Todo depende del cristal con el que se mira. Lo que para algun@s es "insoportable" para otros es "divertido". Si me preguntárais cual es mi categoría gramatical favorita (sustativo, adjetivo, verbo...) os diría que el sustantivo, por su capacidad connotativa; todo lo que sugieren los sustantivos.

Sin embargo, la gente va poniendo adjetivos por ahí, como si tuvieran la capacidad de etiquetar. Mea culpa, yo también lo hago, sobre todo cuando me dan las fotos de mis alumn@s a principio de curso: "¡vaya fauna!" -me digo- "este tiene cara de..", "éste ¿qué se ha bebido?" ... Lo cierto es que cuando los conozco -es lo bueno de mi trabajo, conoces a mucha gente- te das cuenta de que estabas muy confundido. No guardo mal recuerdo de ninguno de ellos; ni de los buenos ni de los malos, hay pésimos estudiantes que son personas maravillosas, no podemos negarlo.

Así que no hay que ir poniendo por ahí adjetivos, porque nadie está libre de culpa y se cae con demasiada facilidad en el insulto, vamos, que mejor que etiquetar es usar un buen sustantivo: no eres tonto, sólo dices tonterías; no eres maleducado, es que no tienes educación, no eres aburrido, sólo es que me produces aburrimiento en los oídos.   

Últimamente algo ha llegado  mi vida y la ha desbaratado de nuevo. ¡Puñeteras redes sociales! ¡Me estoy enganchando y no quiero!

Ya no es por lo de mis fotos de Nochevieja que corren junto a litros de vodka con sabor a ¿cereza? ¿zarzamora? ¿zarzaparrilla? -la camarera no sabía inglés- por la red, es porque me ha puesto en contacto con cosas que creí dejar en el pasado: los compañeros de colegio. ¡AAAAAAAAARRRRRRGGGG!

Todo el mundo habla de ellas, en "la ciudad del viento" dos grupos de muchachitos de colegio bien se zurraron por la foto que uno de ellos puso en su red. Los medios de comunicación siempre aportando y j..... : unos profesores han tenido que denunciar a sus pupilos por los insultos que estos escribieron -llenos de faltas de ortografía, seguro -en la red. En mi caso, puse la foto de una modelo y me salieron amigos de debajo de la moqueta, lo único bueno es que también me aceptó mi ídolo juvenil (Bono y Chris Martin todavía se lo están pensando, y Kurt Cobain, criando malvas, no está en la red).

Y yo me pregunto: ¿sirven para algo las redes sociales? Además de para perder el tiempo, hacer amigos falsos y cotillear como un obseso. Aún queda la esperanza; están extendiendo la búsqueda de una chica desaparecida gracias a la red. El futuro: no lo sé.

Yo también extiendo "mis virus" en mi red social real (y no virtual). Gracias a la lectura de varios cuentos de terror de Edgar Allan Poe, con detenida lectura en sus partes más truculentas, he conseguido crear una red de lectores de Poe.... BIENNNN.

Hoy, martes y trece, los tópicos se cumplen. ¡Vaya mañanita! Un XXXXX me cierra el coche y casi llego tarde a trabajar. Luego una "fragoneta" asesina casi se me lleva puesta, a mi y a mi Ibiza ... ¡pa´que contar!

En el mundo hay gente con estrella y gente que nace estrellada, gente con suerte y gente desafortunada, es mi versión personal de la filosofía oriental del yin y el yan. La vida es como la comida china ..... AGRIDULCE. Es decir no existe la absoluta felicidad, ni la eterna desgracia, dentro del bien está el mal, y dentro de todo mal, existe el bien. Esto llevado a mi vida cotidiana significa que ninguna desgracia es tan mala, y ninguna alegría dura para siempre:apruebo la oposición -ya van dos veces- y me quedo sin plaza, siempre que participo en concursos, gano.... gano premios que no quiero ni uso; como entradas de fútbol o baloncesto, o discos que no escucho. Cuando por fin me toca trabajar en Zaragoza es, posiblemente, el año que más me aburro, más me canso y menos tiempo tengo.      

Y la Tierra sigue girando, y la suerte viene y va, y hay días que te sientes una mierda y hay días en que todo sale bien, a veces te enfrentas al mundo y otras, todo va bien. ¡Y todavía no he encontrado un chino que tenga las galletitas de la suerte ésas! 

Todos los años empiezan igual en mi vida .... RESACA. La habitual resaca de año nuevo. Y encima "la Arroyito" con pruebas gráficas, ¡maldita idea de ir con cámara todas las nocheviejas! En alguna red social de moda, corren como la pólvora mis fotos, que no me hacen justicia ... ni pizca de gracia.

Todas las nocheviejas bebo cosas raras, lo que nadie pide en ningun bar: el año pasado homenaje al Licor 43 con piña de los quince años, este año vodka de cereza, y sí... -a pesar de lo que dije- deja resaca. Después te levantas con el tiempo justo para quitarte las legañas y calzarte las gafas de sol.¡Otro clásico de la época navideña! La comida con la familia política. A veces pienso si podría sentarme con las gafas de sol a la mesa y el ipod en las orejas ... sería más tranquilo. Ni comes ni bebes, evitas sentarte en el sofá para no caer en brazos de Morfeo y resistes entre el sueño y la pereza. Luego a ver a tu familia, con la que compartes sangre y apellido. Más de lo mismo... resiste hasta que puedas.  

Empiezo el año nuevo sin cortarme todavía el pelo, ya van seis meses, y cada vez que me levanto me parezco más a Tom Hanks en Naúfrago. Como proyectos del próximo año, no me propongo ni dejar de fumar, ni dejar de beber, ni volver al gimnasio. Este año ya tengo suficientes proyectos; con lo de la boda, me he hecho una experta en sopranos, banquetes, dj´s , orquestas, canapés, viajes por el mundo y regalos.

Más de lo mismo, OTRO AÑO:

No todo el mundo vale para ser profesor. No todo el mundo vale para ser padre o madre. Ésa es la teoría, porque la realidad es que impresentables hay en todas partes y bandos.

¡Nunca había gritado a un padre/madre en la horita esa de atención a padres que me "obligan" a ponerme en mi horario por ser tutora! Es el cuarto año que soy tutora, el único año que no lo fui fue en Ejea, sin duda, mi mejor año en este trabajo (¿por qué será?). Todos los demás años he disfrutado la cercanía con los chic@s y de la buena o mala educación de sus padres. Aún en la distancia sigo siendo tutora (¿Eh, Jeanette? Suspender 2 no es una alegría... ¡A remontar como el año pasado, amiga!) 

Me explico: en la balanza las experiencias son positivas, pero nadie va al cirujano y le dice como debe operarle, ¿no? Yo no tengo hijos, pero ahora soy la "tía María" y nunca, nunca, nunca dejaré que Lucía y Nico se conviertan en marionetas en manos de sus padres. Ya hablé de los "Dédalos" y me niego a hablar de algunos otros madres/padres, ni siquiera creo que todo deba llevarse al enfrentamiento profes vs. padres. Pero lo cierto es que muchas veces me he mordido la lengua, y hoy no me ha dado la paciencia y he explotado. Lo siento, soy humana y en la medida de lo posible justa y ecuánime, ni tengo manías ni tengo paciencia para aguantar que me digan como hacer mi trabajo. Y mucho menos, voy a decir lo que no pienso y lo que las pruebas no  muestran... Yo enseño y de paso, educo ... pero no quiero el peso del mundo sobre mi cabeza.    

Hay cosas que todos sabemos, vemos... pero no queremos reconocer.

Todo viene por lo de este puente. Como soy una hedonista, me he hartado de sauna, spa y gastronomía pirenáica en este puente. Estaba hasta las ..... XXXX (narices)de tanta evaluación, de tanta nota, de tanto examen,de tanta media, de tanta navidad vendida.

Hay cosas que son obvias por su propia naturaleza. Lo ves allí, al alcance de tu mano y piensas: ¿por qué no? F. ya me lo había dicho, pero yo soy muy terca. En los papeles del hotel ponía: "cortesía"  y por esa palabra yo entiendo "deferencia", y como el ser humano tiende a consumir sin medida todo aquello que no cuesta, le di rienda suelta.

Cual fue mi sorpresa cuando, al marcharme, la recepcionista me dijo que tenía que liquidar mi cuenta. ¿Mi cuenta? ¿Qué cuenta? -Por las bebidas. Ya se me empezaba a hinchar la vena: ¿eso es cortesía del hotel? Por lo visto, la cortesía también cuesta. Yo me hubiera quedado un buen rato discutiendo el origen filológico de la cortesía y lo que representa, pero F. me hizo el gesto de cortarme la cabeza y pagó la cuenta.

Aprendido: nunca volveré a beber del mini-bar ni a creerme lo que me cuentan.

Hay gente que no es capaz de salir de si mism@ y se pasa todo el día mirándose al ombligo. Egoistas, egocéntricos, cretinos... Sus problemas son los más importantes del mundo, los amigos deben correr a auxiliarl@s  cuando den un grito ... necios.

Yo no soy así -¡gracias dios mío!-de hecho soy capaz de salir de mí y habitar otros cuerpos (no, no he bebido). Se sienta en primera fila en mi clase de lengua, me mira siempre con unos enormes ojos sorprendidos, es tímida y una ávida lectora de libros. Permanece muy atenta a todas mis explicaciones, aunque le cuesta participar, sé que tras esa melena negra, larga, lacia se esconde una mente inteligente y despierta, llena de ficciones, sueños e ideales.También se llama María ¡Soy yo hace 18 años!

Es mi "mini-yo" en potencia y, aunque no soy de las de cogerles cariño a los alumnos (no pierdo ni un minuto en odiarles o en adorarles), como no tengo hijos, me veo reflejada en eso ojos vivos. Me muero de ganas de decirle que no se preocupe, que sus compañeros madurarán un poco más lento, que siga leyendo a todas horas, porque todas esas historias -Quijote, Lázaro, Robinson, Agatha, Alicia, Ulises...-te acompañarán toda la vida, que no se enamore de ese idiota que con 15 años te volverá loca ... Que pasarán muchos años, muchos libros, muchos chicos, pero que, al final, aparecererá El elegido (chico/libro/destino) y que lo que ahora parece difícil, luego se volverá en estúpidas cosas.

Pero, lo único que puedo hacer es ponerle la nota a "mi mini-yo", desde la objetividad de mi papel de profesora, y fantasear en secreto  con darle verdaderas enseñanzas de la vida y no de la gramática y la prosa. 

¡Me encanta hacer familias léxicas! Soy así. En fin si no sabíais de mí -tranquis que ya estoy aquí- es porque soy una adicta a los cursos (ya lo expliqué una vez).

Como este año estoy en casa, Kaótica D. me convenció para que nos apuntáramos a la escuela de idiomas. Tenemos un súper-plan: ella va un día y yo, otro, y luego... intercambio de apuntes. Bueno, pues el súper-plan ya hace aguas:Kaótica se ha pirado a las Palmas de vacaciones una semana, y yo me he apuntado a otro cursito. No os preocupéis, era de esperar: Kaótica y yo estudiamos cuatro años en la misma facultad y nos curtimos en el arte de pirarse las clases, pillar sitio en la biblioteca para no sentarse jamás, las ofertas en cervezas de los bares universitarios y las tardes primaverales en el estanque... ¡y conseguimos acabar la carrera! (dejándonos una pasta en fotocopias).

El cursito al que me he apuntado es de "competencias", porque ahora nuestros alumnos no tienen que ser ni listos, ni tontos, ni graduados, ni buenas personas, sino competentes. Y tiene gracia, porque yo como profesora soy una total incompetente: soy incapaz de sentarme en la silla del profesor, incapaz de no mancharme con la tiza, incapaz de tomarme a mí misma en serio e incapaz de no divertirme dando clases. Cada día hago más estupideces: como imitar a un Teletubbie para explicar el concepto de "mirar hacia delante".

Definitivamente soy cursidófila e incompetente.

A veces el lenguaje nos engaña. Sobre todo cuando se alían cabeza y corazón. Queremos poner palabras a sensaciones, a emociones, al dolor y al amor. Y entre las muchas palabras prosáicas que se nos escapan por la boca, están tonterías como "mariposas en el estómago", se me "sale el corazón por la boca", me "hacen chiribitas los ojos" y demás chorradas no dignas de mención.Pero, la realidad nos golpea con su crudeza; las mariposas vuelan, el corazón late siempre al mismo ritmo -y casi que mejor- los ojos no ven más que certezas, defectos y virtudes, sin imaginación. Y para desengañar al lenguaje, tiro de biblia filológica: el DRAE, que no reconoce como frase hecha la cursilada de la mariposa, y sí otras:

A otra cosa mariposa.

O sentencias del tipo: La felicidad es como una mariposa; si la persigues siempre está fuera de tu alcance, pero si te sientas y  la esperas se posará sobre ti.   

