María en el país de los mierdecillas

"Cada uno cuenta la feria como le va", es decir, que "todo depende del cristal con el que se mira"- ¡viva la frase hecha y la cultura popular!-. 

Otro año más la "triste" historia de mi vida se repite: apruebo la oposición, y me quedo sin plaza ...jaaaaaaarr. Pero ¡menos lágrimas!, ya he tenido mi fin de semana en la playa para compadecerme de mí misma, despotricar y aprovecharme de mi pañito de lágrimas -gracias, F. una vez más-. Y de todo esto, viene una teoría de las mías (genial):, es mejor no conseguir lo que uno quiere.

En primer lugar, porque soy una persona inconformista y cuando consigo lo que quiero ... ME ABURRO ¡una barbaridad! En segundo lugar, porque soy antisistema por naturaleza, y si el sistema me favoreciera, sería el final de mi radicalidad. Y, por último -y en plan más filósófico- porque los sueños son el motor de nuestra vida, que ya lo dijo Calderón "vivir es soñar" (versión libre de La vida es sueño), y si conseguimos esos sueños, no podremos soñar.

Así que, seguiré siendo INTERINA y soñando con mi plaza... un par de años más.    

No puedo escribir ... sólo ESPERO.

Mañana os lo cuento.

Últimamente he recibido tanto comentario adulador que, además de subirme a la parra, me veo en la obligación en primer lugar de dar las GRACIAS. GRACIAS a Analía, a Silvia, a Almudena, a Jeannette y a Maria Eugenia -¡qué juerga!  Aún me queda mucho por enseñar de la noche zaragozana-. Gracias, pero no soy merecedora de tanta alabanza, si lo he hecho bien, es porque ha sido muy agradable trabajar con vosotras.

Tod@s tenemos un profesor/@ imborrable en nuestra memoria. En mi caso es la Señorita Delia, que no me enseñó nada importante en la vida, que ni siquiera acabó el curso, pero es ELLA. Cuando en un colegio femenino y de monjas, llega una profesora que no se llama ni Madre Milagros, ni Madre Paquita, ni Madre Piedad, eso ya es un punto a favor. Después, si es joven, te  deja hacer obras de teatro en clase, cantar y tú tienes sólo ocho estúpidos años -3º de E.G.B, que no de la E.S.O, ¡eso sí que eran buenos tiempos!- esa profesora es la ... monda. Y para acabar con la leyenda mítica de la Señorita Delia en el Colegio Santa Rosa, se marchó un día, sin decir el por qué, sin acabar el curso, se fue... despertando toda una serie de bulos por el patio del cole.

Así que ningún profesor superó mis expectativas, de hecho la mayoría no me caían bien, pero yo sé que en el Olimpo de los profesores nos volveremos a ver... je,je,je.     

Me siento frente a ellos en un ridículo pupitre y pienso: "Vale, ahora tengo que defenderlo". ¿Defenderme de qué? ¿Defender a quién? Esta puñetera oposición me está volviendo (un poco más) loca.

Y empiezo a hablar, y mi cabeza no se sincroniza muy bien con mi boca. Quiero decir más de lo que digo, quiero decir todas las cosas, pero sólo algunas salen por mi boca. Además no dejo de pensar en su pinta, ellos harán lo mismo conmigo; "el viejecito de la esquina tiene pinta de estar de vuelta de todo", "menos mal que la rubia me sonríe... parece que se está enterando de todo".

Y, luego, el mal rollo de abrecartas, paso de usarlo, que yo soy capaz de abrirme aquí las venas delante de todos. Y, encima mi cabeza que siguie a su bola: "mañana empiezan las rebajas, ya me veo a las 10 haciendo cola... he quedado con mi hermana y seguro, que se compra más cosas que yo.

Les miro, creo que no he dicho ni la mitad de las cosas. Sonrisita y caidita de párpados. Hasta la próxima. ¡Ójala no haya próxima!

Mary "Paskins" se pira a otro centro el año que viene. Podía haberme ido con un buen sabor final, pero cuando todo va bien... algo lo... ESTROPEA. Podía haberme quedado con las buenas palabras, los buenos recuerdos, los buenos ratos, lo de que el "método Pascual" es la ostia -¡Qué razón tienes, Paola!- pero va una madre y llama a quejarse al jefe de estudios, no de la profe de Lengua, sino de ¡¡¡la tutora!!!

Algunos padres, alumnos y profesores creen que este es un trabajo de revanchas, de venganzas, de manías y persecuciones. Desengáñesen: no dedico ni un minuto a tenerle ojeriza a nadie. Los resultados hablan por sí mismos, y si pasas de curso sólo con la mía, alégrate de que sólo sea la mía. Todavía no he encontrado la fórmula para que mis cuatros se vuelvan cincos, no me pagan por eso, ni me considero un ser tan mezquino.

Lo gracioso del tema es que sólo me quedan estás páginas para decir lo que digo; las quejas llegan a final de curso, cuando TE HAS SUSPENDIDO, y pasas de ángel a diablo en cinco minutos, ni siquiera vienen a ver el examen o a habla r conmigo, sino que me ningunean, creyendo que el jefe de estudios me va a poner en mi sitio. Por cierto, la nota de un profesor no la cambia ningún "caciquillo".

