LITERATURA
LOS PELIGROS DE SER POETA HOY EN DÍA
La poesía es muy peligrosa, o eso he aprendido leyendo ""La dama numero trece de José Carlos Somoza -un libro que, desde aquí, muy vivamente, muy atemorizadamente, os recomiendo-.Dicen que la poesía produce placer, pero no es cierto: la poesía produce miedo. Miedo a no saber lo que quiere decir el poema -¿o el poeta?- miedo a no entenderlo, miedo, en definitiva, a lo que encierran unas palabras que no se pueden leer literalmente o que, simplemente, no podemos.
Si leemos a autores como Leopoldo María Panero, Eduardo Hervás, o José Miguel Ullán, esta claro que la poesía en ellos deja de ser creación para convertirse en destrucción. Destrucción del poema, auto-destrucción del poeta, pero -lo que es más- destrucción de tí lector, que te sientes incapaz de hacer un comentario a lo Alarcos de semejantes textos. Así que ... ¡Viva Derridá! y leed el libro que es muy bueno.""
EL DÍA QUE TODOS HUBIÉSEMOS QUERIDO BORRAR DE NUESTRA MENTE
BORRAR DE NUESTRA MENTE
No voy a poner ni el número ni la letra, todos sabéis a lo que me refiero. Estoy hasta las narices de tanto especial, hay cosas que ojála no pudieran recordarse ... como en la peli esa de Cronenberg "Cabeza Borradora". Hace un año, a eso de las 8 a.m, yo estaba haciendo mis prácticas del carnet de conducir -era la segunda vez que suspendía (en algún comentario a mi primer artíacula se cuenta con más detalle y gracia) y era ya una situación deseperada- y el profe puso la radio. Fue como estar oyendo la "Guerra de lso mundos" de Orson Wells, pero en versión matanza: cada vez más muertos, más heridos, más bombas... y, no sé por qué, yo no me creía nada.
Es curioso como a veces nos preocupan las mayores chorradas; yo obsesionada por no volver a fastidiarla, mientras había gente despedazada. Al final terminó la clase, y no dijimos nada ... yo me fui a casa, y me pasó lo mismo que en Septiembre, me quedé pegada a la tele sin decir nada.
Creo que ese silencio es el mejor homenaje que puede hacérseles, los políticos deberían tener la boca cerrada, los curas las campanas "apagadas" y las televisiones las pantallas en blanco.
POEMA DE VICENTE GÁLLEGO
ÉCHALE A ÉL LA CULPAHoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo,
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.
Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando;
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mí sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.
Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.
Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.
La plata de los días
CON GABO ... LLEGÓ LA PIRATERÌA
¡Por fin la literatura se puso al nivel de todos los mortales -es decir- por los suelos! Y se lo debemos a Gabriel García Márquez y su nueva novela "Memorias de mis putas tristes", que promete y mucho: las memorias de un abuelete de noventa años, que en el día de su onomástica decide regalarse un encuentro sexual con una joven prostituta de diecinueve...Si queréis saber más, tendréis que viajar a Bogotá, porque ahí ya se ha "pirateado" el libro, aunque su lanzamiento se esperaba para el día 20 de este mes. Y ahí va el ENIGMA :al libro sólo tuvieron acceso tres personas; el autor, el editor y la responsable de la editorial Mondadori. Los tres escurren el bulto y acusan a algún transportista de haberlo "extraviado". Los tres pierden dinero si se "piratea" el libro.