Así que capullos en proceso de ser mariposa, o ranas que nunca seréis príncipes, leed a Lope de Vega porque nadie como él definió el amor, aunque mintiese, porque todos sabemos que el verdadero amor es el del domingo por la mañana, en pijama, con legañas, bajo el edredón.

Cuando hace mucho,mucho tiempo -y con mucho, mucho esfuerzo- me saqué el carnet de conducir, descubrí que hay un tipo de conductor, alias "el conductor cabrón", que hace la vida imposible a los de su misma especie: los otros conductores.

Yo, hoy, me he sorprendido a mí misma, con hábitos de estos hijos de... nvnfainf. Yo, que antes era incapaz de pitar a alguien, porque me resultaba maleducado, ahora pito,insulto, gesticulo ...¡hasta bajo la ventanilla en tono chulesco! Esta ira que me invade cuando cruzo el centro de la ciudad del viento a las 10 de la mañana va dirigida contra:

-taxistas groseros de fácil estacionamiento.

-autobuser@s que desconocen los límites del carril.

-ancianos que se lanzan en plan kamikaze a los pasos de cebra.

-domingueros que van a 30 por hora en plan tour turístico.

Y así, día tras día, tocando el pito y los ...nvnfa. Cuando más harta estoy, me pongo a la Mala María y bajo las ventanillas, para asustar en la selva de cemento y alquitrán. El Robert de Niro de Taxi Driver no da tanto miedo. Hoy me ha pillado el jefe de estudios de uno de mis dos centros, aparcando en plan hijo de p....nvn para que la típica de plástica o de música, no me encierre en el aparcamiento. Soy peor que Timo Glock en los últimos metros.

Cuando acabe el año, tendré que hacer cura de desintoxi-cabrón.

¡Quién me lo iba a decir a mí! La última vez que me vestí de blanco fue el día de mi comunión. El modelo del evento no lo elegí yo, fue cosa de mi madre. Yo no era de las que iban de princesita, ni de las que iban de monja. Mi modelo se podría definir como intermedio: blanco de los pies a la cabeza y con un enorme lazo rosa -lo sé, porque para mi desgracia, mi madre tiene la foto en plan exhibición en el salón de casa-.

Hace unos días, debido a mi próximo evento-enlace, fui con mi madre a mirar el vestido de novia, y para mi sorpresa descubrí : ¡qué el look blanco total me sienta genial! Al igual que el día de tu comunión, de tu bautizo, etc... -no de tu confirmación, porque de ese día lo que de verdad se recuerda es la fiesta- eres el centro de atención, y en las tiendas eres la reina. En el fondo sabes que te tratan igual de bien que a cualquier otra, pero me encantó ver a las dependientas correr de un lado a otro, con un cancán en la mano, con un mantilla, con otro vestido... Y tú allí, sobre el pequeño "escenario", rodeada de espejos, escogiendo los tejidos y los adornos, cual "Pretty woman" nupcial, pero sin Richard Gere. ¡Casi me compro dos o tres! pero no sé si tendré ocasión de estrenarlos, je je je

Sólo espero que la foto no me torture tanto como la de la comunión.   

No puedo escribir ... sólo ESPERO.

Mañana os lo cuento.

Últimamente he recibido tanto comentario adulador que, además de subirme a la parra, me veo en la obligación en primer lugar de dar las GRACIAS. GRACIAS a Analía, a Silvia, a Almudena, a Jeannette y a Maria Eugenia -¡qué juerga!  Aún me queda mucho por enseñar de la noche zaragozana-. Gracias, pero no soy merecedora de tanta alabanza, si lo he hecho bien, es porque ha sido muy agradable trabajar con vosotras.

Tod@s tenemos un profesor/@ imborrable en nuestra memoria. En mi caso es la Señorita Delia, que no me enseñó nada importante en la vida, que ni siquiera acabó el curso, pero es ELLA. Cuando en un colegio femenino y de monjas, llega una profesora que no se llama ni Madre Milagros, ni Madre Paquita, ni Madre Piedad, eso ya es un punto a favor. Después, si es joven, te  deja hacer obras de teatro en clase, cantar y tú tienes sólo ocho estúpidos años -3º de E.G.B, que no de la E.S.O, ¡eso sí que eran buenos tiempos!- esa profesora es la ... monda. Y para acabar con la leyenda mítica de la Señorita Delia en el Colegio Santa Rosa, se marchó un día, sin decir el por qué, sin acabar el curso, se fue... despertando toda una serie de bulos por el patio del cole.

Así que ningún profesor superó mis expectativas, de hecho la mayoría no me caían bien, pero yo sé que en el Olimpo de los profesores nos volveremos a ver... je,je,je.     

Me siento frente a ellos en un ridículo pupitre y pienso: "Vale, ahora tengo que defenderlo". ¿Defenderme de qué? ¿Defender a quién? Esta puñetera oposición me está volviendo (un poco más) loca.

Y empiezo a hablar, y mi cabeza no se sincroniza muy bien con mi boca. Quiero decir más de lo que digo, quiero decir todas las cosas, pero sólo algunas salen por mi boca. Además no dejo de pensar en su pinta, ellos harán lo mismo conmigo; "el viejecito de la esquina tiene pinta de estar de vuelta de todo", "menos mal que la rubia me sonríe... parece que se está enterando de todo".

Y, luego, el mal rollo de abrecartas, paso de usarlo, que yo soy capaz de abrirme aquí las venas delante de todos. Y, encima mi cabeza que siguie a su bola: "mañana empiezan las rebajas, ya me veo a las 10 haciendo cola... he quedado con mi hermana y seguro, que se compra más cosas que yo.

Les miro, creo que no he dicho ni la mitad de las cosas. Sonrisita y caidita de párpados. Hasta la próxima. ¡Ójala no haya próxima!

Mary "Paskins" se pira a otro centro el año que viene. Podía haberme ido con un buen sabor final, pero cuando todo va bien... algo lo... ESTROPEA. Podía haberme quedado con las buenas palabras, los buenos recuerdos, los buenos ratos, lo de que el "método Pascual" es la ostia -¡Qué razón tienes, Paola!- pero va una madre y llama a quejarse al jefe de estudios, no de la profe de Lengua, sino de ¡¡¡la tutora!!!

Algunos padres, alumnos y profesores creen que este es un trabajo de revanchas, de venganzas, de manías y persecuciones. Desengáñesen: no dedico ni un minuto a tenerle ojeriza a nadie. Los resultados hablan por sí mismos, y si pasas de curso sólo con la mía, alégrate de que sólo sea la mía. Todavía no he encontrado la fórmula para que mis cuatros se vuelvan cincos, no me pagan por eso, ni me considero un ser tan mezquino.

Lo gracioso del tema es que sólo me quedan estás páginas para decir lo que digo; las quejas llegan a final de curso, cuando TE HAS SUSPENDIDO, y pasas de ángel a diablo en cinco minutos, ni siquiera vienen a ver el examen o a habla r conmigo, sino que me ningunean, creyendo que el jefe de estudios me va a poner en mi sitio. Por cierto, la nota de un profesor no la cambia ningún "caciquillo".

Así que me voy de Mallén con mal sabor de boca, porque parece que aquí te pueden dar palos y a ti te toca cerrar la boca. Menos mal, que sólo la realidad nos golpea con mas fuerza que las palabras y las piedras.

Me levanto de la mesa. Sapos y culebras  salen de mi boca. Mis colegas, mis compañeros, mis acompañantes de profesión han votado. Definitivamente, soy una utópica -menos mal que he encontrado más utópicos como yo- creo que las cosas siempre pueden ir mejor, y lo intento.

Estamos todo el día con la palabra "esfuerzo" en la boca, y cuando lo encuentras en un alumn@, pones la excusa de la capacidad. Yo siempre he creído en la parábola de los dones (al que le dieron sólo uno y lo conservó, Dios lo recompensó. A los que tenían muchos y no los usaron, los castigó). Yo no soy Dios, pero cuando te tienes que decidir sobre el futuro de los demás, algun@s se lo creen. En futuro no lo conoce ni... dios.

Así, que le dan el premio-caramelo al alumn@ que no hace nada "porque no le da la gana" y, al que trabaja todos los días y se esfuerza por superarse cada día le dicen: "no das la talla". Hablan de diversidad, pero cuando se dan de bruces con ella, giran la cara.

En educación hay muchas cosas que no están bien, pero alguien tiene que intertar cambiarlas.  

Odio rellenar informes sobre mis alumnos, es como querer poner puertas al mar-¡qué poético-, como hacer ver a los ciegos y a los paralíticos, andar.

Vamos, que es una chorrada administrativa más. Primero, porque respondes a preguntas cerradas del tipo: "¿Cuáles son los mejores estímulos para este alumno?". ¡Y yo que sé, si el tío no viene por clase ni a la de tres! Luego, tienes que vaticinar que sería lo mejor para él: ¿qué le tocase la lotería? ¿qué se casase con un rico? Bastante es ya con saber que es lo que se queda en su cabeza y que es lo que permanecerá.

En fin, que algunos quieren convertir la docencia en el arte de adivinar, y con todavía no tengo bola de cristal ... ni ganas de perder el tiempo en CHORRADAS.   

Todavía me estoy recuperando... En tres palabras: despedida de soltera.

Se nos casa S. a finales de mes, y el sábado había que celebrarlo. Caímos en todos los clichés de uno de estos festejos populares: boys, disfraces procaces, consejos para la noche de bodas y pasteles de formas fálicas. ¡Vamos, un clásico! Pero pasado por mi "peculiar" organización y las de las amigas de S.; los boys no eran boys, ni tampoco girls, eran más bien drags (Poppi y Vania, ¡qué espectaculares!). El disfraz no era una exageración de esas de sex-shop, sino un elegante diseño de enfermera-pastillera, con accesorios muy adecuados (el estetoscopio dio mucho juego por la noche,  ¿a los chicos les gusta todo lo que cuelga?). Lo de la tarta no fue idea mía, pero prefiero quedarme con el contenido que con la forma, estaba muy buena ... a pesar de su forma.

Además es la primera vez que me siento a una mesa y ... ¡soy la única soltera! Más de un 50% de la mesa tenían hijos ... ¡Dios mío, recibí todo tipo de consejos maritales! He hecho un auténtico máster en organización y realización de bodas. Llegué a casa -a altas horas de la ¿mañana?- convencida de que el arroz se me pasa y que el tiempo vuela. Pero estuvo genial, ahora toca la temporada de bodas: disfraces, boys y tartas, por igual.

Después de dos días enteros en el hospital, he conseguido escapar de ese submundo blanco e higiénico. Para los que le conocéis y para los demás también, os diré que F. ha salido bien de la operación, pero nadie me libró de dormir una noche en el hospital.

Últimamente me había acostumbrado a  ir al hospital por noticias buenas (Nicolás y Lucía, mis sobrinos, fueron una muy "buena" nueva) y se me había olvidado que en los hospitales hay gente que sufre y otros que los consuelan. Los hospitales son un mundo aparte; sus comidas -si se las puede llamar así-, sus personajes-algunos parece que han pasado toda la vida allí- sus lugares, que con tanta higiene y pulcritud asustan, por lo irreales que resultan.

En fin, para contar algo divertido os diré que me "hermané" con la gente que también dormía, comía y casi vivía allí. Me enseñaron los mejores trucos: como conseguir menú de enfermo gratis, como "torear" la presencia vigilante de las enfermeras, como hablar de enfermedades durante horas...

Menos mal que soy una "devoralibros" y supe aprovechar las horas.

Sé que estáis ahí, aunque no nos vemos, sé que estáis ahí ... a veces más cerca, a veces más lejos. Me refiero a todos esos amig@s que siempre estáis en mi memoria, en mi recuerdo ... y aunque nos vemos poco, ¡qué bien nos lo pasamos cuando nos vemos!

También va por los que me llamáis al móvil y no descuelgo (han sido varios esta semana, lo siento). No es que no os quiera coger ... Es que: o no tengo tiempo, o no me entero. Cuando nos vemos, hacemos siempre promesas de volver a vernos. ¡Parecemos los políticos en estos tiempos (electorales)!: "quedamos a cenar", "un café", "te llamo", "nos  vemos"... y al igual que ellos, mentimos como Rajoy o Zapatero. 

Hace poco intenté quedar para celebrar mi cumpleaños y, ante mi sorpresa, descubrí que lo que antes se solucionaba con una quedada de "cachis" (va por Poli) o "cubatas", ahora se convierte en un intento infructuoso de sincronizar agendas, calendarios y tiempos. Vamos, que nos hacemos mayores y que nos falta el tiempo, pero que conste que yo siempo os recuerdo, y que lo siento.

Ya está. Ya los tengo. He cumplido 30 años, o sea, 3 décadas, 6 lustros, 10950 días, 657000 minutos y 39420000 segundos.

