ACTUALIDAD

¿LA VIDA ES MÓVIL?

Desde que tengo este aparatejo pueden localizarme en cualquier momento, en cualquier lugar ... siempre en los momentos y lugares más inoportunos, no sé por qué.

Alguien me ha debido de hacer un lavado de cerebro porque ya no recuerdo la vida sin móvil; sin los msm, los politonos, los bluetooth, etc ... pero sé que hubo una vida en la que el silencio era el silencio, en que en el cine sólo se oía el crepitar de las palomitas sobre los labios, donde nadie podía hacerte una foto del careto por sorpresa, donde no te veías obligado a contestar a la primera chorrada que se le pasase por la cabeza al que te ha mandado ese msm, y -¡sobre todo!- donde cualquier fulan@ compartía su intimidad en voz alta en el autobús.

Sé que tengo que dejarlo ... es él o yo. Aunque me doy cuenta de que la sociedad nos presiona para que estemos localizados con nuestros GPS; es como el parchís: eres rojo, o verde o azul -¿de qué color eres tú?-

Estoy hasta las .... de cierta campaña de publicidad que dice que “la vida es móvil” porque el móvil es una losa que, la mayoría de las veces, nos amarga la vida.

MIS TRISTES DÍAS GRISES

Este fin de semana estaba fatal ... sólo me apetecía estar en la cama y no hacer nada. Pero tú te empeñaste en que saliéramos ... y fuimos al parque.

Allí, un domingo por la tarde, descalzos y tirados en el césped, se me empezaron a pasar todos "mis males". No sé si fue el sol -hacía una tarde estupenda- o las alpargatas que me regalaste - no sé como lo haces; ¡siempre consigues sorprenderme!- pero lo cierto es que lo que empezó siendo un asco de tarde, se convirtió en un plan perfecto.

Tienes razón, somos muy distintos, pero nos equilibramos a la perfección. Y eso es lo bueno de no estra solo en este mundo; siempre hay alguien capaz de ver las cosas de otro modo, y sacarnos de nuestro agujero. Lo mismo que hay gente a la que le importa muy poco como estés, aunque se llamen a si mismos "amigos".
Las palabras, a veces, sólo sirven para mentir ... los actos nunca engañan(como el algodón de cierto mayordomo).

EL ÚLTIMO DE LA FILA Y YO

Acabo de leer la famosa -en este blog- lista de interinos del Gobierno de Aragón para profesores de Enseñanza Secundaria (¡Respirad, que ya acaba!)y...soy la última de la lista, je, je

En fin, una vez más, el destino se burla de mí. Agridulce resulta la salsa, perdón, palabra, que más se ajusta a mis actuales sentimientos: tengo que estar alegre porque, por debajo de mí, hay unos 2.000 tipos que con toda seguridad no trabajarán este año, ni el que viene, ni el que viene...etc

Pero, al mismo tiempo, me entristece saber que , por delante de mí, hay 126 tipos que trabajarán antes queyo, y que pillarán las mejores plazas.

Dicen que la vida es una lucha constante, lo que pasa -y lo que nadie dice- es hay momentos en que te preguntas: ¿para qué luchar tanto si, al final, lo que importa es la Salud, el Dinero, y el Amor? Nadie dijo que lo que importara fuera el Trabajo, ¿no?
Cada día me siento más atlética, y no es porque haga deporte -¿vale el sillón-ball?, sino porque me espera "otro añito en el infierno", aunque esta vez juego en primera, y de suplente, claro.

Y SI AL FINAL ... LO TENGO TODO(¿?)

Mi vena inconformista anda un poco hinchada esta semana ...Soy de la opinón de que cuando todo va bien, algo falla. Es el efecto mariposa; cuando bate sus alas en una parte del mundo, otra parte del mundo se desmorona.

Yo, actualmente, soy extrañamente feliz: tengo trabajo, tengo novio, tengo casa -lo cual implica no tener dinero, pero está bien- tengo amigos ... Lo más triste es que mi felicidad se asienta sobre el vebo "tener", pero es que Hamblet se equivocaba: hoy el dilema está entre "tener o no tener" ... ésa es la cuestión.

