia del ser humano que creó el arte, la literatura, la religión... para transcenderse a sí mismo. Luchamos continuamente con la muerte, con el olvido, sin saber que cada minuto vivido es un minuto perdido. A veces les pregunto a mis chic@s: "¿qué es lo que quedará de vosotros cuando ya no estéis en este mundo?". Las pintadas en las mesas, los cuadernos sucios y sin tapas, el maldito lenguaje de los móviles, el CO y las payasadas. Preferiría que trascendiesen por sus ideas, por sus logros, por sus escritos... que algo de mí quedase en ellos, que algo de ellos siempre se guarda. A veces no recuerdo sus nombres, pero sí, sus caras. Yo transciendo en ellos con la misma cotidianiedad del hombre prhistórico que pintaba su vida en las paredes de Atapuerca, y que ha legado a la Historia una pequeña muestra. 

Ya lo dijo Quevedo.

Vivir es caminar breve jornada
Descuido del divertido vivir a quien
la muerte llega impensada

Vivir es caminar breve jornada
y muerte viva es, Lico, nuestra vida,
ayer al frágil cuerpo amanecida,
cada instante en el cuerpo sepultada:

nada, que, siendo, es poco, y será nada
en poco tiempo, que ambiciosa olvida,
pues, de la vanidad mal persuadida,
anhela duración, tierra animada.

Llevada de engañoso pensamiento
y de esperanza burladora y ciega,
tropezará en el mismo monumento,

como el que, divertido, el mar navega,
y, sin moverse, vuela con el viento,
y antes que piense en acercarse, llega.

Sorpresa

Desconcierto

Risa

Repetición

Creativo

Sensación

Hoy me he dedicado a hacer poemas dadaístas con mis alumn@s de 1º siguiendo las instrucciones del maestro: Tristan Tzara. Ha sido distinto; relajado, sin gritos, creativo, divertido. Los que no suelen hacer nada o me miran con cara de mustios han trabajado, los que siempre quieren hacerlo perfecto, limpio, con sentido ... han aprendido lo importante que es dejarse llevar por el destino. TÚ ERES EL POEMA, SE CREATIVO. Ese es el leiv-motiv de mi tarea: el único objetivo, el sin sentido.Me estoy ganando una fama de extravagante inmerecida.

Últimamente, he levantado el pie del acelerador, y disfruto del viaje sin preocuparme por llegar pronto al destino (metáfora). Las cosas empiezan a ser distintas, será porque está más próximo el final... COSTA RICA. 

Creo que siempre viviste en el tiempo de descuento, en los minutos finales del partido, donde todo puede pasar....

Te recuerdo de pequeña quejándote de que esa iba a ser tu última Navidad; vinieron las de los 80,conociste a tus cuatro biznietos... pero no llegarás a la de los 90, te quedaste en el intento. No nos podemos quejar: nos lo advertiste. Creí que no iba a ser la última vez que te viera, pensé que volverías a andar. Durante muchos años permaneciste ciego, aunque actuabas como si vieras de verdad, y eso te hacía parecer un genio.

Te recuerdo con tus monedas, billetes y sellos, intentando inculcarnos una amor a la numismática y a la filatelia, que no llegó jamás. Te recuerdo siempre igual, con la misma imagen, como si el tiempo te conservara eterno, abuelo,aún no me lo creo.

En los minutos finales se decide el partido, todo puede suceder en el tiempo de descuento. Esta vez, pierdo.

Nunca dejamos de aprender. Ésa es la mejor lección que les puedo dar a mis alumn@s, y que -a veces- la realidad me da a mí. El otro día -otro "capitulito" de tutoría- va una madre y me dice que su hijo no va a leerse mi lectura OBLIGATORIA porque en el mismo se invoca a los muertos, y ellos no quieren que lea sobre esos temas. No diré a que religión o secta pertenece, pero trataré de describir mi cara de sorpresa, de atónito, de boquerón de boca abierta, de "flipado"...

¡Madre mía! Hay gente que hila tan fino que la lía. ¿Y ahora qué? ¿Existe alguna lectura políticamente correcta para todo el mundo? ¿La literatura no es ficción y la vida no supera a la ficción, por ejemplo, con el ejemplo mismo? Y yo, con cara de besugo, y con el cerebro haciendo chispas, pensando: ¿dónde está la cámara oculta? No dejamos de aprender: que se lo digan a mi Ibiza, con la nueva raya que luce en la carrocería, porque otra vez olvidé la ley de impenetrabilidad de los cuerpos. Creo que hasta la muerte seguimos aprendiendo, o desaprendiendo lo aprendido, nunca sabemos lo que nos espera al girar la esquina y, cuando lo sabemos... ya nos hemos chocado con la farola.