Y he pasado a la etapa de "treintañera" ... UUUFFFF ¡Qué agobio! No sabéis la de veces que he contestado a esta pregunta hoy. Claro, que suena mejor que "cuarentona", "cincuentona", y mucho mejor que octogenaria ... ¡dónde va a parar! En fin, comienzo una nueva etapa, y no vale eso de pensar: "Cualquier tiempo pasado fue mejor".

Además me queda el consuelo de que mis alumnos de 1º de la E.S.O me dicen que parece que tengo 15 años ... ¡Qué osada es la ingenuidad!

En fin, un último recuerdo para otra serie televisiva mítica de mi infancia: Treintaitantos.

Una de mis diversiones internautas es poner en cierto buscador un nombre conocido y descubrir un identidad desconocida. en mi caso, desde la infancia he sufrido de "doble personalidad".  Me refiero a que, por desgracia, en mi época juvenil triunfaba cierta ilustradora con la que comparto nombre y apellido (ver foto). así que la pregunta era inevitable: 

     -¿Es fammilia tuya?

     - Sí ... y la vacha de la leche, también. ¡¡¡¡UUUUFFF!!!

A veces, estos hallazgos internautas míos me llevan a conocer  facetas desconocidas de mis amig@s; por ejemplos que "la polilla maravilla" es bailarina hindú, lo de Marigarci es fuerte con su propia página web (Atentos a esa pose de modelooooo). Y "Arroyito" que tiene doble personalidad y ¡¡¡"pepera"!!!! (con mechas rubias, para que luegos digas). "Piluchi" ha escrito un libro; "Jóvenes, aunque sobradamente preparados" , de preparar sabe ella un rato, la verdad.

En fin, que todos tenemos otras vidas... Os invito a investigar.

Ya estoy de vuelta ... ni la gripe ni las rebaremaciones pueden conmigo, aunque estoy agotada de este ritmo. A "mis jefes" se les ha ocurrido que es momento de echar la vista atrás y tener a los pardillos de los interinos haciendo el trabajo de los administrativos.

Vamos, que nos rebareman las listas para los próximos cuatro años y que el papeleo (¡qué raro!) te lo haces tú mismo. Y, al echar la vista atrás, y adjuntar un montón de títulos -este año puntúan hasta los de Corte y Confección, es broma- te das cuenta de todo lo conseguido: "tus méritos":

        - Has viajado más que el baúl de La Piquer; te conoces "la comarca" añito a añito.

        - Has tenido tu particular destierro en Teruel, cual Rodrigo Díaz de Vivar, pero sin gloria ni triunfos.

        - Has conocido a mucha gente "de la profesión"; algunos más amigos, otros simples compañeros de destino.

        - Has sacrificado tu estabilidad personal, afectiva y social por una "estabilidad" anual de interino.

        - Has hecho los cursos de formación más aburridos; no importa la temática, sólo los créditos.

¿Me rebaremarán todo esto?¡ Y eso que sólo han sido cuatro añitos!

Hoy, gracias a la TDT, me he "tragado"- nunca mejor dicho- la nueva serie de Tele5: Sin tetas no hay paraíso. Y, al margen del pésimo producto televisivo, no paro de preguntarme el por qué de ese título.

Mi transtorno televisivo compulsivo me ha llevado a averiguar que es el título de una novela colombiana de gran éxito, llevada también a la caja tonta con igual éxito (los españoles, como siempre copiando, y luego mis alumn@s no me creen cuando les digo que pasaremos a la historia por inventar el chupachús, la fregona y el autogiro). Además se está creando mucha polémica  entorno al contenido de la serie, pero lo que a mí me preocupa es el título.

"Sin tetas no hay paraíso" suena realmente soez. Desde aquí propongo algo más exquisito: "Sin senos no hay edén" o más sencillo: "Prostitución en Parla". Los títulos de algunas series españolas dejan más que claro la poca creatividad de los guionistas españoles -quizás no se pongan en huelga, como los americanos, porque no trabajan- bastan algunos ejemplos: "Los Serrano", "Cuéntame" o "Manolo y Benito". Con esos títulos no se despierta el interés del telespectador sino el tedio colectivo, sin embargo con títulos como "Sin tetas no hay paraíso" solo se despierta el morbo del telespectador advenedizo.  Veremos a ver cuanto dura en la parrilla televisiva, para ver si les ha servido... 

Llega un año nuevo (2008) y con él un montón de propósitos que, quizás, no cumpliré...

Pero, a veces, en raras ocasiones, consigo lo que me propongo con las técnicas más depuradas. Por ejemplo, mi regalo de amigo invisible -que en este  año fue "novio" invisible-. En primer lugar, os diré que nunca, nunca, nunca, hay que revelar a nadie, nadie, nadie  quien te ha tocado, porque al saber un par de "amigos" es muy fácil descubrir el pastel.

En otras palabras, que yo sabía quien era "mi amigo" y puse en marcha mi maquiavélico plan para que quedase bien claro que es lo que quería para navidad. En primer lugar, hay que introducir la idea en las conversaciones más rutinarias. Ejemplos:

           - ¿I POD qué no salimos?

           - Mi música favorita es el HIP-POD.

           - Hagamos una H-IPÓD-TESIS, por ejemplo.

           - ¡Mira, ha llegado el recibo de la H-IPOD-TECA!

           - Dame un susto, que tengo H-IPO-D.

Si esto no funciona, lo siguiente es recortar de propagandas varias el objeto deseado, y colocarlo en lugares estratégicos: la nevera, el rollo de papel higiénico, la cartera del susodicho, etc...

En fin, espero haberos sido de gran ayuda, ya véis: SÓLO HAY QUE PROPONÉRSELO. Yo ya LO tengo.

P.D: No hace falta que lo envolváis ... lo prefiero desenvuelto, je,je, je.

El viernes pasado los "puñeteros" de TUZSA (Tunantes Unidos Zaragonos de Servicios de Autobuses) me las hicieron pasar canutas... ¡casi no llego a trabajar! Decidieron hacer HUELGA, pero no de las buenas: HUELGA A LA JAPONESA, sino de las de no trabajar. (Por cierto, Nana, desde que sé que me lees desde el Imperio del Sol Naciente me siento más internacional).

En fin, y el domingo (¡Gracias, Telecinco!) me ponen La Terminal; película de Spielberg que no había visto, porque yo soy más de la generación E.T, Tiburón, Indiana Jones... que de Salvar al soldado Ryan o Minority Report. Y ESO (la película) me hizo pensar. Pensar en como unos les hacemos la vida imposible a los otros, en cuán diferente es la humanidad, y no me refiero a razas o pelos, me refiero a culturas, a valores, a bondad/maldad.

El ser humano vive en un hormiguero y a veces ni nos miramos a la cara al pasar, pero ¡eso sí! el viernes bien que nos "p..." los conductores de autobús, sin pensar en que todos formamos parte de la misma... ¿HUMANIDAD? 

Este puente como me apetecía no descansar, estar rodeada de millones de personas, ir a la ciudad más estresante que he conocido y comer auténtica "comida basura" ... me he ido a LONDRES.

Y sí, todo esto es verídico, y a ello añade el hotel con moqueta y mini-baño-ducha de diez centímetros, el café de agua y no de café, y la libra -que mirando al euro y su cotización, se parte de risa-. Además en Londres no sólo se come mal, también se come pronto- ¿cenar a las siete? ¡Es de risa!- y deprisa: se come en el metro, se bebe café por la calle, se engullen fideos vietnamitas por los mercadillos alternativos, y se cena un "fish and chips" compartiendo mesa con el primero que pillas.

Pero, siempre hay que mirar la botella no vacía: Londres es una ciudad viva, con millones de personas que se cruzan, pero no se molestan -ni se miran- y, además, me encontré a Tim Burton y Helena Bonham-Carter tomando una pinta. No tengo foto del momento, porque me dejé la cámara, y además ya he visto por la tele como se las gastan estos "freekes".

En fin, esto es un capítulo más de Mi vida como turista.   

¡Qué bonito es llegar y saber que alguien te está esperando!
Cuando metes la llave dentro de la cerradura, sabes que alguien está corriendo a tu encuentro. Y, cuando abras la puerta, estará tras ella: a veces, con una queja, otras con una ilusión que parece decir: "¡Qué bien que hayas vuelto!"
En realidad, todos los viajes deberían tener este reencuentro. Volver a casa es , simplemente, eso: saber que alguien se alegra de que has vuelto.

Desde que soy profe de Cultura Clásica, estoy un pelín obsesionada con los mitos, concretamente, con los mitos grecolatinos -es normal lo de obsesionarse en mí, ya sabéis-.

Por el ejemplo, el mito de Ícaro: ese insensato que quiso llegar al sol con sus alas de cera y que se derritió como un helado en pleno agosto. De Ícaro, lo que más me llama la atención es un personaje secundario: Dédalo, su padre. Cuando los padres tienen hijos -digo yo, que no los tengo-los padres piensan que, a partir de entonces, su única misión en la vida es protegerlos. Así, hay "padres-Dédalos" que incapaces de  reconocer los defectos de su estirpe, les acompañan en  las más estúpidas aventuras.

Cada vez -en mis tutorías- me encuentro más "padres Dédalos" o kamikaces-suicidadas, como esos infelices que les hacen los problemas a sus hijos, o los que culpan a los demás de las carencias de su prole, o peor todavía... los que abandonan su misión en la vida y los envían a "la lección", para que a cambio de un no módico precio les libren de la responsabilidad de educar a sus hijos.

En fin, cria cuervos y ... acabarán asado. Dédalos, mirad a vuestros Ícaros y no les permitáis jugar con fuego. 

¡Maldita sea! tantos estudios (E.G.B, B.U.P, C.O.U, Licenciatura, Doctorado, D.E.A, etc...) para que al final llegue una peluquera y me líe...... ¡MECHAS! Me he hecho MECHAS. Yo, que cuando fui modelo de peluquería -otra historia de humillación de las mías que merece espacio-link propio- me prometí cual Escarlata O´Hara en Tara que no lo volvería a hacer, y ya ves...

Los pequeños, los de abajo, tienen el poder. Nos creemos grandes ídolos cuando estamos arriba, pero tenemos los pies de barro. Baste el ejemplo de los "buenos" consejos -y nada interesados- de la peluquera, y lo que me pasó el otro día en el "insti". Mucha profesora de lengua y literatura, sí, pero si el conserje no me hace bien las fotocopias, caen al suelo mis títulos, mis tesis, mi credibilidad y mis pelos (sin mechas, por entonces).

Así es, amig@s, por eso hace tiempo que decidí "camelarme" antes a conserjes, ujieres y bedeles que a directores o jefes de estudios. Llevarse bien con los primeros es necesario todos los días, con los otros sólo de vez en cuando. Claro que la teoría alguna vez falla, como con "La fiera de mi niña" que teníamos por conserje el año pasado: hoy me llevo bien contigo y ... ¡te toco el culo!; hoy no te soporto, y te mando a tomar por ...

En fin, lo dicho: pies de barro. 

Volver a ser tutora es volver a las trincheras; bajar a los infiernos de la responsabilidad psicológica; tratar de dar forma al caos de "mi niño no es así" y "no sabemos que hacer con él/ella"... vamos, volver a reunirme con padres, tutores, alumnos y demás fauna.

Hace dos años ya lidié con las mamás supreprotectoras y los papás exigentes; es volver a empezar, sabiendo que si no marcas los límites, se te comen la zona.  Ahora sé que cuando te ofreces a algo, te toman la palabra, la mano y el brazo. Pero ahora soy más mayor y, por lo tanto, más sabia: las heridas abiertas ya no sangran, aunque sí recuerdan los errores del pasado. Es lo que me repito mientras conduzco por la autopista; "no volveré a dar mi teléfono personal"; "cuando acaban las clases, acaban los problemas", etc, etc...

Nos engañamos, no somos máquinas, no podemos desprogramarnos y como seres humanos sufrimos de la estúpida enfermedad de la benevolencia, la enfermedad de la empatía y el exceso de paciencia. ¿Volveré a cometer los mismos errores, si me dejan?  Por ahora, con librarme de este catarro, me sobra ...

Hoy es un día de esos de ordenador y de manta. La semana me mata ... esos "pequeños" me chupan la energía: hoy no tengo ganas de nada.

Todos tenemos un Jeckyll y un Hyde dentro, a veces Hyde me sale por las orejas. Hoy he decidido ser Amy Winehouse (ya sólo su apellido, lo dice todo ... y si no, mira la foto): ¡todo glamour y saber estar!

¿Por qué todos los buenos artistas musicales necesitan una leyenda negra? Todos tenemos un pasado, y yo tengo mi particular "leyenda negra" ... a veces, aún siento que sale la Bestia, pero me han "domesticado"; la vida te golpea y te moldea.