Así que me voy de Mallén con mal sabor de boca, porque parece que aquí te pueden dar palos y a ti te toca cerrar la boca. Menos mal, que sólo la realidad nos golpea con mas fuerza que las palabras y las piedras.

Me levanto de la mesa. Sapos y culebras  salen de mi boca. Mis colegas, mis compañeros, mis acompañantes de profesión han votado. Definitivamente, soy una utópica -menos mal que he encontrado más utópicos como yo- creo que las cosas siempre pueden ir mejor, y lo intento.

Estamos todo el día con la palabra "esfuerzo" en la boca, y cuando lo encuentras en un alumn@, pones la excusa de la capacidad. Yo siempre he creído en la parábola de los dones (al que le dieron sólo uno y lo conservó, Dios lo recompensó. A los que tenían muchos y no los usaron, los castigó). Yo no soy Dios, pero cuando te tienes que decidir sobre el futuro de los demás, algun@s se lo creen. En futuro no lo conoce ni... dios.

Así, que le dan el premio-caramelo al alumn@ que no hace nada "porque no le da la gana" y, al que trabaja todos los días y se esfuerza por superarse cada día le dicen: "no das la talla". Hablan de diversidad, pero cuando se dan de bruces con ella, giran la cara.

En educación hay muchas cosas que no están bien, pero alguien tiene que intertar cambiarlas.  

Odio rellenar informes sobre mis alumnos, es como querer poner puertas al mar-¡qué poético-, como hacer ver a los ciegos y a los paralíticos, andar.

Vamos, que es una chorrada administrativa más. Primero, porque respondes a preguntas cerradas del tipo: "¿Cuáles son los mejores estímulos para este alumno?". ¡Y yo que sé, si el tío no viene por clase ni a la de tres! Luego, tienes que vaticinar que sería lo mejor para él: ¿qué le tocase la lotería? ¿qué se casase con un rico? Bastante es ya con saber que es lo que se queda en su cabeza y que es lo que permanecerá.

En fin, que algunos quieren convertir la docencia en el arte de adivinar, y con todavía no tengo bola de cristal ... ni ganas de perder el tiempo en CHORRADAS.   

Todavía me estoy recuperando... En tres palabras: despedida de soltera.

Se nos casa S. a finales de mes, y el sábado había que celebrarlo. Caímos en todos los clichés de uno de estos festejos populares: boys, disfraces procaces, consejos para la noche de bodas y pasteles de formas fálicas. ¡Vamos, un clásico! Pero pasado por mi "peculiar" organización y las de las amigas de S.; los boys no eran boys, ni tampoco girls, eran más bien drags (Poppi y Vania, ¡qué espectaculares!). El disfraz no era una exageración de esas de sex-shop, sino un elegante diseño de enfermera-pastillera, con accesorios muy adecuados (el estetoscopio dio mucho juego por la noche,  ¿a los chicos les gusta todo lo que cuelga?). Lo de la tarta no fue idea mía, pero prefiero quedarme con el contenido que con la forma, estaba muy buena ... a pesar de su forma.

Además es la primera vez que me siento a una mesa y ... ¡soy la única soltera! Más de un 50% de la mesa tenían hijos ... ¡Dios mío, recibí todo tipo de consejos maritales! He hecho un auténtico máster en organización y realización de bodas. Llegué a casa -a altas horas de la ¿mañana?- convencida de que el arroz se me pasa y que el tiempo vuela. Pero estuvo genial, ahora toca la temporada de bodas: disfraces, boys y tartas, por igual.

Después de dos días enteros en el hospital, he conseguido escapar de ese submundo blanco e higiénico. Para los que le conocéis y para los demás también, os diré que F. ha salido bien de la operación, pero nadie me libró de dormir una noche en el hospital.

Últimamente me había acostumbrado a  ir al hospital por noticias buenas (Nicolás y Lucía, mis sobrinos, fueron una muy "buena" nueva) y se me había olvidado que en los hospitales hay gente que sufre y otros que los consuelan. Los hospitales son un mundo aparte; sus comidas -si se las puede llamar así-, sus personajes-algunos parece que han pasado toda la vida allí- sus lugares, que con tanta higiene y pulcritud asustan, por lo irreales que resultan.

En fin, para contar algo divertido os diré que me "hermané" con la gente que también dormía, comía y casi vivía allí. Me enseñaron los mejores trucos: como conseguir menú de enfermo gratis, como "torear" la presencia vigilante de las enfermeras, como hablar de enfermedades durante horas...

Menos mal que soy una "devoralibros" y supe aprovechar las horas.

Sé que estáis ahí, aunque no nos vemos, sé que estáis ahí ... a veces más cerca, a veces más lejos. Me refiero a todos esos amig@s que siempre estáis en mi memoria, en mi recuerdo ... y aunque nos vemos poco, ¡qué bien nos lo pasamos cuando nos vemos!