Así que, como todo va tan bien, algo tiene que ir mal, y me quita el sueño saber lo que es ... En realidad, odio esta faceta mía: no puedo disfrutar de las cosas buenas cuando las tengo, porque no sé verlas. El otro día leí en un periódico (gratuito, para más señas) una lista de síntonmas de las personas obsesivas: ¡¡¡¡casi los cumplo todos!!!

Sólo me queda el consuelo de que F. se aproxima bastante al perfil del maniático. La verdad no sé para que nos hemos comprado una casa, porque vamos a acabar los dos en el psiquiátrico.
P.D: Este artículo es sólo para deciros que ya tengo piso

MUNDO MAÑERO

Me acabo de leer -¡en sólo dos días! la literatura fácil, a veces, se agradece- el último libro del conocido autor; el chico ése, joven, que escribió "Historias del Kronen" (y, a algunos, hay que añadirles lo de la peli, claro), José Ángel Mañas .

El libro en cuestión se llama "El caso Karen" y merece la pena destacarlo como una crítica al mundo editorial y a todo lo que le rodea, incluidos algunos escritores jóvenes famosillos como: Lucía Echébarriga, Roy Lodiga,etc...
Las caricaturas de estos personajes me resultaron graciosas, lo mismo que la estructura desestructurada del libro: vamos, que yo creo que primero escribió los capítulos en orden cronológico, y luego se dedicó a desordenarlos un poquito... algo muy visto, pero se agradece un autro que confíe en la capacidad de sus lectores.

Por último destacar que, entre tanta joven promesa del mundo literario, aparece un clássico castellano: Don Camilo José Melapela, cuya obra el autor defiende en algunas de sus extensas divagaciones-fumadas teórico-literarias.

El libro está bien. Se lee rápido. Pero pasa. Sigo pensando que su mejor novela sigue siendo Mensaka. (también hay peli de ésta, y muy buena)."

DE 12 A 27 SÓLO VAN ¿15?(¡QUÉ MAYOR!)

He vuelto a pensar en lo que era tener 12 años... desde que doy clase en la E.S.O he vuelto a recordar lo que era tener 12 años. Con 12 años uno no ve el mundo, sólo ve la fantasía. Con 12 años uno piensa que va a hacer muchas cosas, con 27 descubre que todas esas cosas no llegaron nunca, ni siquiera pudimos rozarlas (con 12 años yo quise ser misionera, y ahora mi carrera de santidad está acabada).

Con 12 años los amigos son lo que más importa, ahora ya no veo a esos amigos, pero tampoco me importa. Dicen que lo bueno de la adolescencia es ese sentimiento de incertidumbre que cubre todas las cosas, no es cierto: un adolescente vive la vida con amargura, con tristeza y con una sensación de impotencia que, en ocasiones, les consume y les arrastra a hacer las burradas más gordas.
Con 27,descubres que no es que no puedas hacer nada, sino que nadie espera en el fondo -que lo hagas- porque “las cosas no cambian” y, a veces, cuesta más intentar cambiarlas que girar la cara.

Pero eso se sabe a los 27 y no a los 1 2, y no hay ningún profesor que lo enseñe en clase ¿no?

P.D: Dedicado a todos mis alumnos de M.Catalán, incluídos esos anónimos.

ENCUENTROS EN LA 3ª FASE CON UNA MODELO

Hay cosas que te hacen renacer de tus cenizas como el ave Fénix y emprender de nuevo el vuelo... Esta vez fue Cristina Piaget la que entró en la mi tienda, caricaturizando a la perfección el estereotipo -¿no tan falso?- de la guapa modelo tonta.
.
Lo explicaré, estaba yo en uno de mis muchos momentos de asueto diario, cuando una exhalación vestida de negro, con una falda de gitana cíngara y unas chanclas asiáticas tipo “todo a cien”, entró y giró por toda la tienda. Al igual que me pasó con Bimba Bosé, no la reconocí –bastante tengo con mantenerme despierta- de su boca sólo salían grititos del tipo: “pero, ¡qué barato!”.