En tardes como ésta (de lluvias, tormentas y siestas) merece la pena dar rienda suelta a Hyde y que nos pervierta.

Alguien me dijo una vez que me gusta chocarme con todas las piedras ... Tenía razón: ¡para una vez que me dejan elegir el grupo del que soy tutora, elijo "la nave de los locos"! Muchos de ellos son ACNEE´s, otros PIL, otros de la E.S.O -¡vivan las siglas estúpidas!- y yo estoy T.U.R.U.R.Ú.

Éste era mi año en "el balneario", mi año de reposo mental .... y me estoy devanando los sesos, haciendo una madeja de este lío, metiéndome en un embrollo total. Todos los años son complicados al principio; ¡y por no hablar de la rueda! Rueda que te rueda, el otro día tuve que dejar el "turbo-ibiza" en un parking comercial,  y al volver comprobé con sorpresa que tenía que pagar la módica cantidad de 5 euros la hora ... ¡¡¡¡AAAAAGGGGG!!!! Menos mal que la puerta de entrada y la de salida son conceptos difíciles de diferenciar, je,je, je.

Ya lo decía la mitología clásica: "En el principio fue el CAOS...."    

Vuelvo a la carretera.

 Vuelvo a los madrugones.

 Vuelvo a ser tutora de 1º B.

Vuelvo a aguantar impertinencias y a callarme.

 Vuelvo a dar clases de lengua y literatura castellana en 3º de la E.S.O.

Vuelvo a ser pitada por imbéciles al volante.

Vuelvo a beber un café que perfora los hígados.

Y lo único que cabe preguntarse es:

¿POR QUÉ VUELVO? 

Mi entorno está en CRISIS ..... ¡NOOOOOOOOO! Nadie habla de esto pero a los treinta años sólo pueden pasar dos cosas; que todo explote, o que te amarres para toda la vida.

En "mi grupo" de amig@s está haciendo estragos un virus que hace que las parejas rompan. Es el "virus de los 30", que emulando la célebre -y releída por mí- "Diez negritos" Agatha Christie, hace que vayan cayendo una a una, lentamente, letalmente.  Y, de repente, volvemos a los 20; surge la necesidad de salir, de quedar, de conocer a gente. Y las que tenemos pareja (todavía) nos miramos a los ojos preguntándonos: "¿Quién será la siguiente? Espero que yo no". 

Por supuesto, Miss G. ya se nos ha adelantado, siempre ha sido la primera en tomar medidas; se nos casa y con eso, se amarra. Así que ya sólo quedamos dos. Se abren las apuestas: ¿lograrán encontrar pareja para la fecha del enlace o seguirán  brotando solteras treintañeras y sin compromiso como setas? Ya sé que me leéis, así que picaos  y contestad.   

El verano se acaba y con el verano muchas cosas más. Es lo que he venido a llamar "RESETEAR": como cuando -¡de repente!- estás escribiendo en el ordenador y ... ¡ZAS! ... todo se va (o el Blogia que cuando vas a publicar, se cuelga ¿EHHHHHHH?). Es como cambiar la ropa del armario porque llega otra estación o romper todas esas fotos (pecados de juventud) que nos avergüenzan.

En realidad, no todo se borra de nuestra Memoria RAM.

Algunos recuerdos van a los Archivos Temporales; quizás serán recuperados más adelante, como un agradable vestigio de lo que pudo pasar. Otros -los más dolorosos- van directos a la Papelera de Reciclaje, para intentar olvidarlos o, por lo menos, para no verlos en el escritorio sin parar. Yo, de este verano, me quedo con las maravillosas playas de Menorca (véase la foto), el modelo "pareo-scout" que he tenido que usar para llegar, el azul-turquesa de sus aguas y el rojo-anaranjado de sus atardeceres. Lo demás (al apartahotel, el avión, etc...) se puede "resetear".

Son nuestros recuerdos: para recordar o para torturar.  

Está claro. Nada es negro, ni todo es blanco ... ¡vivan los grises! (los de hoy en día, no los de otro tiempo que te perseguían).

Pretenden clasificarnos en todo momento, ponernos a un lado u otro, dejando bien claro donde está el límite.

Pero nadie se siente de donde le dicen que es. El otro día, hablando telefónicamente con , Miss Buñuel-anteriormente Caperucita y actualmente, Miss Alcañiz- comentábamos lo paradójico que es que los de Teruel se sienten más valencianos, y que los de Alcañiz repudian Teruel por sentirse más zaragozanos. Está claro. No se puede generalizar ... y más en esta tierra de EXPOS, EBROS y AVES. Pronto viajaré hasta donde nací (Mahón; Menorca; Baleares; el Mundo), pero no me siento de allí. Y tampoco de aquí, de La ciudad del viento, soy ciudadan@ del mundo, y no me dejan poner eso en mi nuevo DNI.

En fin, que hay alquien por ahí poniéndonos etiquetas; rojos o azules, de izquierdas o de derechas, de acá  o de aquí... y lo único que no hacen es definir.

NO MADRUGAR

NO CONDUCIR

NO TRABAJAR

NO USAR EL BOLI ROJO

NO VER FALTAS DE ORTOGRAFÍA

NO HACER GUARDIAS DE RECREO

NO COMER A HORAS INTEMPESTIVAS

NO ACOSTARME ANTES QUE LAS GALLINAS

¿Por qué hacer listas de lo que vas a hacer, pudiendo centrarte en lo que no harás?

Me gusta escribir cuando la vivencia está fresca ... sólo que últimamente no he tenido tiempo de vivir (si de corregir, evaluar, evaluarme, reunirme, malcomer y malvivir). Lo cierto es que "de estas lluvias vienen estos barros" y por eso estoy coja ... porque se me ocurrió irme ayer de excursión con mis alumnos de 3º B, C y D.

La experiencia de convivencia fue muy buena, no así el ascenso y el descenso del "prestigio físico" de la profe de Lengua (como no sé mi mote, me hago llamar así). Cuando flaquean las fuerzas, sólo el orgullo nos hace subir. Mi orgullo quedó segundo, por detrás del Departamento de Economía, que puso pies en polvorosa cuando vio que aquello tenía fin.

Pero pasamos un buen día, sólo que hoy mis alumnos están durmiendo y yo, aquí. Lo mejor: el recuerdo, la despedida.Lo peor: la subida,   y las "agujetas" que, como el recuerdo, persisten en mí.

En La ciudad del viento no se habla de otra cosa estos días ... no se habla de política... no se habla de los muertos en la guerra de Irak ... no se habla de las mujeres asesinadas por la violencia machista ... ¡¡¡SE HABLA DE IKEA!!!

El gigante sueco ha llegado a nuestras tierras, arrasando, talando y contaminando con tanto tubo de escape nuestros Pinares (venecianos). Pero lo cierto es que en ese paraíso de la decoración  puedes adquirir multitud de utensilios inútiles -que quizás nunca usarás- un escurre-pasta, un pela-patatas, un cachi-vache más... Y es que es muy barato... No sólo nos venden muebles, sino toda una filosofía de vida; sus albóndigas, su salmón, su "los nórdicos somos gente muy seria" y su "háztelo tú mismo (que a mí no me apetece trabajar)". Así que, compraos un mueble que no necesitéis y no sepáis montar, atiborraos a albóndigas, colapsad las carreteras el fin de semana, exprimid la nómina ... que cuando os hayáis cansado... yo iré a comprar.

Los profesores no somos superhéroes... Lo digo porque se espera mucho de nosotros y no damos para tanto. No sé predecir el futuro, no sé si el futuro será mejor o peor, no sé si todo lo que sale por mi boca entra en la cabeza de mis alumnos, y -si lo hace- lo hace en el orden de mi exposición.

No tengo rayos X en los ojos, no sé si un alumn@ es bueno, malo o un "cabrón", no sé donde acabaré el año que viene, ni siquiera tengo claro si trabajaré ... Entonces, ¿por qué todo el mundo espera que hagamos algo?

Fijaos en mí, llevo desde las 8:30 de la mañana sin hacer nada: se ha aplazado la reunión, la clase de lengua se ha cambiado por charlas de sexualidad, y -ahora- aquí haciendo la guardia de biblioteca ..... ¡¡¡¡Sin alumnos a los que vigilar!!!!

Definitivamente, no soy un superhéroe ... pero tampoco normal.

Esta semana se me pide que diga quien de mis alumnos va a pasar de curso... No sé predecir el futuro ... Ni siquiera sé que ropa me pondré mañana -lo cual explica muchos de mis "modelos"- para la temida EVALUACIÓN PREDICTIVA.

Es como hacerle la prueba de la rana a los alumnos: rosa; pasa, azul; repite. Así que le estoy sacando brillo a la bola de cristal, y estoy muy atenta a mis sueños porque después del capítulo de ayer de House (que hace diagnósticos oníricos) a ver si se me va a aparecer el arcángel Gabriel con las notas que debo de poner.

En fin, que queda un mes fatídico y que si hay una ciencia que no es exacta ésa es la de la raza humana, y todavía más la de los Jefes de estudios y la Dirección. 

Un capítulo más de mi "Teoría de las élites" personal (que algún personaje tan horrible como Hitler o Nietzsche podría secundar). En el puente de mayo se me ocurrió viajar a cierta ciudad castellonense que "oro parece... y pesa una "jartá", y dentro de la misma, acudir a cierto centro lúdico-termal que conjuga el oro y el mar (¡Viva el acertijo!). Nada más llegar notas que el lujo se respira en todas partes: ese parque con pavos reales, una iluminación que ni la feria de abril, esas estatuas imposibles de mirar...¡¡Ahhhh!!

Lo peor fue ir al balneario; una horda en bañador se tiraba al jacuzzi poco más o menos que haciendo la "bomba". Ni silencio, ni paz ni relax; gritos, niños berreantes y sus padres detrás. Aún así traté de aislarme, cerré los ojos mientras las burbujas del jacuzzi y la aromaterapia hacían lo demás... y, entonces, llegó ELLA: una cosa informe enfundada en su bañador verde esmeralda, que decidió ir a posar sus nalgas sobre mis piernas. AGGGGGG

Cuando el lujo está a la mano de todos deja de ser un lujo. No propongo hacer un Auschwitz   de Marina D´or (UPPPSS) ... aunque se me pasó por la cabeza la idea de gasear. 

Acabo de explicar la teoría del esperpento de Valle Inclán a mis alumnos y parece que las cosas no vienen por el destino, sino que muy, muy, pero que muy, a colación.

Últimamente conozco a mucho "ego herido", concretamente ego de escritor, empezando por el mío... Remontémonos tiempo atrás, a cierto artículo que escribí, sin mala fe, sin buenas palabras, y que no llegó a buen fin. A veces las palabras son cuchillos, afilados e hirientes, y los oídos son sordos -como yo está semana, que ya me parezco a Beethoven-  y retorcidos, cuando entienden/escuchan lo que quieren.

A tod@s nos gusta que nos regalen al oído, a ser posible palabras bonitas y no insultos... pero, como dijo Valle Inclán: "lo mismo da triunfar que hacer gloria de la derrota" y algun@s deberíamos aplicarnos el cuento y bajar los humos (¿o quizás bajar de las nubes?) y reconocer que sólo somos un esperpento de nosotros mismos, ni siquiera eso ... pero se nos olvida.

Recomendaciones: comer rabos de pasa y si te picas .... te rascas.

Esta Semana Santa much@s habréis estado de procesiones, pero yo he estado de caravanas. Bueno, en realidad, no muchas ... porque -para mi sorpresa- he descubierto que  "Soy una fitipaldi"

Lo digo por la cara blanca, pálida, aterrorizada, de palo, demacrada, etc, etc, etc... de F. mientras yo conducía. ¡Ojo! No soy temeraria (hubo un tiempo en que lo fui); es simplemente que mi intuición me dice que ése coche que llevo delante, en algún momento, en algún lugar, obstruirá mi camino ... y entonces, piso el acelerador y lo rebaso, con la consiguiente sensación de satisfacción. No soy de esos idiotas que van a 200 km/h, ni siquiera a 150km/h ... pero me gusta la sensación de ir sola por la carretera, y creo que no es delito.

Y, cuando acaban las vacaciones, nos dan las malditas cifras de muertes en accidentes, y te preguntas; ¿puedo llegar a ser yo uno de ellos? Es el peligro que encierran todas las cosas y el "libre albedrío". Tú puedes decidir: seguir las normas o salirte del camino (nunca mejor dicho), pero a veces hay instintos de la naturaleza que superan el raciocinio. Sólo espero que el instinto de supervivencia venza al instinto asesino (de tod@s).

Lo prometido es deuda, y esto se lo debía hace mucho tiempo. Era l primera vez y las primeras veces siempre son difíciles (o por lo menos en mi caso).  Me lo ofrecieron y pensé: ¡Qué carajo! ¿Qué es lo peor que me podría pasar. Una sucesión de imágenes truculentas de la DGT y sus malditas campañas pasaron a modo de flash-back por mi mente.