También va por los que me llamáis al móvil y no descuelgo (han sido varios esta semana, lo siento). No es que no os quiera coger ... Es que: o no tengo tiempo, o no me entero. Cuando nos vemos, hacemos siempre promesas de volver a vernos. ¡Parecemos los políticos en estos tiempos (electorales)!: "quedamos a cenar", "un café", "te llamo", "nos  vemos"... y al igual que ellos, mentimos como Rajoy o Zapatero. 

Hace poco intenté quedar para celebrar mi cumpleaños y, ante mi sorpresa, descubrí que lo que antes se solucionaba con una quedada de "cachis" (va por Poli) o "cubatas", ahora se convierte en un intento infructuoso de sincronizar agendas, calendarios y tiempos. Vamos, que nos hacemos mayores y que nos falta el tiempo, pero que conste que yo siempo os recuerdo, y que lo siento.

Ya está. Ya los tengo. He cumplido 30 años, o sea, 3 décadas, 6 lustros, 10950 días, 657000 minutos y 39420000 segundos.

Y he pasado a la etapa de "treintañera" ... UUUFFFF ¡Qué agobio! No sabéis la de veces que he contestado a esta pregunta hoy. Claro, que suena mejor que "cuarentona", "cincuentona", y mucho mejor que octogenaria ... ¡dónde va a parar! En fin, comienzo una nueva etapa, y no vale eso de pensar: "Cualquier tiempo pasado fue mejor".

Además me queda el consuelo de que mis alumnos de 1º de la E.S.O me dicen que parece que tengo 15 años ... ¡Qué osada es la ingenuidad!

En fin, un último recuerdo para otra serie televisiva mítica de mi infancia: Treintaitantos.

Una de mis diversiones internautas es poner en cierto buscador un nombre conocido y descubrir un identidad desconocida. en mi caso, desde la infancia he sufrido de "doble personalidad".  Me refiero a que, por desgracia, en mi época juvenil triunfaba cierta ilustradora con la que comparto nombre y apellido (ver foto). así que la pregunta era inevitable: 

     -¿Es fammilia tuya?

     - Sí ... y la vacha de la leche, también. ¡¡¡¡UUUUFFF!!!

A veces, estos hallazgos internautas míos me llevan a conocer  facetas desconocidas de mis amig@s; por ejemplos que "la polilla maravilla" es bailarina hindú, lo de Marigarci es fuerte con su propia página web (Atentos a esa pose de modelooooo). Y "Arroyito" que tiene doble personalidad y ¡¡¡"pepera"!!!! (con mechas rubias, para que luegos digas). "Piluchi" ha escrito un libro; "Jóvenes, aunque sobradamente preparados" , de preparar sabe ella un rato, la verdad.

En fin, que todos tenemos otras vidas... Os invito a investigar.

Ya estoy de vuelta ... ni la gripe ni las rebaremaciones pueden conmigo, aunque estoy agotada de este ritmo. A "mis jefes" se les ha ocurrido que es momento de echar la vista atrás y tener a los pardillos de los interinos haciendo el trabajo de los administrativos.

Vamos, que nos rebareman las listas para los próximos cuatro años y que el papeleo (¡qué raro!) te lo haces tú mismo. Y, al echar la vista atrás, y adjuntar un montón de títulos -este año puntúan hasta los de Corte y Confección, es broma- te das cuenta de todo lo conseguido: "tus méritos":

        - Has viajado más que el baúl de La Piquer; te conoces "la comarca" añito a añito.

        - Has tenido tu particular destierro en Teruel, cual Rodrigo Díaz de Vivar, pero sin gloria ni triunfos.

        - Has conocido a mucha gente "de la profesión"; algunos más amigos, otros simples compañeros de destino.

        - Has sacrificado tu estabilidad personal, afectiva y social por una "estabilidad" anual de interino.

        - Has hecho los cursos de formación más aburridos; no importa la temática, sólo los créditos.

¿Me rebaremarán todo esto?¡ Y eso que sólo han sido cuatro añitos!

Hoy, gracias a la TDT, me he "tragado"- nunca mejor dicho- la nueva serie de Tele5: Sin tetas no hay paraíso. Y, al margen del pésimo producto televisivo, no paro de preguntarme el por qué de ese título.

Mi transtorno televisivo compulsivo me ha llevado a averiguar que es el título de una novela colombiana de gran éxito, llevada también a la caja tonta con igual éxito (los españoles, como siempre copiando, y luego mis alumn@s no me creen cuando les digo que pasaremos a la historia por inventar el chupachús, la fregona y el autogiro). Además se está creando mucha polémica  entorno al contenido de la serie, pero lo que a mí me preocupa es el título.

"Sin tetas no hay paraíso" suena realmente soez. Desde aquí propongo algo más exquisito: "Sin senos no hay edén" o más sencillo: "Prostitución en Parla". Los títulos de algunas series españolas dejan más que claro la poca creatividad de los guionistas españoles -quizás no se pongan en huelga, como los americanos, porque no trabajan- bastan algunos ejemplos: "Los Serrano", "Cuéntame" o "Manolo y Benito". Con esos títulos no se despierta el interés del telespectador sino el tedio colectivo, sin embargo con títulos como "Sin tetas no hay paraíso" solo se despierta el morbo del telespectador advenedizo.  Veremos a ver cuanto dura en la parrilla televisiva, para ver si les ha servido... 