Entonces, como atraía por una fuerza sobrenatural, se paró frente a las paletas:

- ¡AGGGGG, qué baratos! ¡Jamones a 20 euros!
- Bueno, Cristina, son paletas ... (es mi voz la que leéis)
- AHHHHHHH ... ¿y qué diferencia hay?
- Cris, Cris ... la paleta es la pata delantera del cerdo y, por lo tanto, es más pequeña.

Entonces, mientras a ella le empezaba a funcionar la cabeza, una voz del exterior
reclamó su presencia. Y se marchó con todo su glamour por la puerta ... y sin jamón ni paleta. L""

UNA SUPER-MODELO ... DE ANDAR POR CASA

El otro día ... ¿sabéis quién entró en la tienda? Una modelo de fama internacional que ha desfilado para los mejores modistas ... ¡Bimba Bosé!.

Cuando entró, su pelo no se ondeó suavemente al viento, ni su sonrisa resultaba de un blanco resplandor, tampoco iba vestida con glamour de los años ¿noventa?. Lo cierto es que me pareció de lo más normal y cotidiana, sobre todo, cuando ella misma se agachó para comprobar la calidad y el precio de los productos.

Esto no es “Aquí hay tomate”, pero os diré que Bimba –y ahí se delató su condición de “super-modelo”, no “top-model” que es una horterada americana- me preguntó si todo llevaba crema, después, ante la inexistencia de productos integrales, se decidió por un paquete de “hojaldritos”, que –seguramente- se comería minutos después. Y, como cualquier hijo de vecino –sobre todo, los que pasan por aquí- rebuscó hasta la saciedad en su monedero, para darme la cantidad (chatarra) exacta, y se marchó.

Ojalá todas las super-modelos fueran así, o -mejor- ojalá que la imagen que todos tuviésemos de ellas fuera ésa, la de unas chicas normales que comen hojaldritos con crema, como todos los mortales. Quizás así, se acabaría con la anorexia, la bulimia y chorradas de ésas, creo yo.

VOY A VIVIR CON EL HOMBRE INVISIBLE

Ya es definitivo. En esta semana he descubierto que F. es incapaz de sacrificarse un poco en esta incesante búsqueda del piso perfecto. Su trabajo es lo primero, y la casa después.
Toda esta situación me está haciendo darme cuenta de qué clase de futuro nos espera.

Viviré con el "hombre invisible", que madruga muy temprano y que no vuelve hasta que anochece. No hace falta irnos tan lejos, hoy en día ya sufro los efectos; sobre todo cuando voy a las inmobiliarias y le explico a la "Mari Pili" de turno que hay que ver el piso a partir de las ocho de la tarde. Ella, con los ojos fuera de sus órbitas, me dice: ¿pero si a esa hora casi no hay luz? Y a mí sólo me queda encogerme de hombros y asentir.

Igual de invisible parece ser F. cuando ya estamos dentro del piso. No hace ni una pregunta, sólo mira, como llevado por un éxtasis frenético, se acerca al armario empotrado: lo mira, lo palpa, lo siente ... pero no dice ni MU.Cuando salimos del piso es peor; llega la hora de las preguntas.
-¿"Te ha gustado?"

-"Habla primero tú"

-"No, tú"

-"Prefiero saber tu opinión"

Y, así, en un bucle que lleva al infinito, pero a ninguna decisión. Aún así, prefiero al hombre invisible, que a La Masa, ¿no?

ENRIQUE NO ES UN VIEJO VERDE (ES TODO UN PERSONAJE)

La primera vez que le vi, pensé que lo era. Más que nada, porque tenía toda la pinta -ya sabéis- un hombre mayor, un traje más mayor todavía, una flor en el ojal, y en el otro lado asoma un pañuelo (en no muy buen estado, por cierto). Pero el rasgo definitorio para otorgarle semejante calificativo es su insistencia en decir que soy la chica más guapa de la Intermodal, que me quiere invitar a un café, y -sobre todo- esa argucia que tiene para acercarme la mano y ... cuando yo creo que me la va a estrechar, ¡me planta un beso con baba incluída!