Entonces me puse el casco. La polilla maravilla asumió el mando e hizo sonar el motor un buen rato. Dijo: ¡¡Salta!! -recordad que las primeras veces nunca son fáciles- y cual rana fuera de la charca me subí al aparato. Fue justo en ese preciso momento cuando sentí que mi cuerpo era la carrocería (a excepción del casco, claro), y que la velocidad imprimida a un cuerpo es inversamente proporcional al miedo que siente el sujeto. Se me olvida añadir que el peso del cuerpo del sujeto (véase, yo) estaba contrarrestado por las dos cajas de zapatos que me había comprado (¡maldita adicción a los zapatos!).

A nuestro paso la ciudad retumbaba, los coches se asustaban y el cachondo del conductor del autobús 33 nos pitaba al ver nuestro esfuerzo de mantener nuestro equilibrio contra el cierzo (¡maldito viento!). La polilla insistía:"Estás muy tensa". ¿

¡Hay que j...! Era la primera vez que montaba en moto y estaba A.....ada, MEJOR DICHO; MOTOATERRORIZADA. 

El otro día como resultas de mi genial idea de apuntarme al Plan de Convivencia del instituto, me vi inmersa en una maratoniana sesión continua de lectura de  cuentos de otras culturas. A pesar de mi gran verborrea, no era yo quien leía, sino dos de mis alumnas (búlgara y pakistaní) y algunas de las madres (saharahui, argelina, boliviana, etc...). La idea y el momento fueron perfectos, pero el comportamiento de los alumnos "made in Spain" fue vergonzoso.

Bueno, lo cierto es que no de todos, sólo de algunos que creen divertido reírse del acento extranjero (¡qué mal ha hecho el Apu de Los Simpson a los pakistaníes!) o de que una persona extranjera se confunda al hablar nuestro idioma. En fin, que en la escuela intentamos educar, pero que a veces es imposible domesticar lo que nos traen de casa. A veces acercar culturas es chocarte brutalmente con la condición humana. "Errar es humano" ¿y rebuznar también? Menos mal que son una minoría de futuros "intitulados", hijos de la "¿LOG SÉ?"  y de sus padres, benditos padres, que los acarreen.

Al final fue un éxito: el lunes Comidas del mundo, el martes Un mundo de relatos, el miércoles Bailes africanos, y el viernes... y os lo contaré.

Véase: "persona que se apunta a cien mil cursos de formación, de una manera compulsiva e inconsciente, llevada por la ambición de acumular créditos, y acaba haciendo los trabajos a última hora y rayando el patetismo más absoluto". (UUUUUFFFFF)

Lo he vuelto a hacer. Me he vuelto a apuntar a un curso. Otro curso que me ha provocado una irremediables ganas de abandonar. Esta vez es a distancia. ¡Menos mal! En el último presencial al que fui, me hicieron ponerme un folio en la espalda y que una panda de gente, a la que no conocía de nada, escribieran lo primero que le sugiriera mi facha. Mejor no contaros los calificativos... todavía tengo traumas.

 Y  ahora, dos días con la cara pegada al ordenador, plagiando, releyendo, mezclando, redactando, una memoria de algo que me he metido en una noche en la cabeza. "Tengo que dejarlo" -me digo- mientras apunto en la agenda que el próximo empieza en abril, y que a ver si llamo al de cocina vegetariana, que si no, me quedaré sin plaza.

Hola, soy María y soy una "cursodófila"

Con los exámenes (que tengo que corregirrrr....)

Con las evaluaciones

Con lo de conducir

Con las siestas interrumpidas

Con lo de apuntarme al gimnasio

Sólo me queda decir

GGGGGGRRRRRRRRRRRRR

Hoy nos ha visitado en el instituto Nacho Escuín, poeta "archi-conocido" en el mundo entero por ganar un premio del Gobierno de Aragón (la fama cuesta, y aquí vais a empezar a conocerla...) y por haber entrado en ese círculo vicioso -y viciado- que es el proyecto "Invitación a la lectura" del susodicho gobierno.

Y lo cierto es que ha estado bien. Nos ha leido algunos fragmentos "desfragmentados" de su libro Pop, y aunque poéticamente no tiene nada que aportar, es alguien cercano, que desmitifica totalmente la figura del autor, más concretamente del autor-ganador. Creo que cualquiera de mis chicos de 4º puede aspirar a ser poeta, no por la calidad de sus composiciones (excepciones, haberlas haylas) sino porque frente a ellos un chico de apenas veinticinco años les hablaba de sus encuentros con las musas como quien habla de la más sencilla profesión.

Y es que, al fin y al cabo, a falta de un Bécquer que se levante de la tumba, es bueno que la "Joven poesía española" se cite con sus no-lectores, y de paso le compren el libro, para conocer a un  poeta vivo y que colea... je, je, je.

Vale, la mayoría ya lo sabéis, ayer cumplí los ..... casi-treinta......veintinueve..... Si fuera modelo, ya estaría mayor. Si fuera vicepresidenta del gobierno (perdón, Mari Tere) estaría demasiado joven. Si fuera un actor/actriz de Al salir de clase, etc... estaría en la edad perfecta.

Vamos, que todo depende del cristal y de la edad desde la que lo miras. Cuando les digo mi edad a mis compañeros se sorprenden y me tratan como a una niña. Cuando les digo mi edad a mis alumnos, les parezco una reliquia del antiguo Egipto. Creo que, en estos momentos, sólo hay una persona que entiende esto de la edad que tengas/sientas. Sí, es ELLA, A.B que se  ha buscado un entretenimiento, que le rejuvenece y evita que envejezca.

Yo ya he estado en Serrano 50, ahora necesito encontrar un polaco que me rejuvenezca, ¿no?

Esta es mi reflexión de la semana: a veces creemos que construimos algo, y en realidad destruimos todo lo que se encuentra a nuestro alrededor. A veces no hacemos el camino solos, lo hacemos al lado de alguien en quien confíamos, en quien nos apoyamos, y entonces él decide hacer el camino por su cuenta. Y, ahí estás tú, mirando como tu castillo de naipes (llámalo futuro) se desmorona, y lo peor de todo es que no te has dado cuenta de cuando las cosas empezaron a ir mal.

"Las cosas empezaron a ir mal" tiene gracia la frase. En realidad, las cosas no van ni bien ni mal. Las cosas siguen su marcha y las personas somos incapaces de darnos cuenta. "Lo que tenía que pasar ha pasado" o pasará o jamás tendrá lugar. Nada está claro. Lo único que no se aclara es tu cabeza. Y ése es el problema: tu cabeza. Bueno, tu cabeza y todo lo que no se pasó por ella.

Esta semana he recibido un montón de malas noticias. Perdón por mi ración de pesimismo semanal. AL final todo pasa, o se queda.

A veces la vida te sorprende y te demuestra que sólo ella mueve los hilos que nos rigen ... y los corta al azar. A las 8:30 me dispongo a poner un examen a mis alumnos de 3º de Literatura y Lengua (el orden de los factores sí que altera el producto). Algunos me comunican que ha muerto el padre de una alumna. ¡Vaya manera de empezar el día! Algun@s se echan a llorar en clase, han pasado toda la noche en el tanatorio y no se ven capaces de hablar de La Celestina y su sociedad.(Lo entiendo)

Durante todo el día, la tristeza se respira y flota en el aire. A las 2:20 termina el maldito viernes. Me monto en el coche y ... ¡¡¡UUUUPPPPPSS!!! Me han mandado un mensaje. Es M.C-bueno, ella no, porque está de parto en esos momentos- Paula ha llegado al mundo, aunque se ha adelantado un par de semanas. ¡Vaya! Pocos días se terminan así de bien. Pongo en marcha el coche. ¿Qué me encontraré al llegar a casa?   

Ciertamente, "todos mis días son lo que quieren ser" ...   

Desde que me he comprado mi súper Ibiza Turbo-rápido, voy conduciendo todos los días al pueblo: "las curvas de la carretera me invitan a viajar" ... Pero los energúmenos que van a 150 km/h me invitan a pasar; ¿para qué ponen  las señales de tráfico si sólo las debo de ver yo? En fin, que voy más tranquila cuando todos me pasan (y me rebasan), incluso mis propios compañeros de trabajo.

Lo peor de todo es que estoy descubriendo que tengo un alma macarra: el otro día piqué rueda, sin querer, al salir del instituto, dejando un poco flipados a mis alumnos. En fin, me siento como "Fievel en el nuevo mundo" o como un Fernando Alonso de geriátrico.  

Hace poco me pasé por el fotoblog de mi amiga la niña Gusana, y para mi sorpresa descubrí una foto de hace unos años; cuando éramos más jóvenes, más alocados, y -en mi caso- más incorrectamente maleducados. Juzgad vosotr@s mismos

Lo cierto es que todos tenemos un pasado, y que damos una imagen distorsionada de nosotros mismos (¿o no?). Eso he aprendido en el curso que estoy haciendo ahora; pero me toca las narices tener que ponerme un folio en las espalda. ¡¡¡¡ODIO LAS DINÁMICAS DE GRUPO!!! UUUUUUURRRRRRRRRGGGGGGGGG 

Llevaba tiempo sin escribir, será porque un indeseable virus estomacal ha hecho desastres en mi espectacular físico durante las fiestas navideñas.

Realmente creía haber dominado la situación con un remedio casero y bastante asqueroso  de agua con bicarbonato y un poquito de limón, pero al final la realidad nos demuestra que somos endebles y tuve que acudir a la Seguridad Social. !!!!NOOOOO!!!!

Primera sorpresa: me han cambiado al médico de cabecera. Ahora es de género femenino y de carácter irascible. Echaré de menos al abuelete con pinta de lascivo al que veía un par de veces al año, como mínimo.

Segundo: mi nueva gurú de la medicina natural no es propensa a recetar fármacos (con lo buenas que son las pastillas) y me impone hacer una "dieta blanda" (que de blanda no tiene nada).

Tercero y último:he descubierto que el ayuno hace, a veces, ver cosas imposibles (alucinaciones, dragones, comida, etc...). Ahora entiendo que los poetas místicos (Sor Juana, San Juan y la buena de Mari Tere) creyeran con tanto ayuno que serían capaces de unirse a Dios.

Ahora, ya puedo cometer pecados veniales y COOOOOOMEEEEERRRRRRR.

Sí, amiguitos, he sufrido un atraco en un supermercado en plan peli americana (de bajo presupuesto, claro). Con pasamontañas, pistola, atracador, etc ... pero todo un poco de saldo, versión "todo a cien" hispánica.

Y yo allí, en el pasillo, sin saber que hacer, sin moverme, sin casi respirar, y pensando; "esto no es como en las películas ... ¿¿¿¿¿?????". En fin, que en situaciones de verdadero peligro el ser humano descubre su cobardía y los limites de su valentía personal, aunque a veces, sólo a veces, presenciamos actitudes humanas más pobres como las de las dos simpáticas abuelillas que se echaron al suelo para salvar ... ¿la vida? ¿la honra?

El trauma post-atraco no me permite hablar.  

Sí, amiguitos, estoy de evaluaciones.... con todo lo que ello implica; estrés, prisas, exámenes, correcciones, revisiones, quedarte a comer, etc, etc, etc

Así que ,me pasé el finde con el boli rojo, dejando papeles por todas partes y viendo ceros, medias y muchas faltas ¡Vaya plan! Y aún me queda lo peor; que si éste no estudia suficiente, que si falta mucho a clase, que si aquélla es la hija de Menganita y Zutanito, vamos, lo de siempre.... y tú: ver, oír y aguantar.

Cuento los días para que llegue el Puente, y después contaré los días para que llegue Navidad, y así eternamente, hasta que me canse de contar. En fin, me pongo un 0 como evaluadora y un 10 como sufridora de la evaluación, je, je  

Esta semana he acompañado, cual Dante en los infiernos, a la Niña Gusana por todas las iglesias del casco histórico.

Ha decidido enlazarse para toda la vida por el rito católico-romano y con ello, iniciamos el descenso a los infiernos más dantesco, jamás imaginado. Primero, porque no es tan fácil eso de "esto veo, esto quiero"... !qué va! Es más fácil hacer pasar a un elefante por el ojo de una aguja (y de perfil). Iglesia que nos gusta, iglesia que está pillada (hasta el 2010) y aquéllas que no nos gustan, no son muy presentables que digamos (los gitanos, la cabra, el olor a pis...)

Así que, cuando por fin se equilibra la balanza entre nuestros deseos y su realidad, nos dicen que tenemos que pagar. Tan crudamente no, claro, se dice "reservar" por un módico precio, muy del mercado eclesial. !!!Con la Iglesia hemos topao!!! de bruces.  

Siempre he querido casarme en Las Vegas así que no hay problema, por si acaso... iré reservando.