Llega un año nuevo (2008) y con él un montón de propósitos que, quizás, no cumpliré...

Pero, a veces, en raras ocasiones, consigo lo que me propongo con las técnicas más depuradas. Por ejemplo, mi regalo de amigo invisible -que en este  año fue "novio" invisible-. En primer lugar, os diré que nunca, nunca, nunca, hay que revelar a nadie, nadie, nadie  quien te ha tocado, porque al saber un par de "amigos" es muy fácil descubrir el pastel.

En otras palabras, que yo sabía quien era "mi amigo" y puse en marcha mi maquiavélico plan para que quedase bien claro que es lo que quería para navidad. En primer lugar, hay que introducir la idea en las conversaciones más rutinarias. Ejemplos:

           - ¿I POD qué no salimos?

           - Mi música favorita es el HIP-POD.

           - Hagamos una H-IPÓD-TESIS, por ejemplo.

           - ¡Mira, ha llegado el recibo de la H-IPOD-TECA!

           - Dame un susto, que tengo H-IPO-D.

Si esto no funciona, lo siguiente es recortar de propagandas varias el objeto deseado, y colocarlo en lugares estratégicos: la nevera, el rollo de papel higiénico, la cartera del susodicho, etc...

En fin, espero haberos sido de gran ayuda, ya véis: SÓLO HAY QUE PROPONÉRSELO. Yo ya LO tengo.

P.D: No hace falta que lo envolváis ... lo prefiero desenvuelto, je,je, je.

El viernes pasado los "puñeteros" de TUZSA (Tunantes Unidos Zaragonos de Servicios de Autobuses) me las hicieron pasar canutas... ¡casi no llego a trabajar! Decidieron hacer HUELGA, pero no de las buenas: HUELGA A LA JAPONESA, sino de las de no trabajar. (Por cierto, Nana, desde que sé que me lees desde el Imperio del Sol Naciente me siento más internacional).

En fin, y el domingo (¡Gracias, Telecinco!) me ponen La Terminal; película de Spielberg que no había visto, porque yo soy más de la generación E.T, Tiburón, Indiana Jones... que de Salvar al soldado Ryan o Minority Report. Y ESO (la película) me hizo pensar. Pensar en como unos les hacemos la vida imposible a los otros, en cuán diferente es la humanidad, y no me refiero a razas o pelos, me refiero a culturas, a valores, a bondad/maldad.

El ser humano vive en un hormiguero y a veces ni nos miramos a la cara al pasar, pero ¡eso sí! el viernes bien que nos "p..." los conductores de autobús, sin pensar en que todos formamos parte de la misma... ¿HUMANIDAD? 

Este puente como me apetecía no descansar, estar rodeada de millones de personas, ir a la ciudad más estresante que he conocido y comer auténtica "comida basura" ... me he ido a LONDRES.

Y sí, todo esto es verídico, y a ello añade el hotel con moqueta y mini-baño-ducha de diez centímetros, el café de agua y no de café, y la libra -que mirando al euro y su cotización, se parte de risa-. Además en Londres no sólo se come mal, también se come pronto- ¿cenar a las siete? ¡Es de risa!- y deprisa: se come en el metro, se bebe café por la calle, se engullen fideos vietnamitas por los mercadillos alternativos, y se cena un "fish and chips" compartiendo mesa con el primero que pillas.

Pero, siempre hay que mirar la botella no vacía: Londres es una ciudad viva, con millones de personas que se cruzan, pero no se molestan -ni se miran- y, además, me encontré a Tim Burton y Helena Bonham-Carter tomando una pinta. No tengo foto del momento, porque me dejé la cámara, y además ya he visto por la tele como se las gastan estos "freekes".

En fin, esto es un capítulo más de Mi vida como turista.   

¡Qué bonito es llegar y saber que alguien te está esperando!
Cuando metes la llave dentro de la cerradura, sabes que alguien está corriendo a tu encuentro. Y, cuando abras la puerta, estará tras ella: a veces, con una queja, otras con una ilusión que parece decir: "¡Qué bien que hayas vuelto!"
En realidad, todos los viajes deberían tener este reencuentro. Volver a casa es , simplemente, eso: saber que alguien se alegra de que has vuelto.

Desde que soy profe de Cultura Clásica, estoy un pelín obsesionada con los mitos, concretamente, con los mitos grecolatinos -es normal lo de obsesionarse en mí, ya sabéis-.

Por el ejemplo, el mito de Ícaro: ese insensato que quiso llegar al sol con sus alas de cera y que se derritió como un helado en pleno agosto. De Ícaro, lo que más me llama la atención es un personaje secundario: Dédalo, su padre. Cuando los padres tienen hijos -digo yo, que no los tengo-los padres piensan que, a partir de entonces, su única misión en la vida es protegerlos. Así, hay "padres-Dédalos" que incapaces de  reconocer los defectos de su estirpe, les acompañan en  las más estúpidas aventuras.