Pero las apariencias engañan, porque el otro día me tomé la molestia de preguntarle por su vida (quería saber porque viene todos los domingos por la tarde y se queda como un merluzo en el mostrador, mirándome). Y me contó que su mujer se murió muy joven, cuando daba a luz a su segunda hija, que a sus dos hijas las han criado a medias su suegra y su madre, y que él ha tenido que trabajar mucho para sacar a flote a su familia, por eso ahora viene todos los domingos desde el pueblo para ver a sus hijas, y antes de coger el tren, viene a verme a mí -o a la que toque, porque vamos a turnos, y a todas nos dice lo mismo- porque soy "muy bonita", y me compra unas guindas al licor para el médico, que le gustan mucho.
Así que he aprendido la lección, nada es lo que parece, y aunque Enrique es un poco "verde", a veces a las personas hay que dejarlas hablar, para conocerlas... aunque sólo sea un poco.

AMOR MASOKA(KA)

Hoy escribo sobre el amor y las cosa que hacemos por él. Mañana me voy a un pequeño país escondido en las tierras de Teruel -Andorra, creo que lo llaman- porque se casa una compañera de trabajo de F. Y yo me pregunto, ¿qué coño pinto yo ahí?
Seguramente, nada. Pero esta visión del amor como balanza equilibrada, como unión de fuerzas, como camino compartido, de la que todos somos culpables y víctimas, me hace realizar este sacrificio en aras de mi estabilidad sentimental.
Pero yo no quiero ir, yo no quiero sentarme a cenar con gente a la que no tengo nada que decir, y que no creo que lo que me cuenten me interese. Hablaremos del tiempo, del trabajo, de la pareja recién casada , hasta que nos emborrachemos y la conversación se convierta en una sucesión de frases inconexas, con alguna pregunta retórica del tipo: "¿Y tú, te llamambas ..?"

Y llegará el amanecer, y volveremos al hotel, y yo no me sentiré mejor por mi sacrifio, y él no se sentirá mejor, sólo sentiremos resaca, y trataremos de olvidar esa noche ... hasta que nos enseñen las insoslayables pruebas fotográficas, donde encontraremos mil defectos y ninguna virtud.... Y todo esto repito- lo hago por amor (¿o masoquismo?).

¿2X1 o 1X1 o 1x2?

Esta semana he descubierto que hacer las cosas pensando en dos, pensando por dos, a veces, no es lo mejor. Lo mejor es pensar x uno mismo, pensar para uno mismo.

Desde pequeños nos enseñan a que eso de compartir está muy bien, pero es mentira; sufrimos desde niños un aprendizaje en el egoísmo, un egoísmo que se encubre en frases como “es lo mejor para ti”. Lo mejor para ti nunca es lo mejor para la demás –recuerda- y en el fondo, no es mejor para nadie, pero es la mejor forma de convencernos de hacer las cosas a nuestra manera.

Es imposible pensar x dos cabezas –ahora lo sé- aunque siempre aspiremos a fundirnos en el otro, siempre buscamos nuestro propio reflejo en el espejo (creo que esto ya lo dijo Freud) y, en esa búsqueda creemos estar compartiendo, aunque en realidad sólo persigamos un reflejo imperfecto de nuestros deseos. J

DE SEMANA SANTA

Estoy viviendo mi peculiar Semana Santa: una procesión interminable de visitas –concertadas previamente- que me llevarán al Calvario final de encontrar un piso bueno, bonito y ... ¿barato? para comprar en esta ciudad. Lo cierto es que hay mucho Judas Tadeo disfrazado por ahí de asesor inmobiliario, y –como sabéis- al final es Judas quien, por unas pocas miserables monedas de plata, vende a Cristo ... ¿un piso?

Entre las mortificaciones que me aplico estos días, quiero destacar dos: lo que llaman “baño y cocina reformada” y “edificio recientemente rehabilitado”. Ambas son espejismos peores que las tentaciones que se le aparecieron a Jesús en su estancia de cuarenta días en el desierto.

Por “cocina y baño reformado” se entiende que hemos cambiado quizás un grifo, o la pila del lavabo que estaba ya verde de óxido, y -¡lo mejor!- le pongo una mampara al baño... y reformado.