Si hace mucho que no escribo es porque he empezado una nueva vida.... en pareja. Lo que antes era de 1 (el baño, la comida, la limpieza, etc...) pasa a ser de 2. Y abandonas el nido paterno-materno-fraterno con todas sus comodidades, que añorarás ahora hasta el fin de los días (el plato en la mesa, la limpieza, el orden y el tiempo libre y de asueto tan necesario).

Vivir con F. tiene sus cosas buenas, claro, F. en sí mismo es muy bueno, así que no me estoy quejando. Pero "nunca sabes lo que tienes... hasta que lo pierdes" y, a veces, piensas en tu vida anterior: más cómoda, más limpia, más lenta, etc...

Supongo que ya soy mayor, o un poco más adulta, porque tengo casa y trabajo, ya sólo me falta plantar un árbol, porque lo de leer un libro lo hago demasiado. Por cierto, mañana: encuentro con Julio Llamazares ¿será tan rústico como sus libros? Seguiré informando.

Eso está claro. Pero hay mucho tuerto, por ahí (ejem... ejem...), que va de vidente, y lo que es evidente es que no eres tan lista, chica. Vamos, que se pilla antes al mentiroso que al cojo, aunque éste se monte en jet. Si es que el  refranero español es sabio, aunque algun@s español@s sean más tontos que....... ¡¡¡¡PICHOTE!!!!  

Pero, en realidad, yo no me quiero sulfurar, que para eso ya están las encuestas sobre el acoso escolar -por cierto, ¿para cuándo encuestas sobre la paciencia escolar?- en fin, que como lo que a mí me interesa no está de moda, me tendré que aguantar. La lista de turno se cree que  me voy a callar; podrán silenciar mis palabras, pero jamás acallar mi conciencia.... Y menos teniendo un blog desde el que poneros a parir a tod@s... ja, ja, ja.

¿Quién quiere un psicoanalista cuando se puede desahogar de manera virtual? Por eso os recomiendo a todos que os abráis un blog para estos accesos de ira, que vienen y van.

Ahora la vida empieza a las seis y poco de la mañana. Es la hora a la que me levanto, con todas sus horribles consecuencias.

Primero, luzco unas ojeras a lo Cibeles muy de moda, complementadas con unas buenas legañas. Segundo, me recogen en una parada de autobús, rozando el alba, como a un bulto que se carga. Tercero, la siesta se ha convertido en algo indispensable en mi vida, por encima incluso de mis relaciones sociales y amistades.

También hay cosas buenas: veo el amanecer cada mañana, y los matices del cielo cuando la luz cambia. Además, estoy en casa. Veo a F. todos los días, lo cual le hace parecer más novio que antes. En fin, que la vida es un mundo de contrastes y quizás desearías lo que tuviste antes (a veces).

Es normal estar nervioso ... aunque todos los años sea lo mismo. Ya he hecho la "antología" de bolis y cuadernos, los del año pasado parece que durarán. He ojeado un poco los libros (¡qué rollo! pero afuera caían chuzos de punta, así que mejor ojear).

Los profesores también somos humanos y es normal tener nervios pensando en las caras de mis futuros alumnos y en como se comportarán. También me acuerdo de mi primer día de clase, no como profe, sino como alumno. El primer día de clase suele ser traumático pero en mi caso -como en todos- lo fue más. Fue  una exhibición de mi carácter rebelde e inconformista -que, todo sea dicho, no me trae más que problemas- y me gané un mote; el de "la piedra", que me acompañaría en toda mi trayectoria escolar.

Vamos, que a pesar de ir con mi cartera, mi bata y mis libros, me negué a entrar en clase y me pasé toda la mañana sentada junto a la papelera, mientras las monjas trataban de convencerme de la conveniencia de entrar. Las pobres religiosas viendo que de nada servían sus "promesas celestiales" llamaron a mi madre, quien medio avergonzada, medio cabreada, me llevó a casa. No hablé en toda la tarde.

Al día siguiente volví a clase y entré .... pero con la cabeza muy alta. !!!Viva la rebeldía escolar!!!! 

Se acaba el verano

y solo nos queda

recordar

el marrrrrrrrrrrrrrrr

Dicen que "todo depende del cristal con que se mira" y después de un año en el fin del mundo, estar a sólo una hora y poco de casa parece un sueño.

Sobretodo, poder volver a  casa a comer (aunque sea a las cuatro y muerta de hambre) y dormir todos los días en casa es lo más parecido al paraíso en estos momentos. Poco me importa que no voy a dar clases de Lengua este año -en realidad, no tengo  muy claro lo que voy a dar- y, en cuanto a ser o no ser tutora este año, el pasado tuve ración doble así que no lo echaré de menos.

La alegría que me invade ahora porque el dedo del destino señalara Ejea se me pasará exactamente en un año, cuando vuelva a jugármela con un sistema administrativo que no entiende de preferencias, circunstancias personales ni situaciones emocionales. Ser "emigrante" un año está bien, sentirte toda tu vida un emigrante es un asco. Todos queremos un lugar llamado "hogar" y sentirnos aceptados.

Ya sabéis donde he pasado mis vacaciones; en tierras galegas, a orillas del Miño, del Saar, etc... Ha sido toda una experiencia; en primer lugar, porque se me ocurrió apuntarme a un viaje concertado, de ésos en los que te subes a un autobús y te lanzas a la mayor de las aventuras, sin saber donde acabarás.

Pero estuvo bien. Hemos coincidido con gente muy maja. Lo que más me ha sorprendido es lo diferente que es Galicia, sus costumbres y sus gentes. Galicia es una tierra profundamente católica (llena de cruces, santos y vírgenes) y, al mismo tiempo, escépticamente pagana (con sus meigas y santas compaña). Galicia es agua y fuego. Agua por sus rías, su océano y su marisco. Fuego por los pirómanos, cretinos y especuladores que se han dedicado a incendiarla, pero también fuego por sus orujos (de los que hemos dado buena cuenta, y nos hemos convertido casi en expertos).

Definitivamente, ha sido un viaje de contrastes, sobre todo al comprobar cómo se comportan otras parejas y compararlas a F. y a mí. En algunas cosas nos parecemos, pero gracias al cielo en otras somos completamente contrarios. Nos tocó la pareja graciosa, la pareja pegajosa y la extraña pareja. Cualquiera de los tres, tiene sus ventajas e inconvenientes, pero me quedo con F.    

¡Qué difícil es juntar a un grupo de personas! Bueno, salvo que vayas en pantalón corto y juegues al fútbol, o seas una cantante folklórica liada con un ex-alcalde ladrón. Pero, ése no es el tema...

Me había propuesto en este tiempo de asueto (vamos que tengo demasiado tiempo libre) reunir a tod@s mis amig@s en una cena in (formal). Pensé que enviando un simple email para preguntarles su disponibilidad bastaría, pero .... estamos en el siglo XXI y, por lo visto, hay que pedirles cita como si fueses al dentista (lo cierto es que no tienen tanto tiempo de asueto como yo).

Viendo que era imposible reunirlos; en el mismo día, a la misma hora, en un mismo lugar, y -a ser posible- en el  mismo planeta, opté por implorar a su buena conciencia. En mi email dije que me estaba muriendo, y la reacción fue sorprendente. Pensaron que mi insistencia  era debida a ... ¡¡¡que me  iba a casar!!! Cuando desmentí mi próximo enlace, mi embarazo múltiple y demás posibles noticias, lo único que conseguí fue que se "rajaran" todos... ¡genial!

Así que ya he hecho mi invitación para mi próxima fiesta. Pinchad aquí Te puedes hacer tu propia esquela. Yo ya me he hecho varias, por si acaso. 

¡¡¡Por fin he podido pisar durante unos pocos días la playa!!!! .... y la reflexión es obvia: ¿es necesario llevar tantas cosas a la playa?

Familias españolas, por favor, basta ya de arrastrar la sombrilla a rayas, la hamaca (por supuesto, también a  rayas), el periódico (según mis encuestas, gana el Marca) la camiseta de propaganda talla XXXLLL, la gorra igualmente publicitaria, la radio portátil, y ... -se me olvidaba- los niños, con sus cubos, con sus palas, con su barca 4x4, etc.... y ya basta.

Y yo, allí, observando, con mi triste toalla y mis pobres chanclas, preguntándome como son capaces de arrastrar toda esa masa informe de cosas, sólamente para darse un baño, a lo sumo dos, en la playa. Y lo mas curioso es que muchos de ellos no lleva protección (solar, ejem). Así  es el carácter español, ¿no?, capaces de hacer intendencia de algo tan simple como bajar a la playa. Sólo hay que vernos cuando vamos de viaje.

Carácter español -dicen- aunque, a veces preferiríamos ser nórdicos, aunque sólo sea por este calor.  

España es un país no solo de mierdecillas, también de carnestolendas, Corpus Christi, jarana, fiesta, etc... No me estoy refiriendo a la visita del papa, por supuesto, sino a la juerga del fin de semana en Teruel.

Tenemos una larga tradición de juerga, que se confirma cada vez que salimos al extranjero. Allí salen, se emborrachan (a lo mejor, más que aquí) pero no lo hacen de la misma manera. El españolito de pie ve en la fiesta de pueblo la manera de romper con todos los tabúes sociales, y mea en la plaza, vomita en el suelo y baña a desconocidos en cerveza como una forma de socialización ancestral e ingenua. Sólo aquí somos capaces de enarbolar la frase "la fiesta por la fiesta", y con esa excusa olvidarnos de lo que, en nuestro día a día, es norma básica de convivencia. 

"Spain is different" -dicen los foráneos-, y empiezo a creer que tienen razón, porque nunca he visto a tanta gente en Teruel como en Vaquillas, quizás porque todo está permitido esos días y -dicen las malas lenguas- que toda la ciudad se vuelca durante todo el año en preparar bien sus fiestas, aunque sean un ataque frontal a su patrimonio artístico y moral.

En fin, que la cosa estuvo muy bien, pero que si te paras a pensar ....... da una pena. 

Ésa es la frase que resume todo el año. Ésa es la impresión final. La línea Zaragoza-Teruel (y viceversa) ya no tiene secretos para mí. Hoy es el primer lunes que no me levanto a las cinco de la mañana y, en ayunas, me monto en ese potro de tortura que es un autobús.

Alguien me dijo (o lo leí en un blog) que lo importante del viaje es que alguien te espere en alguna parte, y que alguien te vaya a recibir. Soy muy afortunada: F. me ha ido a despedir todos los lunes (menos uno, en que se puso malo) y todos los lunes a las 9.30 en el aula de 1º B me esperaban mis queridos alumnos: Lidia, Inés, Sandra, Paula, Natalia (gracias, chicas, por vuestros mensajes. Para mí también sois las mejores ... pero del mesenger ni hablar) (J.Domingo, si realmente eres tú, lo nuestro es imposible).

En fin que el año que viene, como Mary Poppins, iré a otro sitio (sin paraguas y, con un poco de suerte en autobús) y espero encontrar gente la mitad de simpática que la que he encontrado en Teruel ... aunque esté muy lejos. Por cierto, este sábado me voy a las fiestas de La Vaquilla porque ya echo de menos Teruel ... je,je, je

Ése ha sido mi pensamiento reiterativo durante todo el fin de semana. Se me ocurrió presentarme a las oposiciones de La Rioja para matar un poco el tiempo, y casi acabo muerta (gracias Marina, por convencerme de que fuéramos juntas... ¡¡¡para me dejases tirada al final!!!)

Logroño es una ciudad pequeña pero bonita, e ir a una oposición es la mejor manera de encontrarte con gente que conociste (tiempo, tiempo atrás)  y a la que no quieres recordar. Presentarse a una oposición sin estudiar es como jugar a la bonoloto sin haber rellenado la apuesta; la suerte te ronda pero, no sé por qué, sabes que ésta no va a ser la tuya.

Menos mal que F. me acompañó y conocí en profundidad los bares de Logroño. Dos calles son fundamentales: el Laurel y San Juan; palabras claves: "zapatilla", "champi" y "rioja". Por lo demás poco puedo aportar del fin de semana ... La próxima vez será mejor ESTUDIAR.  

Algun@ malpensante había creído que el título de este artículo tenía algo que ver con cierto "número guarrete" ... ¡Nada más lejos de la realidad! Lo cierto es que el título tiene que ver con el manido y manoseado esta semana 6 del 6 del 6 (que al revés se convierte en 999 ¿eh?)

¿Y qué hacía yo en tan macabra fecha? Poner un examen ... y, desde entonces, llevo el diablo dentro. No es que haya sufrido una posesión infernal, sino un cabreo monumental. ¡Vaya exámenes! En fin, que el final de curso siempre es accidentado, pero no esperaba que tanto... En fin, que pensaba hacer una larga exposición sobre el origen del numerito en cuestión, pero se me han adelantado todos los telediarios y periódicos gratuitos.