Cada vez -en mis tutorías- me encuentro más "padres Dédalos" o kamikaces-suicidadas, como esos infelices que les hacen los problemas a sus hijos, o los que culpan a los demás de las carencias de su prole, o peor todavía... los que abandonan su misión en la vida y los envían a "la lección", para que a cambio de un no módico precio les libren de la responsabilidad de educar a sus hijos.

En fin, cria cuervos y ... acabarán asado. Dédalos, mirad a vuestros Ícaros y no les permitáis jugar con fuego. 

¡Maldita sea! tantos estudios (E.G.B, B.U.P, C.O.U, Licenciatura, Doctorado, D.E.A, etc...) para que al final llegue una peluquera y me líe...... ¡MECHAS! Me he hecho MECHAS. Yo, que cuando fui modelo de peluquería -otra historia de humillación de las mías que merece espacio-link propio- me prometí cual Escarlata O´Hara en Tara que no lo volvería a hacer, y ya ves...

Los pequeños, los de abajo, tienen el poder. Nos creemos grandes ídolos cuando estamos arriba, pero tenemos los pies de barro. Baste el ejemplo de los "buenos" consejos -y nada interesados- de la peluquera, y lo que me pasó el otro día en el "insti". Mucha profesora de lengua y literatura, sí, pero si el conserje no me hace bien las fotocopias, caen al suelo mis títulos, mis tesis, mi credibilidad y mis pelos (sin mechas, por entonces).

Así es, amig@s, por eso hace tiempo que decidí "camelarme" antes a conserjes, ujieres y bedeles que a directores o jefes de estudios. Llevarse bien con los primeros es necesario todos los días, con los otros sólo de vez en cuando. Claro que la teoría alguna vez falla, como con "La fiera de mi niña" que teníamos por conserje el año pasado: hoy me llevo bien contigo y ... ¡te toco el culo!; hoy no te soporto, y te mando a tomar por ...

En fin, lo dicho: pies de barro. 

Volver a ser tutora es volver a las trincheras; bajar a los infiernos de la responsabilidad psicológica; tratar de dar forma al caos de "mi niño no es así" y "no sabemos que hacer con él/ella"... vamos, volver a reunirme con padres, tutores, alumnos y demás fauna.

Hace dos años ya lidié con las mamás supreprotectoras y los papás exigentes; es volver a empezar, sabiendo que si no marcas los límites, se te comen la zona.  Ahora sé que cuando te ofreces a algo, te toman la palabra, la mano y el brazo. Pero ahora soy más mayor y, por lo tanto, más sabia: las heridas abiertas ya no sangran, aunque sí recuerdan los errores del pasado. Es lo que me repito mientras conduzco por la autopista; "no volveré a dar mi teléfono personal"; "cuando acaban las clases, acaban los problemas", etc, etc...

Nos engañamos, no somos máquinas, no podemos desprogramarnos y como seres humanos sufrimos de la estúpida enfermedad de la benevolencia, la enfermedad de la empatía y el exceso de paciencia. ¿Volveré a cometer los mismos errores, si me dejan?  Por ahora, con librarme de este catarro, me sobra ...

Hoy es un día de esos de ordenador y de manta. La semana me mata ... esos "pequeños" me chupan la energía: hoy no tengo ganas de nada.

Todos tenemos un Jeckyll y un Hyde dentro, a veces Hyde me sale por las orejas. Hoy he decidido ser Amy Winehouse (ya sólo su apellido, lo dice todo ... y si no, mira la foto): ¡todo glamour y saber estar!

¿Por qué todos los buenos artistas musicales necesitan una leyenda negra? Todos tenemos un pasado, y yo tengo mi particular "leyenda negra" ... a veces, aún siento que sale la Bestia, pero me han "domesticado"; la vida te golpea y te moldea.

En tardes como ésta (de lluvias, tormentas y siestas) merece la pena dar rienda suelta a Hyde y que nos pervierta.

Alguien me dijo una vez que me gusta chocarme con todas las piedras ... Tenía razón: ¡para una vez que me dejan elegir el grupo del que soy tutora, elijo "la nave de los locos"! Muchos de ellos son ACNEE´s, otros PIL, otros de la E.S.O -¡vivan las siglas estúpidas!- y yo estoy T.U.R.U.R.Ú.

Éste era mi año en "el balneario", mi año de reposo mental .... y me estoy devanando los sesos, haciendo una madeja de este lío, metiéndome en un embrollo total. Todos los años son complicados al principio; ¡y por no hablar de la rueda! Rueda que te rueda, el otro día tuve que dejar el "turbo-ibiza" en un parking comercial,  y al volver comprobé con sorpresa que tenía que pagar la módica cantidad de 5 euros la hora ... ¡¡¡¡AAAAAGGGGG!!!! Menos mal que la puerta de entrada y la de salida son conceptos difíciles de diferenciar, je,je, je.

Ya lo decía la mitología clásica: "En el principio fue el CAOS...."    

Vuelvo a la carretera.

 Vuelvo a los madrugones.

 Vuelvo a ser tutora de 1º B.

Vuelvo a aguantar impertinencias y a callarme.

 Vuelvo a dar clases de lengua y literatura castellana en 3º de la E.S.O.

Vuelvo a ser pitada por imbéciles al volante.