El “edificio recientemente rehabilitado” supone también un tema peliagudo: mano de pintura por aquí, limpieza por allá y las tuberías ... ¡ni tocarlas! Ya tiene su piso de 150 años, que a ojo de buen ciego, podría pasar perfectamente por uno de... 149.

Os dejo, porque continúa mi penar por las calles de esta ciudad ... por lo menos no voy disfrazada de cucurucho :P

EL DÍA QUE TODOS HUBIÉSEMOS QUERIDO BORRAR DE NUESTRA MENTE

No voy a poner ni el número ni la letra, todos sabéis a lo que me refiero. Estoy hasta las narices de tanto especial, hay cosas que ojála no pudieran recordarse ... como en la peli esa de Cronenberg "Cabeza Borradora".

Hace un año, a eso de las 8 a.m, yo estaba haciendo mis prácticas del carnet de conducir -era la segunda vez que suspendía (en algún comentario a mi primer artíacula se cuenta con más detalle y gracia) y era ya una situación deseperada- y el profe puso la radio. Fue como estar oyendo la "Guerra de lso mundos" de Orson Wells, pero en versión matanza: cada vez más muertos, más heridos, más bombas... y, no sé por qué, yo no me creía nada.

Es curioso como a veces nos preocupan las mayores chorradas; yo obsesionada por no volver a fastidiarla, mientras había gente despedazada. Al final terminó la clase, y no dijimos nada ... yo me fui a casa, y me pasó lo mismo que en Septiembre, me quedé pegada a la tele sin decir nada.

Creo que ese silencio es el mejor homenaje que puede hacérseles, los políticos deberían tener la boca cerrada, los curas las campanas "apagadas" y las televisiones las pantallas en blanco.

Son las 12:00.......... SSSSSSSSSSSSSSSSSSSHHHHHHHHHHHHHHH!!!!

LA CEGUERA DE LOS GENIOS

No sé cuál será la última imagen que guarda mi abuelo de mí en su cabeza, posiblemente sea de unos doce o trece años. Mi recuerdos de infancia están inevitablemente unidos a la progresiva pérdida de visión de mi abuelo, gracias a unas cataratas que se convirtieron en nubes blancas, en muy poco tiempo.

Pero, aunque el mundo ha ido desapareciendo poco a poco ante sus ojos, ha sabido construir un mundo nuevo, o –mejor dicho- hacer que el mundo se adapte a su nuevo estado. No sé porqué hay gente que se empeña en que se deben de adaptar ellos.
Mi abuelo es capaz de aparentar ante los demás una normalidad que abruma si sabes su secreto, son pequeñas artimañas que le ayudan como empujar toda la comida al centro del plato, mantener una organización rigurosa del sitio de los objetos... ¿Orgullo? –pensaréis- no, inteligencia y genio. Mi abuelo me recuerda cada vez más a Borges, quien también creó mundos maravillosamente nuevos en sus cuentos, y nos permitió compartirlos. Gracias, abuelo.

YO CONTRA EL MUNDO (MEJOR DICHO, EL MUNDO CONTRA YO)

Es así como me siento a veces. Esto de esperar la lista y tener un trabajo en el que, básicamente, se me paga por no hhacer nada, se me está haciendo muy cuesta arriba... ¡quién lo oiba a decir! Será -como siempre me dice F.- que soy una inconformista y nunca estoy de acuerdo con lo que tengo ... puede ser.
Lo cierto es que ayer tuve una experiencia surrealista: me llama un tío al móvil, me pregunta que si soy "María, de Zaragoza", y me suelta que está "limpiado" su agenda telefónica y ha topado con mi nombre, peor que no se acuerda de mí.

Eso despierta mi natural tendencia al chismorreo: "¿y tú quién eres?". "José, de Tenerife" -responde-. En ese momento pasan por mi cabeza, como si de una presentación de Powerpoint se tratase, múltiples imágenes de mi loco veraneo, hace unos años, con dos amigas, en plena soltería, en Tenerife.