Un día que no hayas amado o aprendido, es un día perdido.

Este puente de marzo, como me sobraba el tiempo, me puse a hacer limpiezas de armario. "Limpiezas de armario" es una expresión metafórica que hace referencia a esa agonía de volver a tu pasado y preguntarte: ¿lo tiro o no lo tiro?

Esto me ha hecho no sólo devanarme los sesos, sino también dejarme llevar por ideas advenedizas, como la de tirar mis colecciones infantiles-juveniles. La colección de llaveros, que heredé de un amigo, ha acabado en la basura, y lo peor... ¡mi colección de cintas! (cassettes para los puristas) habrá acabado en manos de alguno de los  que rebuscan en la basura. No hablo de simples retahílas, estamos hablando de unas 150 cintas, algunas de ellas imposibles de encontrar (¿quién además de mí se compraría la primera de Tortoise o de Everclear?). Y todo ha acabado en la basura...

Sólo me queda una colección digna de exposición: la de zapatillas. Tengo zapatillas de todas las marcas (Nike, Adidas, Puma, Asiccs, Gola...) y he tenido Converse, Reebook, Airwalk, Reef e incluso, Victoria (que ahora llevan las niñas pijas y yo las llevaba en campamentos con el chándal azul marino ... ¡qué pinta!). Todavía tengo espacio en el armario, no creo que me deshaga de ellas, aunque sí que aumente la lista. Cuando me marché de casa de mis padres, tiré mis viejas Adidas Gazelle -las de los conciertos, la de las salidas, la de las fiestas universitarias, las más  raídas- en señal de cambio de vida. País que visito, país en el que me compro un par de zapatillas. ¡Cada uno tiene sus manías!

No me he vuelto loca; es un trabajo que tengo que hacer y había que abrirse un blog, pero si ya tienes uno.... No lo uso pedagógicamente, aunque sí para mantener contacto con algún alumno o compañero. Os recomiendo que visitéis esta página.

Yo hice una unidad didáctica sobre Edgar Allan Poe y sus relatos terroríficos y para ello me serví del You Tube. Aunque la letra con sangre entera, la literatura también entra con la imagen, así que mis chicos de 1º de la E.S.O se leyeron "El Gato negro" y "El corazón delator" y después en clase vimos:

Y, después el referente cultural de todo alumno de la E.SO: Los Simpson

También escribimos la historia del gato desde el punto de vista del felino (salieron cosas muy curiosas) y relatos breves desde la conciencia del asesino.

Nadie puede evitar sentirla cuando ve estas imágenes:

La rabia que se siente por los que le pasó a la pobre Marta, la rabia que se siente cada lunes por la mañana, la rabia que siento al abandonar los treinta años y sumar uno a la cuenta, la rabia que sentía la gente que abucheó al asesino de Marta, la rabia que hierve en la sangre cuando el telediario anuncia otra muerte a manos de su marido, de su esposa, de su novio, de su novia... La rabia que algunos alumnos sienten hacia sus profesores, la rabia que algunos profesores gastan por las mañanas. La rabia que transmiten los perros... La rabia de un hombre que defiende su casa.

¡Hacía tiempo que no pasaba por aquí! Será porque últimamente estoy dando rienda suelta a uno de mis vicios más confesables: los cursillos. Esta semana es tranquila, sólo me agobia el bombardeo de San Valentín.

Como trabajo en dos centros este año, a veces caer en las comparaciones es inevitable. No me gusta poner etiquetas: los niños bien y el mestizaje; el centro privilegiado y bienvenido al Harlem. No me siento bien ni en uno ni en otro, me explico: los niños bien no dan problemas, sólo dolor de cabeza, y "los otros" -me paso el día diciendo: "esto se lo conté a los otros..:"- la diversidad es divertida y de la misma familia léxica, pero supone un doble esfuerzo. 

El viernes me pasó algo sonrojante, que jamás -repito "jamás"- me ha pasado en ningún centro. El jefe de estudios del (llamémosle) centro periférico y sin tantos medios me dijo que creía que si las cosas funcionaban era porque yo era la tutora. ¡Madre mía! ¡Reconocimiento! En muchos centros que he estado no he sentido jamás eso. Y te pones a pensar en todos los trabajos que has tenido: algunos cutres (en el almacén montando "party-lights", en el estadio como repartidora-objeto), algunos mal pagados (en la Academia descubrí que se me daba bien esto) y algunos ni siquiera empezados (la FNAC y su chaleco se quedaron en un mal sueño).

Pero, nunca -repito, "nunca"- he sentido que me decían que el trabajo está bien hecho, y la cara que se me puso debe ser como la de mis alumnos cuando les digo: BIEN HECHO. Me da tan buen rollo como este temazo de Coldplay (Grammy merecido, ¡Bien hecho!):