Vuelvo a beber un café que perfora los hígados.

Y lo único que cabe preguntarse es:

¿POR QUÉ VUELVO? 

Mi entorno está en CRISIS ..... ¡NOOOOOOOOO! Nadie habla de esto pero a los treinta años sólo pueden pasar dos cosas; que todo explote, o que te amarres para toda la vida.

En "mi grupo" de amig@s está haciendo estragos un virus que hace que las parejas rompan. Es el "virus de los 30", que emulando la célebre -y releída por mí- "Diez negritos" Agatha Christie, hace que vayan cayendo una a una, lentamente, letalmente.  Y, de repente, volvemos a los 20; surge la necesidad de salir, de quedar, de conocer a gente. Y las que tenemos pareja (todavía) nos miramos a los ojos preguntándonos: "¿Quién será la siguiente? Espero que yo no". 

Por supuesto, Miss G. ya se nos ha adelantado, siempre ha sido la primera en tomar medidas; se nos casa y con eso, se amarra. Así que ya sólo quedamos dos. Se abren las apuestas: ¿lograrán encontrar pareja para la fecha del enlace o seguirán  brotando solteras treintañeras y sin compromiso como setas? Ya sé que me leéis, así que picaos  y contestad.   

El verano se acaba y con el verano muchas cosas más. Es lo que he venido a llamar "RESETEAR": como cuando -¡de repente!- estás escribiendo en el ordenador y ... ¡ZAS! ... todo se va (o el Blogia que cuando vas a publicar, se cuelga ¿EHHHHHHH?). Es como cambiar la ropa del armario porque llega otra estación o romper todas esas fotos (pecados de juventud) que nos avergüenzan.

En realidad, no todo se borra de nuestra Memoria RAM.

Algunos recuerdos van a los Archivos Temporales; quizás serán recuperados más adelante, como un agradable vestigio de lo que pudo pasar. Otros -los más dolorosos- van directos a la Papelera de Reciclaje, para intentar olvidarlos o, por lo menos, para no verlos en el escritorio sin parar. Yo, de este verano, me quedo con las maravillosas playas de Menorca (véase la foto), el modelo "pareo-scout" que he tenido que usar para llegar, el azul-turquesa de sus aguas y el rojo-anaranjado de sus atardeceres. Lo demás (al apartahotel, el avión, etc...) se puede "resetear".

Son nuestros recuerdos: para recordar o para torturar.  

Está claro. Nada es negro, ni todo es blanco ... ¡vivan los grises! (los de hoy en día, no los de otro tiempo que te perseguían).

Pretenden clasificarnos en todo momento, ponernos a un lado u otro, dejando bien claro donde está el límite.

Pero nadie se siente de donde le dicen que es. El otro día, hablando telefónicamente con , Miss Buñuel-anteriormente Caperucita y actualmente, Miss Alcañiz- comentábamos lo paradójico que es que los de Teruel se sienten más valencianos, y que los de Alcañiz repudian Teruel por sentirse más zaragozanos. Está claro. No se puede generalizar ... y más en esta tierra de EXPOS, EBROS y AVES. Pronto viajaré hasta donde nací (Mahón; Menorca; Baleares; el Mundo), pero no me siento de allí. Y tampoco de aquí, de La ciudad del viento, soy ciudadan@ del mundo, y no me dejan poner eso en mi nuevo DNI.

En fin, que hay alquien por ahí poniéndonos etiquetas; rojos o azules, de izquierdas o de derechas, de acá  o de aquí... y lo único que no hacen es definir.

NO MADRUGAR

NO CONDUCIR

NO TRABAJAR

NO USAR EL BOLI ROJO

NO VER FALTAS DE ORTOGRAFÍA

NO HACER GUARDIAS DE RECREO

NO COMER A HORAS INTEMPESTIVAS

NO ACOSTARME ANTES QUE LAS GALLINAS

¿Por qué hacer listas de lo que vas a hacer, pudiendo centrarte en lo que no harás?

Me gusta escribir cuando la vivencia está fresca ... sólo que últimamente no he tenido tiempo de vivir (si de corregir, evaluar, evaluarme, reunirme, malcomer y malvivir). Lo cierto es que "de estas lluvias vienen estos barros" y por eso estoy coja ... porque se me ocurrió irme ayer de excursión con mis alumnos de 3º B, C y D.

La experiencia de convivencia fue muy buena, no así el ascenso y el descenso del "prestigio físico" de la profe de Lengua (como no sé mi mote, me hago llamar así). Cuando flaquean las fuerzas, sólo el orgullo nos hace subir. Mi orgullo quedó segundo, por detrás del Departamento de Economía, que puso pies en polvorosa cuando vio que aquello tenía fin.

Pero pasamos un buen día, sólo que hoy mis alumnos están durmiendo y yo, aquí. Lo mejor: el recuerdo, la despedida.Lo peor: la subida,   y las "agujetas" que, como el recuerdo, persisten en mí.

En La ciudad del viento no se habla de otra cosa estos días ... no se habla de política... no se habla de los muertos en la guerra de Irak ... no se habla de las mujeres asesinadas por la violencia machista ... ¡¡¡SE HABLA DE IKEA!!!