José, entonces, osa en insinuar: "quizás nos conocimos de fiesta". Mi respuesta es franca y directa: "Pues va a ser que no... bórrame de la agenda".

Y así, todos los días, la lucha no cesa

¿CÓMO LO LLEVAS / TIENES?

Llevo todo el fin de semana aguantando la frasecita esa de: "¿Qué tal llevas los 27?". Para empezar yo no llevo los 27, tengo 27 años; lo cual me conduce a las diferencias entre "llevar" y "tener" (éste creo que será el primer capítulo de una larga serie de reflexiones gramaticales.

Cuando a uno le dicen: "¡Llevas una cara de sueño!", no es lo mismo que te digan que "tienes cara de perro", por ejemplo.
Del mismo modo, sienta mejor que te digan que "llevas bien los años", que no que "parece que tienes más años". Por último, no olvidemos que el que "te lleves bien con alguien" no implica que "tengas un amigo".

Ya sé que este artículo me está quedando un poco de Barrio Sésamo , pero lo cierto es que creo necesaria esta reflexión sobre el lenguaje, para que la gente deje de hacer la estúpida preguntita de: "¿Cómo llevas los .... XXXXXX? cuando cumples años."""

FIN DE SEMANA DEL AMOR

Así es como lo llamo yo, cuando no me apetece quedar con l@s amig@s y lo único que quiero es encerrarme -tipo "Gran Hermano" (pero sin grabarnos)- con F. en su casa, en la mía, en un hotel, en una cutre pensión, etc ...

Se acerca Me explico: no sólo por volver al tajo, sino porque después de dormir tres días juntos; oyendo sus ronquidos, pasando frío porque él siempre te quita la manta, etc... resulta que lo echas de menos. Creo que ése es el verdadero sentido de San Valentín, y no tanto regalo y tanta chorrada."

LA AGONÍA DE LA INTERINIDAD

Nuevamente estoy aquí, esperando a que salga la jodida lista de todos los lunes y jueves ..."¡convócame a mí!,¡convócame a mí!". ¡Dios, si no hubiese aprobado esa maldita oposición por lo menos dejaría de soñar!, pero no ...

Así que les deseos unas gripes bestiales a todos los profes de Secundaria de la especialidad de Lengua y Literatura Española, malaria, tifus y depresiones varias.

Y también quiero que sufran todos los interinos que están por encima mío -bueno, menos los conocidos y amigos, en el fondo, yo no le deseo el mal a nadie :P-.

A esta situación me ha llevado el Gobierno de Aragón, a mí y a cientos de personas, por convocar 15 ridículas plazas que no nos arreglan la vida a nadie, y que nos convierten en "interinos caninos", deseantes del mal ajeno y pendientes de cualquier posible defunción.

Los lunes y los jueves me pongo de muy mala leche, sí señor ... ¿seré hoy, la elegida yo????""

TRABAJOS AVERGONZANTES

Hay pocos sitios donde puedas pasar más vergüenza que en el dentista -bueno, sí; en el ginecólogo-. En principio, la postura y tu misión a cumplir son humillantes (en ambos casos).
Tampoco ayuda mucho el vestuario y complementos del mal llamado "profesional". Tuve una vez un dentista que se ponía unas gafas "top-fashion" naranjas ¡cómo si de la muela que me iba a empastar saliese radioactividad!. Luego están
esa especie de algodones con forma de cigarrillos, que te meten en la boca, y te convierten en un híbrido entre el Pato Lucas y Lina Morgan ... humillante.

Otro trabajo que consiste en avergonzar al que tienes delante son los mal llamados "técnicos" de selección del personal -estoy segura de que se quedan con los currícula más ridículos y se los enseñan a sus amigos-. Recuerdo a cierta "mierdecilla" de la FNAC -mi primera entrevista de trabajo- que "me tumbó" porque no tenía espíritu de grupo ... ¡pues, claro, con semejante uniforme te sientes más bien del circo!
Otro trabajo que muchos consideran avergonzante es el becario, pero no es cierto: el becario "curra" mucho (:P) porque siempre hay algún "mierdecilla" dispuesto a explotarlo.