Sólo dos notas de interés: el viernes fui a ver La Profecía, un remake pésimo y novísimo de una película antiquísima, pero buenísima (y viva el superlativo) y, gracias a mi alumna DRAKON descubrí que la única imagen de Lucifer, la Bestia, Belcebú, el Diablo,Satán, Luzbel etc... está en un sitio tan siniestro como el Parque del Retiro de Madrid. Aquí, tenéis.

Esta es la sensación actual este mes ... UFFF .... Me han pasado tantas cosas. Y todo tiene la misma causa: soy mujer. Ahí van dos anécdotas personales que confirman la alienación del cuerpo y cerebro femenino en pleno Siglo XXI:

      1. Sábado por la noche, 9:00 p.m: estoy en la parada del autobús, voy a casa de mi novio, ya llego tarde, "me va...a....matar". Sólo yo. Al rato viene el famoso escritor y aragonés (¿adjetivos opuestos e irreconciliables? no lo sé) Félix Romeo y una rubia despeinada que puede ser su mujer ... esa noche sólo. En la parada ellos y yo. Una música atronadora llama mi atención. Es un descomunal Nissan Primera, con las ventanillas bajadas, la música a tope, y un negro conduciendo en su interior (¿racista yo?). Ante mi sorpresa  el negro me mira y yo le miro perpleja (¿Cuántas veces ves un negro en un Nissan Primera?). Él levanta la ceja, me mira y con un gesto me invita a subir ... Entonces todas las miradas se centran en mí, en mí y en mi respuesta ... por supuesto, digo NOOOOOO.

      2. Domingo, 12:00 a.m:voy andando por una céntrica calle de la ciudad, ayer me recogí pronto y he decidido pasear. Tras una esquina, oculto, surge de la nada un norito (¡Qué raro! Otro de otro país). Con voz sibilina me susurra:¡Hola! Yo no sé qué decir. Sigo caminando y él se viene encima de mí: ¿Por qué no me dices Hola? La forma de arrastrar las palabras ya de por sí me parece asquerosa. Camino más rápido. Numerosas personas ven como me sigue, me acosa, pero no hacen nada, se quedan allí. Durante más de 20 metros sólo oigo: ¿Por que´no me dices HOOOOOLAAAA?Tengo que huir. Mi única arma el móvil. Cuando sale a relucir, se asusta y se las pira. Gracias conciudadanos concienciados.

Sólo 2 preguntas: ¿Por qué el negro no acosa a Félix Romeo? ¿Por qué cualquier (moro)puede violentar nuestro espacio físico? ¿Dónde están los límites? Ya lo sé. No los hay. Soy mujer.

¡¡¡Hay que ver cómo cambia la vida!!!

Una del grupo se nos casa y empiezo a notar actitudes un poco extrañas ... empieza la competencia y la cuenta atrás, lo de pasarse el arroz y todo lo demás. Como en un documental de National Geographic puedes ver a la leona de la manada postulándose en segunda posición. Creo que yo soy hiena; sólo me río  y no entro en las quinielas.

Quizás me vea en la obligación de escribir un diario a lo Brigdet Jones ... ¡Vaya estupidez! Una tía londinense y fofa (ambas cosas a la vez, lo cual no es sorprendente) que se muere por "pillar un güen mozo" y al final, acaba con uno con un dudoso gusto para los jerseys. (Si no has visto la peli .... te la alquilas).

Hace sólo unos años, éramos unas osadas adolescentes; sin futuro, sin novios, sin competición, pero con muchos alicientes. ¡Al final, será verdad lo que decían mis padres de que acabas sentando la cabeza ... R.I.P ... para siempre! Y luego, está todo eso de las despedidas de solter@s, los hijos, el coche familiar, las actividades extraescolares de los niños........ AGGGGGHH!(Necesito sentarme). En fin que tu vida acaba siendo como las de tod@s, aunque te empeñes en rebelarte.

La única buena noticia de todo esto es que se nos casa "La Arroyo" y esperemos que las demás no tarden. Je, Je, Je.

Te sientas frente a mí hablando, haciendo aquello que te dedicas a decir a los demás que no deben hacer ... ¡Qué bonito!

Las juntas de evaluación son una pérdida de tiempo ... como las juntas de vecinos, las juntas de paso, y todas las juntas del mundo. Ahora "al de los zapatos" se le ha ocurrido volver a evaluar a los funcionarios. Ya lo decía mi abuela: "nada hay seguro en esta vida" y lo de ser funcionario está ..... aunque me parece que lo del interino está peor.

"Los de plaza" (no de toros, sino fija) se sientan frente a ti y se permiten el lujo de pasar de ti, pero ¡ojo! como tú pases de elllos, porque el próximo año no estarás aquí.

Todos los lunes es lo mismo ... yo y mi maleta, mi maleta y yo (aquí la cortesía y el orden de pronombres no tiene cabida). LLevo mi casa a cuestas, mis recuerdos, mi mala leche, mi cabreo y ecétera. Tenías razón, "soy un caracol" porque me translado, emigro, me disuelvo, día tras día. He aprendido la importancia de la mátemática pura: a veces lo mínimo es lo máximo, y pesa menos, carajo.

Así que soy emigrante por donde quiera que voy (lo siento Bunbury, plagio) y no tengo ni residencia fija, ni apartamento en Torrevieja, ni perspectivas de salir de aquí. Aún así prefiero ser caracol a ser tortuga, prefiero la rapidez del momento, pensar que vuelvo a casa (por Navidad y cada in de semana) y te encuentro... La vida de caracol tiene cosas duras; lo de lleva la casa a cuestas y todo eso, pero al menos, no babeo.

Sí, señores, el lunes fue mi cumpleaños... y no me ha quedado otra que aceptar el cambio. Lo cierto es que, en realidad, no se produce ningún cambio; sumas uno y ya está, pero la gente parece que insiste en frases del tipo:

-¿Cómo te han sentado?

-¡Qué mayor eres ya!

-Ya estás más cerca de los treinta, eh....

-¿Ahora, cuándo te casas?

Sólo falta que llegue mi abuela y me pellizque las mejillas. ¿Tanto cambia tener un año más? Si los cumpliéramos de veinte en veinte aún, pero no esperéis que mi vida cambie mucho por pasar de XXXete a rimar con bizcOCHO... Ni siquiera estoy segura de que cambie mucho pasar de "los deliciosos años veinte" a los "espléndidamente maduros e interesantes años treinta", hay que mirar lo que queda en el vaso y no preocuparse de lo que ya se ha evaporado.

En fin, los que me conocéis celebraréis mi nueva rima conmigo, y los que no, ya os lo estáis imaginando:  ESO, Sin drogas y con rockalcohol.

Las Ketchup siguen triunfando

2006 año del inicio de la Tercera Guerra Mundial

Creo que eso es lo que me pasa a mí. Todo aquí es muy extraño; la niebla, el frío, el torico... Es como si acabases de aterrizar con tu nave espacial y tratases de comunicarte con los terrícolas, pero ellos no te entienden y tú a ellos tampoco. O como le pasaba a Alfredo Landa con las suecas en la época del destape
Cada vez conozco a más gente que me dice: "No,si esto es verdad ... Le ha pasado a una amiga mía ..."

¿Y a mí qué? ¿Es más verdad porque te lo haya dicho tu prima?

El concepto de verdad se está perdiendo en la sociedad moderna y actual: hay hijos que mienten descaradamente a sus padres, y hay padres que se mienten a sí mismos.
Por supuesto, los profesores también mentimos: ¿cómo decirle a un padre que su hijo es un absoluto zoquete? Es mejor decirle: "No, si ya se nota que este año va a mejorar mucho ... se le nota mucho interés".

¡Pufff! ¡Qué suplicio! Es mejor nadar a contracorriente.

Pero mi vida ahora es un laberinto, un continuo "deja vù" ... ¿será porque echo tantas cosas de menos? -y en "cosas", incluyo a algunas personas, claro-.

La ciudad "sin AVE" se me queda pequeña para mí. Prefiero "la ciudad del viento" con sus ruidos y sus humos, con mi novio y mis amigos. Aquí, todo el mundo se conoce: se saludan en el autobús, por las calles, en las tiendas, a lo lejos ... y a mí se me hincha la vena asocial cada vez que lo veo.
Prefiero el anonimato de la gran ciudad, la sensación de que no todos saben lo que está haciendo, la atracción que se siente hacia lo absolutamente desconocido, y no saber que ése que tengo enfrente es Manolito, mi vecino del sexto.

Prefiero que las calles sean infinitas, y no que te recorras todo el centro en diez minutos, con parada de habituallamiento.

A veces, la amabilidad de la gente resulta tan siniestra que piensas que sólo estás en un círculo concentrico, del que no saldrás ....... ¿nunca?

El autobús nunca -repito, nunca- sale a su hora ... Surrealismo puro: es el conductor el que pide bajarse para mear. Siempre hay algún loco en la estación... loco, loco de los diagnosticados; con gritos, espumarajos por la boca y exorcismos varios.

Nada es normal ahí, hay un hombre pequeño, arrugado como un cacahuete, que nada tiene que envidiar al enano de Twin Peaks.

Y yo me pregunto: ¿Seré yo la próxima Laura Palmer? Esta idea justifica el título de este artículo; "La muerte de un@ viajante". ¡Qué estructura más perfecta! Empezar y acabar igual ... la mise en abisme

Éste es el año de la diáspora; todos nos vamos; F. en Eslovaquia, M.C. en África,N. en París, P. en Madrid y yo aquí.

Así que mis colaboraciones van a ser breves .... pero intensas... porque tengo para un año aquí, y mucho tiempo libre.

¡Es íncreíble lo que hay que hacer para conseguir un sueño! A veces pienso que no estoy aquí, que es una pesadilla ... de la que nunca me despierto.

Quizás ya no estoy en el "país de los mierdecillas" sino en la ciudad "sin Ave".

¡Vaya mierda de poder! El hombre construye, la Naturaleza destruye. ¿O es al revés?

Yo viví algo parecido; Miami, 1991. Se llamaba Andrew y vino sin avisar. A mí no me refugiaron en un estadio de fútbol, simplemente, me cambiaron de hotel. Todo pagado. "Estados Unidos sabe como montárselo"- pensamos- y al día siguiente, aunque todo estaba destruido, la gente salía a la calle y caminaba como si nada hubiera pasado.

"Esto sólo pasa aquí" -nos dijimos- mientras íbamos al McAuto a coger el desayuno y nos sorprendíamos ante todos esos voluntarios, anónimos, que organizaban el tráfico, que recogían trozos de barcos, etc...

Es Estados Unidos, y hay cosas que la razón no comprende.

Lo indignante del tema es que en dicha carta se me amanazaba conque si no pagaba en el plazo de tres días-sí, tres días tres- se me incluiría en el fichero de morosos. ¡Ala!>/strong> ¡Qué duras son las palabras a veces! Yo... MOROSA...que es una palabra horrorosa. Yo ... que en su momento, me tomé la molestia de llamar a los azules y decirles lo que pasaba. YO...que esperé pacientemente a que "Ellos" me llamarán, porque "Ellos" lo iban a arreglar...

Y ahí estás tú, preguntándote si eres el único burro que ha tenido que "volver al tajo" o si durante tu descanso estival han aterrizado los marcianos y los han aniquilado a todos.

También la blogosfera parece un poco muerta, lo que no sé es por qué vosotros no ponéis un cartel de CERRADO POR VACACIONES. En fin, que este artículo sólo era para anunciaros que ESTOY DE VUELTA ... DE TODO.

Pero no sólo el personal, el buffet era de nacionalidad compleja -veáse-; huevos fritos y salchichas para desayunar,o bien elegías un plump-cake, para comer una grumosa ensalada de patata típicamente alemana, y para cenar -lo único que se podía considerar una aportación hispánica- ¡mejillones en vinagreta!
Yo no es que sea facha, pero no por ello rehuyo de mi nacionalidad y, sobre todo, de mi cultura.
Después, con el estómago vacío -como podréis comprender- nos dirigimos a la playa, y ahí si que topamos con algo claramente español: la picaresca. Un tipo que les vende medio coco ... ¡a 3 euros! Y, encima, lo compran (Sin palabras). Lo mismo podemos decir del tío de las hamacas, las sombrillas y el del economato que les vende los botellones de sangría a precio de reserva.

Ellos nos devuelven esta hospitalidad latina bebiendo en nuestras playas como cosacos y dejando como recuerdo sus botellas, papeles, cáscaras de como, etc ... Un claro ejemplo de enriquecimiento de culturas, ¿no creéis?

Y dejo lo mejor para el final; la marcha nocturna. Sólo hay bares ingleses y alemanes, sólo para ingleses y alemanes ... cuando por fin encuentro uno patrio: el Bar Latino, ¡me cobran 4 euros por una cerveza!