El gigante sueco ha llegado a nuestras tierras, arrasando, talando y contaminando con tanto tubo de escape nuestros Pinares (venecianos). Pero lo cierto es que en ese paraíso de la decoración  puedes adquirir multitud de utensilios inútiles -que quizás nunca usarás- un escurre-pasta, un pela-patatas, un cachi-vache más... Y es que es muy barato... No sólo nos venden muebles, sino toda una filosofía de vida; sus albóndigas, su salmón, su "los nórdicos somos gente muy seria" y su "háztelo tú mismo (que a mí no me apetece trabajar)". Así que, compraos un mueble que no necesitéis y no sepáis montar, atiborraos a albóndigas, colapsad las carreteras el fin de semana, exprimid la nómina ... que cuando os hayáis cansado... yo iré a comprar.

Los profesores no somos superhéroes... Lo digo porque se espera mucho de nosotros y no damos para tanto. No sé predecir el futuro, no sé si el futuro será mejor o peor, no sé si todo lo que sale por mi boca entra en la cabeza de mis alumnos, y -si lo hace- lo hace en el orden de mi exposición.

No tengo rayos X en los ojos, no sé si un alumn@ es bueno, malo o un "cabrón", no sé donde acabaré el año que viene, ni siquiera tengo claro si trabajaré ... Entonces, ¿por qué todo el mundo espera que hagamos algo?

Fijaos en mí, llevo desde las 8:30 de la mañana sin hacer nada: se ha aplazado la reunión, la clase de lengua se ha cambiado por charlas de sexualidad, y -ahora- aquí haciendo la guardia de biblioteca ..... ¡¡¡¡Sin alumnos a los que vigilar!!!!

Definitivamente, no soy un superhéroe ... pero tampoco normal.

Esta semana se me pide que diga quien de mis alumnos va a pasar de curso... No sé predecir el futuro ... Ni siquiera sé que ropa me pondré mañana -lo cual explica muchos de mis "modelos"- para la temida EVALUACIÓN PREDICTIVA.

Es como hacerle la prueba de la rana a los alumnos: rosa; pasa, azul; repite. Así que le estoy sacando brillo a la bola de cristal, y estoy muy atenta a mis sueños porque después del capítulo de ayer de House (que hace diagnósticos oníricos) a ver si se me va a aparecer el arcángel Gabriel con las notas que debo de poner.

En fin, que queda un mes fatídico y que si hay una ciencia que no es exacta ésa es la de la raza humana, y todavía más la de los Jefes de estudios y la Dirección. 

Un capítulo más de mi "Teoría de las élites" personal (que algún personaje tan horrible como Hitler o Nietzsche podría secundar). En el puente de mayo se me ocurrió viajar a cierta ciudad castellonense que "oro parece... y pesa una "jartá", y dentro de la misma, acudir a cierto centro lúdico-termal que conjuga el oro y el mar (¡Viva el acertijo!). Nada más llegar notas que el lujo se respira en todas partes: ese parque con pavos reales, una iluminación que ni la feria de abril, esas estatuas imposibles de mirar...¡¡Ahhhh!!

Lo peor fue ir al balneario; una horda en bañador se tiraba al jacuzzi poco más o menos que haciendo la "bomba". Ni silencio, ni paz ni relax; gritos, niños berreantes y sus padres detrás. Aún así traté de aislarme, cerré los ojos mientras las burbujas del jacuzzi y la aromaterapia hacían lo demás... y, entonces, llegó ELLA: una cosa informe enfundada en su bañador verde esmeralda, que decidió ir a posar sus nalgas sobre mis piernas. AGGGGGG

Cuando el lujo está a la mano de todos deja de ser un lujo. No propongo hacer un Auschwitz   de Marina D´or (UPPPSS) ... aunque se me pasó por la cabeza la idea de gasear. 

Acabo de explicar la teoría del esperpento de Valle Inclán a mis alumnos y parece que las cosas no vienen por el destino, sino que muy, muy, pero que muy, a colación.

Últimamente conozco a mucho "ego herido", concretamente ego de escritor, empezando por el mío... Remontémonos tiempo atrás, a cierto artículo que escribí, sin mala fe, sin buenas palabras, y que no llegó a buen fin. A veces las palabras son cuchillos, afilados e hirientes, y los oídos son sordos -como yo está semana, que ya me parezco a Beethoven-  y retorcidos, cuando entienden/escuchan lo que quieren.

A tod@s nos gusta que nos regalen al oído, a ser posible palabras bonitas y no insultos... pero, como dijo Valle Inclán: "lo mismo da triunfar que hacer gloria de la derrota" y algun@s deberíamos aplicarnos el cuento y bajar los humos (¿o quizás bajar de las nubes?) y reconocer que sólo somos un esperpento de nosotros mismos, ni siquiera eso ... pero se nos olvida.

Recomendaciones: comer rabos de pasa y si te picas .... te rascas.

Esta Semana Santa much@s habréis estado de procesiones, pero yo he estado de caravanas. Bueno, en realidad, no muchas ... porque -para mi sorpresa- he descubierto que  "Soy una fitipaldi"

Lo digo por la cara blanca, pálida, aterrorizada, de palo, demacrada, etc, etc, etc... de F. mientras yo conducía. ¡Ojo! No soy temeraria (hubo un tiempo en que lo fui); es simplemente que mi intuición me dice que ése coche que llevo delante, en algún momento, en algún lugar, obstruirá mi camino ... y entonces, piso el acelerador y lo rebaso, con la consiguiente sensación de satisfacción. No soy de esos idiotas que van a 200 km/h, ni siquiera a 150km/h ... pero me gusta la sensación de ir sola por la carretera, y creo que no es delito.

Y, cuando acaban las vacaciones, nos dan las malditas cifras de muertes en accidentes, y te preguntas; ¿puedo llegar a ser yo uno de ellos? Es el peligro que encierran todas las cosas y el "libre albedrío". Tú puedes decidir: seguir las normas o salirte del camino (nunca mejor dicho), pero a veces hay instintos de la naturaleza que superan el raciocinio. Sólo espero que el instinto de supervivencia venza al instinto asesino (de tod@s).

Lo prometido es deuda, y esto se lo debía hace mucho tiempo. Era l primera vez y las primeras veces siempre son difíciles (o por lo menos en mi caso).  Me lo ofrecieron y pensé: ¡Qué carajo! ¿Qué es lo peor que me podría pasar. Una sucesión de imágenes truculentas de la DGT y sus malditas campañas pasaron a modo de flash-back por mi mente.

Entonces me puse el casco. La polilla maravilla asumió el mando e hizo sonar el motor un buen rato. Dijo: ¡¡Salta!! -recordad que las primeras veces nunca son fáciles- y cual rana fuera de la charca me subí al aparato. Fue justo en ese preciso momento cuando sentí que mi cuerpo era la carrocería (a excepción del casco, claro), y que la velocidad imprimida a un cuerpo es inversamente proporcional al miedo que siente el sujeto. Se me olvida añadir que el peso del cuerpo del sujeto (véase, yo) estaba contrarrestado por las dos cajas de zapatos que me había comprado (¡maldita adicción a los zapatos!).

A nuestro paso la ciudad retumbaba, los coches se asustaban y el cachondo del conductor del autobús 33 nos pitaba al ver nuestro esfuerzo de mantener nuestro equilibrio contra el cierzo (¡maldito viento!). La polilla insistía:"Estás muy tensa". ¿

¡Hay que j...! Era la primera vez que montaba en moto y estaba A.....ada, MEJOR DICHO; MOTOATERRORIZADA. 

El otro día como resultas de mi genial idea de apuntarme al Plan de Convivencia del instituto, me vi inmersa en una maratoniana sesión continua de lectura de  cuentos de otras culturas. A pesar de mi gran verborrea, no era yo quien leía, sino dos de mis alumnas (búlgara y pakistaní) y algunas de las madres (saharahui, argelina, boliviana, etc...). La idea y el momento fueron perfectos, pero el comportamiento de los alumnos "made in Spain" fue vergonzoso.

Bueno, lo cierto es que no de todos, sólo de algunos que creen divertido reírse del acento extranjero (¡qué mal ha hecho el Apu de Los Simpson a los pakistaníes!) o de que una persona extranjera se confunda al hablar nuestro idioma. En fin, que en la escuela intentamos educar, pero que a veces es imposible domesticar lo que nos traen de casa. A veces acercar culturas es chocarte brutalmente con la condición humana. "Errar es humano" ¿y rebuznar también? Menos mal que son una minoría de futuros "intitulados", hijos de la "¿LOG SÉ?"  y de sus padres, benditos padres, que los acarreen.

Al final fue un éxito: el lunes Comidas del mundo, el martes Un mundo de relatos, el miércoles Bailes africanos, y el viernes... y os lo contaré.

Véase: "persona que se apunta a cien mil cursos de formación, de una manera compulsiva e inconsciente, llevada por la ambición de acumular créditos, y acaba haciendo los trabajos a última hora y rayando el patetismo más absoluto". (UUUUUFFFFF)

Lo he vuelto a hacer. Me he vuelto a apuntar a un curso. Otro curso que me ha provocado una irremediables ganas de abandonar. Esta vez es a distancia. ¡Menos mal! En el último presencial al que fui, me hicieron ponerme un folio en la espalda y que una panda de gente, a la que no conocía de nada, escribieran lo primero que le sugiriera mi facha. Mejor no contaros los calificativos... todavía tengo traumas.

 Y  ahora, dos días con la cara pegada al ordenador, plagiando, releyendo, mezclando, redactando, una memoria de algo que me he metido en una noche en la cabeza. "Tengo que dejarlo" -me digo- mientras apunto en la agenda que el próximo empieza en abril, y que a ver si llamo al de cocina vegetariana, que si no, me quedaré sin plaza.

Hola, soy María y soy una "cursodófila"

Con los exámenes (que tengo que corregirrrr....)

Con las evaluaciones

Con lo de conducir

Con las siestas interrumpidas

Con lo de apuntarme al gimnasio

Sólo me queda decir

GGGGGGRRRRRRRRRRRRR

Hoy n