Ya somos europeos, pero ¿a qué precio?

Sé que tengo que dejarlo ... es él o yo. Aunque me doy cuenta de que la sociedad nos presiona para que estemos localizados con nuestros GPS; es como el parchís: eres rojo, o verde o azul -¿de qué color eres tú?-

Estoy hasta las .... de cierta campaña de publicidad que dice que “la vida es móvil” porque el móvil es una losa que, la mayoría de las veces, nos amarga la vida.

Allí, un domingo por la tarde, descalzos y tirados en el césped, se me empezaron a pasar todos "mis males". No sé si fue el sol -hacía una tarde estupenda- o las alpargatas que me regalaste - no sé como lo haces; ¡siempre consigues sorprenderme!- pero lo cierto es que lo que empezó siendo un asco de tarde, se convirtió en un plan perfecto.

Tienes razón, somos muy distintos, pero nos equilibramos a la perfección. Y eso es lo bueno de no estra solo en este mundo; siempre hay alguien capaz de ver las cosas de otro modo, y sacarnos de nuestro agujero. Lo mismo que hay gente a la que le importa muy poco como estés, aunque se llamen a si mismos "amigos".
Las palabras, a veces, sólo sirven para mentir ... los actos nunca engañan(como el algodón de cierto mayordomo).

Pero, al mismo tiempo, me entristece saber que , por delante de mí, hay 126 tipos que trabajarán antes queyo, y que pillarán las mejores plazas.

Dicen que la vida es una lucha constante, lo que pasa -y lo que nadie dice- es hay momentos en que te preguntas: ¿para qué luchar tanto si, al final, lo que importa es la Salud, el Dinero, y el Amor? Nadie dijo que lo que importara fuera el Trabajo, ¿no?
Cada día me siento más atlética, y no es porque haga deporte -¿vale el sillón-ball?, sino porque me espera "otro añito en el infierno", aunque esta vez juego en primera, y de suplente, claro.

Yo, actualmente, soy extrañamente feliz: tengo trabajo, tengo novio, tengo casa -lo cual implica no tener dinero, pero está bien- tengo amigos ... Lo más triste es que mi felicidad se asienta sobre el vebo "tener", pero es que Hamblet se equivocaba: hoy el dilema está entre "tener o no tener" ... ésa es la cuestión.

Así que, como todo va tan bien, algo tiene que ir mal, y me quita el sueño saber lo que es ... En realidad, odio esta faceta mía: no puedo disfrutar de las cosas buenas cuando las tengo, porque no sé verlas. El otro día leí en un periódico (gratuito, para más señas) una lista de síntonmas de las personas obsesivas: ¡¡¡¡casi los cumplo todos!!!

Sólo me queda el consuelo de que F. se aproxima bastante al perfil del maniático. La verdad no sé para que nos hemos comprado una casa, porque vamos a acabar los dos en el psiquiátrico.
P.D: Este artículo es sólo para deciros que ya tengo piso

Esto abre paso a una reflexión sobre los franceses y sus francesadas. Desde tiempos remotos nos han intentado conquistar dulcemente con sus baguettesy sus croassantsy, más explícitamente, con su voulez vous couchez avec mòi?y su menage à trois.

Es triste una civilización asentada sobre estos pilares, ¿no? Lueso se quejan porque decimos que son chouvinistas, pero es que lo son, porque no creo que Miss Buñuel encuentro la influencia culinaria o erótico
-festiva española en París, en todo caso, el toro y la bailadora encima del televisor.
En fin, c´est la vite, mon amie!'

¡Buen viaje! en español.

Con 12 años los amigos son lo que más importa, ahora ya no veo a esos amigos, pero tampoco me importa. Dicen que lo bueno de la adolescencia es ese sentimiento de incertidumbre que cubre todas las cosas, no es cierto: un adolescente vive la vida con amargura, con tristeza y con una sensación de impotencia que, en ocasiones, les consume y les arrastra a hacer las burradas más gordas.
Con 27,descubres que no es que no puedas hacer nada, sino que nadie espera en el fondo -que lo hagas- porque “las cosas no cambian” y, a veces, cuesta más intentar cambiarlas que girar la cara.

Pero eso se sabe a los 27 y no a los 1 2, y no hay ningún profesor que lo enseñe en clase ¿no?

P.D: Dedicado a todos mis alumnos de M.Catalán, incluídos esos anónimos.

Entonces, como atraía por una fuerza sobrenatural, se paró frente a las paletas:

- ¡AGGGGG, qué baratos! ¡Jamones a 20 euros!
- Bueno, Cristina, son paletas ... (es mi voz la que leéis)
- AHHHHHHH ... ¿y qué diferencia hay?
- Cris, Cris ... la paleta es la pata delantera del cerdo y, por lo tanto, es más pequeña.

Entonces, mientras a ella le empezaba a funcionar la cabeza, una voz del exterior
reclamó su presencia. Y se marchó con todo su glamour por la puerta ... y sin jamón ni paleta. L""

Cuando entró, su pelo no se ondeó suavemente al viento, ni su sonrisa resultaba de un blanco resplandor, tampoco iba vestida con glamour de los años ¿noventa?. Lo cierto es que me pareció de lo más normal y cotidiana, sobre todo, cuando ella misma se agachó para comprobar la calidad y el precio de los productos.

Esto no es “Aquí hay tomate”, pero os diré que Bimba –y ahí se delató su condición de “super-modelo”, no “top-model” que es una horterada americana- me preguntó si todo llevaba crema, después, ante la inexistencia de productos integrales, se decidió por un paquete de “hojaldritos”, que –seguramente- se comería minutos después. Y, como cualquier hijo de vecino –sobre todo, los que pasan por aquí- rebuscó hasta la saciedad en su monedero, para darme la cantidad (chatarra) exacta, y se marchó.

Ojalá todas las super-modelos fueran así, o -mejor- ojalá que la imagen que todos tuviésemos de ellas fuera ésa, la de unas chicas normales que comen hojaldritos con crema, como todos los mortales. Quizás así, se acabaría con la anorexia, la bulimia y chorradas de ésas, creo yo.

Viviré con el "hombre invisible", que madruga muy temprano y que no vuelve hasta que anochece. No hace falta irnos tan lejos, hoy en día ya sufro los efectos; sobre todo cuando voy a las inmobiliarias y le explico a la "Mari Pili" de turno que hay que ver el piso a partir de las ocho de la tarde. Ella, con los ojos fuera de sus órbitas, me dice: ¿pero si a esa hora casi no hay luz? Y a mí sólo me queda encogerme de hombros y asentir.

Igual de invisible parece ser F. cuando ya estamos dentro del piso. No hace ni una pregunta, sólo mira, como llevado por un éxtasis frenético, se acerca al armario empotrado: lo mira, lo palpa, lo siente ... pero no dice ni MU.Cuando salimos del piso es peor; llega la hora de las preguntas.
-¿"Te ha gustado?"

-"Habla primero tú"

-"No, tú"

-"Prefiero saber tu opinión"

Y, así, en un bucle que lleva al infinito, pero a ninguna decisión. Aún así, prefiero al hombre invisible, que a La Masa, ¿no?

Pero las apariencias engañan, porque el otro día me tomé la molestia de preguntarle por su vida (quería saber porque viene todos los domingos por la tarde y se queda como un merluzo en el mostrador, mirándome). Y me contó que su mujer se murió muy joven, cuando daba a luz a su segunda hija, que a sus dos hijas las han criado a medias su suegra y su madre, y que él ha tenido que trabajar mucho para sacar a flote a su familia, por eso ahora viene todos los domingos desde el pueblo para ver a sus hijas, y antes de coger el tren, viene a verme a mí -o a la que toque, porque vamos a turnos, y a todas nos dice lo mismo- porque soy "muy bonita", y me compra unas guindas al licor para el médico, que le gustan mucho.
Así que he aprendido la lección, nada es lo que parece, y aunque Enrique es un poco "verde", a veces a las personas hay que dejarlas hablar, para conocerlas... aunque sólo sea un poco.

Desde pequeños nos enseñan a que eso de compartir está muy bien, pero es mentira; sufrimos desde niños un aprendizaje en el egoísmo, un egoísmo que se encubre en frases como “es lo mejor para ti”. Lo mejor para ti nunca es lo mejor para la demás –recuerda- y en el fondo, no es mejor para nadie, pero es la mejor forma de convencernos de hacer las cosas a nuestra manera.

Es imposible pensar x dos cabezas –ahora lo sé- aunque siempre aspiremos a fundirnos en el otro, siempre buscamos nuestro propio reflejo en el espejo (creo que esto ya lo dijo Freud) y, en esa búsqueda creemos estar compartiendo, aunque en realidad sólo persigamos un reflejo imperfecto de nuestros deseos. J

Entre las mortificaciones que me aplico estos días, quiero destacar dos: lo que llaman “baño y cocina reformada” y “edificio recientemente rehabilitado”. Ambas son espejismos peores que las tentaciones que se le aparecieron a Jesús en su estancia de cuarenta días en el desierto.

Por “cocina y baño reformado” se entiende que hemos cambiado quizás un grifo, o la pila del lavabo que estaba ya verde de óxido, y -¡lo mejor!- le pongo una mampara al baño... y reformado.

El “edificio recientemente rehabilitado” supone también un tema peliagudo: mano de pintura por aquí, limpieza por allá y las tuberías ... ¡ni tocarlas! Ya tiene su piso de 150 años, que a ojo de buen ciego, podría pasar perfectamente por uno de... 149.

Os dejo, porque continúa mi penar por las calles de esta ciudad ... por lo menos no voy disfrazada de cucurucho :P

Hace un año, a eso de las 8 a.m, yo estaba haciendo mis prácticas del carnet de conducir -era la segunda vez que suspendía (en algún comentario a mi primer artíacula se cuenta con más detalle y gracia) y era ya una situación deseperada- y el profe puso la radio. Fue como estar oyendo la "Guerra de lso mundos" de Orson Wells, pero en versión matanza: cada vez más muertos, más heridos, más bombas... y, no sé por qué, yo no me creía nada.

Es curioso como a veces nos preocupan las mayores chorradas; yo obsesionada por no volver a fastidiarla, mientras había gente despedazada. Al final terminó la clase, y no dijimos nada ... yo me fui a casa, y me pasó lo mismo que en Septiembre, me quedé pegada a la tele sin decir nada.

Creo que ese silencio es el mejor homenaje que puede hacérseles, los políticos deberían tener la boca cerrada, los curas las campanas "apagadas" y las televisiones las pantallas en blanco.

Pero, aunque el mundo ha ido desapareciendo poco a poco ante sus ojos, ha sabido construir un mundo nuevo, o –mejor dicho- hacer que el mundo se adapte a su nuevo estado. No sé porqué hay gente que se empeña en que se deben de adaptar ellos.
Mi abuelo es capaz de aparentar ante los demás una normalidad que abruma si sabes su secreto, son pequeñas artimañas que le ayudan como empujar toda la comida al centro del plato, mantener una organización rigurosa del sitio de los objetos... ¿Orgullo? –pensaréis- no, inteligencia y genio. Mi abuelo me recuerda cada vez más a Borges, quien también creó mundos maravillosamente nuevos en sus cuentos, y nos permitió compartirlos. Gracias, abuelo.

Eso despierta mi natural tendencia al chismorreo: "¿y tú quién eres?". "José, de Tenerife" -responde-. En ese momento pasan por mi cabeza, como si de una presentación de Powerpoint se tratase, múltiples imágenes de mi loco veraneo, hace unos años, con dos amigas, en plena soltería, en Tenerife.

José, entonces, osa en insinuar: "quizás nos conocimos de fiesta". Mi respuesta es franca y directa: "Pues va a ser que no... bórrame de la agenda".

Y así, todos los días, la lucha no cesa

Ya sé que este artículo me está quedando un poco de Barrio Sésamo , pero lo cierto es que creo necesaria esta reflexión sobre el lenguaje, para que la gente deje de hacer la estúpida preguntita de: "¿Cómo llevas los .... XXXXXX? cuando cumples años."""

Se acerca Me explico: no sólo por volver al tajo, sino porque después de dormir tres días juntos; oyendo sus ronquidos, pasando frío porque él siempre te quita la manta, etc... resulta que lo echas de menos. Creo que ése es el verdadero sentido de San Valentín, y no tanto regalo y tanta chorrada."

Y también quiero que sufran todos los interinos que están por encima mío -bueno, menos los conocidos y amigos, en el fondo, yo no le deseo el mal a nadie :P-.

A esta situación me ha llevado el Gobierno de Aragón, a mí y a cientos de personas, por convocar 15 ridículas plazas que no nos arreglan la vida a nadie, y que nos convierten en "interinos caninos", deseantes del mal ajeno y pendientes de cualquier posible defunción.

Los lunes y los jueves me pongo de muy mala leche, sí señor ... ¿seré hoy, la elegida yo????""